- ¡ESTO ES INCREIBLE!: de CUANDO LA TELE ERA ALGO ASOMBROSAMENTE... BIZARRO

Olvídate de monstruosidades tipo "Tú Si Que Vales", "El Semáforo" y demás ridiculeces realmente sonrojantes que pululan por el ente público.(¿Quién fue el lumbreras que espetó algo así como que el nivel intelectual de un país se mide por su programación televisiva?... Desde luego es una buena teoría). Muy a mi pesar menciono estos programas porque no son más que indignas y burdas copias (por decir algo suave) supuestamente renovadas, del más asombroso y bizarro programa que jamás alla existido: "¡ESTO ES INCREÍBLE!"

Situémonos... Primeros de los 80's, en verano, si la etapa de la Vuelta Ciclista acababa antes de tiempo, o la "conexion con los centros territoriales" se hacía demorar, siempre se echaba mano de algún capítulo suelto de "¡Esto es Increíble!" Siempre en horario infantil (en la sagrada hora de la siesta solía ser su momento habitual) los "profesionales programadores" de Televisión Española emitian el show de la cadena ABC sin tener en cuenta las protestas (la revista TIME lo definió como:"la peor combinación de mal gusto convocada por las brujas de la cadena") que de ella se dieron en prensa y todos los medios en general, acusandolo de ser una abominación. Y todo por mostrarnos de una forma amena (muy a lo americano) los más prodigiosos fenómenos asombrosos, tipos extraños, animales diabólicos, sucesos paranormales y toda clase de personajes y cosas increíbles que pudieran ser del agrado de la audiencia. O sea: monstruos, violencia a tutiplén e historias de dudoso gusto. Semejante locura ¡¡Como no nos iba a gustar!!...

Disparatado Repaso a sus personajes y momentos más Estelares:

-Daredevil (Steven Lewis)- apareció dentro de la sección "Incredible Courage"-un karateca recordado por su arriesgado intento de saltar entre dos coches que corrían hacia él a 180 km por hora, pero que, por un ligero error de cálculo, al saltar, uno de los autos le enganchó una pierna (cogida que vimos a cámara lenta varias veces) mandándolo malherido para el hospital (casi le amputan la pierna), como afirmó el presentador con una gran sonrísa, emplazándonos a una nueva hazaña de Steven, esta vez con los ojos vendados (!!!).

-"Amazing People": un desfile de gente con facultades extraordinarias (reiterar el show que montaban los presentadores, y cómo el público asistente, la flor y nata de la América profunda, jaleaba cada número de esa forma tan americana, agitados, angustiosos, aplaudiendo con manos de gomaespuma gigantes y muñequitos de los presentadores a escala, gritando "uuuuuuuuhhhh" y dando su modesto parecer sobre el portento que había presenciado: "hey, sabía que podía hacerlo. Dios le bendiga". Y todos al unísono gritaban. "¡¡¡Increible!!!"). Entre los que recuerdo un veterano del Vietnam inválido que, con la única ayuda de su inseparable silla de ruedas, coronó el solito la cima del Himalaya, o aquel tipo que hacía juegos malabares con tres sierras mecánicas funcionando al unísono.

-"Esos Asombrosos Animales": dulcemente presentado en un tono aparentemente ecológico no era más que un simulacro de documental sobre naturaleza, pensado unicamente para dar asco o miedo, o las dos cosas a la vez. Solían traer al plató serpientes con dos cabezas, ratas caníbales, arañas como puños o insectos bailarines. Impagable la cara de horror del público asistente cuando el domador de turno dejaba salir de su jaula, a los más que asustados animalillos.

-"Incredible Science": en esta parcela se explicaba, con unos maravillosos reportajes, qué maravillosos procesos físicos y químicos tienen lugar, por ejemplo, cuando a un tipo del Medio Oeste le parte un rayo, se quema con la radiación o nace con un ojo en mitad de la frente. Todo de una forma amena, divertida y hasta comprensible. Vamos, algo así, a como deberían ser nuestros rarísimos programas de divulgación científica (Redes) y no lo son.

-"Incredible Mysteries": por supuesto en un programa de tales características como "¡Esto es Increíble!" no podían faltar los sucesos de corte paranormal, o expedientes X , como se les conoce hoy en día gracias a Iker Romero (yo prefiero los del Dr. Gimenez del Oso). Lástima que sea imposible filmarlos, lo cual había que recurrir a la hipotética dramatización de los hechos reales, implicándonos en no dudar de la veracidad de las historias, y creerte qué ese granjero de Idaho fue reducido en pocos segundos a cenizas, gracias a la Combunsión espontánea, o que sí se movían solas por la noche las piedras del desierto de Mohave.

Auténtico suceso en Estados Unidos (79-84) y ránking de audiencia, "¡ESTO ES INCREIBLE!" se retiró de la progamación al echársele encima la prensa seria, las Autoridades, y todas las asociaciones de padres catódicos de la Unión, pues ¡¡HORRORRRRR!! (esto es increíble) se descubrió que eran los propios guionistas los que se inventaban los prodigios y supuestos concursantes, a los que pagaban altas sumas de dinero por jugarse el tipo. O sea, que Daredevil cobró por saltar aquellos coches y, por el accidente nada, estoy consternado.

Agradecerle las palabras al sábio de Galactus de Mondo Brutto

-(IN)CULT MOVIES: DUST DEVIL

DUST DEVIL (Dust Devil.- Sudafrica, 1992) Director: Richard Stanley / Género: Terror, Ciencia Ficción /Guión: Richard Stanley / Duración: 103 min. / Intérpretes: Robert Burke, Chelsea Field, Zakes Mokae, John Matshikiza, Rufus Swart.

La historia: Un errante nómada ataviado como Clint Eastwood en "La Muerte Tenía un Precio" de Leone, hace auto-stop a lo largo del ocre y polvoriento paisaje del desierto Namibio para seducir y asesinar a mujeres imprudentes, seccionandoles los dedos para su colección. Los momentos sangrientos se mixturan con tensiones raciales (la lucha por la independencia), con leyendas y supersticiones indígenas (los Hombres del Bosque), con sexo, en una narración de ritmo pausado, extraña y seductora.

El toque: psycho killers fantasmas, brujos pluriempleados, misticismo africano, terror a lo Giallo, reflexiones entre incomprensibles y poéticas, mutilaciones sexuales... todo embuelto en una estética de spaghetti western. ¿Alguien da más?... pues si a esto le añades unos FX que superan a famosas explosiones homónimas de Romero en sus Zombies, o al Scanners de Cronenberg y sobretodo al regusto de contar una historia diferente a lo que nos tienen contado... ya tenemos un film de culto: DUST DEVIL. Por lo menos para mí. Me quedo con la colección de cuchillos del prota y la escena de "salvaje pasión" que tiene este mismo personaje del título cuando rompe el cuello a su compañera en el momento del orgasmo.

Apuntes: El director Richard Stanley (foto izda.) de origen sudafricano y adopción inglesa, que por la pinta bien podría ser el protagonista de cualquiera de sus películas, debutó con Hardware (1990) otro film "de culto" bien acogido entre los fanáticos al genero de thriller futurista y apocalíptico, que saqueaba de de diversas fuentes (Engendro Mecánico, Robocop, Terminator, Saturno 3..) y que le permitió afrontar su siguiente proyecto: DUST DEVIL, relato mucho más considerable que aquel. Como el propio Stanley describe: "Es un cruce entre Una árida estación blanca, El Topo, y la Matanza de Texas". La película fue drásticamente mutilada por la distribuidora Miramax en USA debido a su crudeza (Ay.. con los delicados americanos, siempre igual) no obstante existe la versión completa que conviene ver, Dust devil: The final cut.

MACARRAS: THE MIGTHY HANNIBAL, EL NAVAJERO DEL SOUL

Somebody in the world for you

Ardiente soulman de entrepierna. Un superviviente de la calle, de la cárcel, de la mafia y de sus tratos con la heroina. Como chulo y proxeneta (a los diecisiete años ya tenía a diez mujeres haciendo la calle) habría que añadirle las enfermedades venéreas por meter su polla donde no deviera. Con una leyenda a sus espaldas MIGTHY HANNIBAL (al igual que otros "resucitados" como Nathaniel Mayer, o Andre Williams) representa al macarra soulero que tocó aquí y allá, con éste y el otro, que regresa a la palestra para ofrecernos en su crepúsculo (esta peña ya vivió lo suyo, y mal que nos pese les queda poco) sus ultimas dosis de maestría, hasta su último aliento... El tío es ¡¡un puto anciano!! y pese a su delicado estado de salud (sin visión en un ojo, medio sordo y con cojera, este negrata se estuvo drogando desde los 60's!!!...al lado de "piezas" como Little Richard o Sam Cooke, "¡cuando la cocaína era cocaína!") sigue brillando elegantemente y poniéndonos cachondos a mayor gloria del Soul.

Menudos elementos... Fijáos en su mirada de hijoputa(foto izda.) ¿A cuánta peña rajaría este negro mientras no estaba cantando canciones de amor?... Esos sí que eran gángsters y no los rappers de ahora que sin una pipa no son nadie (por no hablar del respeto y solidaridad -no solo en el negocio musical- que existía entre los negros en los tiempos en que Migthy rulaba las calles, otrora perdido).

El currículum de este teja... tíra de espaldas. Colaboraciones con James Carr, Larry Williams y Johnny Guitar Watson, James Brown, o el citado L. Richard, dejan claro de quién estamos hablando. Tal vez del último de los niggers del R&R. Chuloputas del Harlem. (recomiendo su antología "Hannibalism", o el coloso "Get in the Groove") Predicador de lascívos ritmos que no fallan en ninguna fiesta que se precie. Lo suyo no es trabajo, es hacer lo que sabe hacer. Nostalgia por los viejos tiempos.

THE WEATHER UNDERGROUND... REVOLUCIONARIOS ON LSD

Una historia verdadera...aunque parezca mentira. "... atacar las instituciones del país (EE.UU) y pisotear a esos cabrones que lo gobiernan, derrocar su sistema capitalista...". ¿Terrorismo puro en el corazón de norteamérica?..¿Acaso es algo criminal querer justicia?, ¿Es delito parar una guerra?.... Movimientos estudiantiles ya existían a comienzos de los 60, como el Movimiento Civil Antiviolencia el cual inspiraría al reciente grupo creado de Estudiantes Por Una Sociedad Democrática, que durante los comvulsivos 70-80 harían lo que fuese necesario para parar la guerra de Vietnam. Visto como les fue en la manifestación pacífica de Chicago (histórico: americanos matando americanos en una de sus ciudades), desesperados por no hacer nada los miembros más activos e izquierdistas del movimiento fundan The WEATHER UNDERGROUND y deciden pasar a la acción...

Semejante utopía es algo que solo podía pasar en los jodidos USA. Esa, digamos infantil ilusión de un puñado de pacifistas estudiantes(últimos hippies, futuros médicos, abogados, periodistas..) de derrocar al gobierno y truncar el sueño americano de sus compatriotas (coca-cola, hamburguesas, bailes de fin de curso..) era una idea inconcebible, una quimera, eso nunca pasaría. La "Revolución" (de moda por esas fechas en todo el mundo, en parte gracias al Ché) en USA no sería bien recibida, no era de su estilo, apestaba a comunismo y era cosa de bárbaros...Por lo tanto lo iban a tener crudo.

En su empeño comienzan uniéndose a los Panteras Negras y como réplica a los famosos disturbios de Chicago arrasan la ciudad quemando sus calles en lo que fue una noche de leyenda negra en la historia del país. Empezaban fuerte pero deciden desmarcarse de esa línea de actos vandálicos (se trataba de hacer daño al gobierno y no de "quemar" a la gente) progresando en sus acciones, a no ser que los cerdos de Nixon se los cargaran como sucedía con sus colegas negros de los Panteras, cuyo líder el carismático Fred Hampton fue acribillado a sangre fría en su domicilio, por peligroso para "ellos". A partir de este planeado asesinato las cosas se iban a poner muy feas. La palabra clave sería: ORGANIZACIÓN... Armas, robos a mano armada, entrenamientos... traer la guerra a casa. ¡Muerte!. Convertidos en asesinos aunque su idea inicial era tratar de no herir a nadie, consiguieron traicionarse a sí mismos. Ya no había vuelta atrás (¿O sí?) estaban convencidos.

-Primera chapuza:Tres de sus jóvenes miembros perecen mientras manipulan una bomba en la sede del S.D.S. El que tuviesen intención de usarla instó al gobierno a perseguir y tomar en serio la amenaza de este grupo armado. Desde ese momento pasaron a vivir en la clandestinidad... (ohh... home, sweet home) pese a que en muchos casos dependían de sus adinerados padres. Olvidado el primer fiasco atacan en serio: 1971 en San Francisco Edifico Ferry, bomba en respuesta al asesinato del miembro de Soledad Brothers, Jackson, como reivindicarían en un comunicado a la prensa, y como harían de ahí en adelante en todos los numerosos atentados que cometerían por todo el país ( en Sedes Nacionales, Cortes de Justicia, comisarías...), estos comunicados "marca de la casa" serían en respuesta a lo que ellos creían injusticias cometidas por el gobierno en forma de asesinatos, represiones policiales, conspiraciones y demás atrocidades llevadas a cabo por el poder; o en favor de líderes de la comunidad negra, o en solidaridad con presos políticos, que al final se convertirían como es lógico (a falta de nada mejor) en protestas y condiciones ridículas y cada vez más surrealistas (esterilización de mujeres pobres, etc,etc.)... Y es que el LSD y demás "golosinas" pasaban factura, digo yo. Como en los viejos tiempos del far-west sus cabezas tenían recompensa. Fotos de sus miembros (sobre todo los femeninos) estaban entre los diez más buscados por el FBI. Sus sabuesos corrían tras ellos (agentes del gobierno se infiltraban en los grupos legales "de paz" con órdenes de dividirlos), muchos miembros de The Wheather se cansaron de ir de aquí para allá, o se rendían a la evidencia de que los tiempos habían cambiado (la guerra de Vietnam era un problema finiquitado) y el interés que una vez tuvo la gente de cambiar el mundo, estaba desapareciendo. Ya iba siendo hora de parar de jugar a ser Zapata ó el Ché, algunos todavía tendrían una vida y una familia por delante, así que pocos y debilitados, divididos, deciden rendirse (¿cobardía o sensatez?) y así ponérselo más fácil al nazi de Reagan....

Moraleja y cruda realidad: Se les agradece el esfuerzo, pero la gente buena y honesta con buenas intenciones no sirve de nada contra las mentes retorcidas y estúpidas que gobiernan países ni contra nosotros que nos dejamos gobernar. ¡Sálvese quién pueda!. Y es que al final todos tenemos una casa de la que ocuparse, que hay que barrer, fre... problemas triviales que no los soluciona ni la mismísima....Revolución.

EL RINCON DEL PINCHA: "FEEL THE DARKNESS"

Título: FEEL THE DARKNES Intérprete: POISON IDEA

Año: 1990 / Sello: American Leather Records

Canciones:

Cara A: Plastic Bomb / Deep Sleep / the Badge / Just to get away / Gone for Good / Death of an Idiot Blues / Taken by Surprise

Cara B: Alan's Fire / Welcome to Krell / Nation of Finks / Black Stab Gospel / Painkiller / Feel the Darkness

Ecos verdaderos y originales de Punk, Heavy y Rock&Roll emanan de este sucio combo hardcoriano. Los mastodónticos POISON IDEA naturales de Portland (Oregon) -independientes, siempre ajenos a modas patineras, a los rapados (y raperos) tatuados de la MTV y a cualquier "movimiento" de nuevo cuño o "escena" en la que pretendan encasillarlos-, son sencillamente únicos. Resaltan sus dos diabólicas guitarras (Slayer Hippy, y sobre todo la de Pig Champion alma del grupo, donde su conocimiento, talento y su gran humanidad está a la altura de su aspecto, ¡una enorme mole de casi 200kg.!), y su insustituible vocalista Jerry A. que aunque no lo parezca entona, pronuncia y se desgallita de una manera personal y agradecida. Música para un rastrego mutuo de fluidos y sudor; para pogear y saltar (en el sitio, o contra los demás) evaporando alcohol y rabia; para corear como un poseso himnos (oh, oh, oh, ohhhh.. oh, oh, oh, ooooh..) del calibre de "Plastic Bomb", "Just to Get Away", o "Taken By Surprise" (que versionean magistralmente los desaparecidos Aerobitch, alumnos aventajados de los de Portland y decididamente una de las mejores bandas que ha dado nunca ni dará el rock&roll de este país).

Recuerdo una inusitada curiosidad por conocer el nombre del grupo que sonaba en un garito de mala muerte vigués durante mis escapadas a la city, mi retoñal timidez (superada con el tiempo gracias entre otras cosas a grupazos como éstos) impidió conocer el nombre de la banda que atronaba en esos instantes mis sentidos. Allí tuvo lugar un idilio instantáneo entre ese punk acelerado y potente (que no prepotente, ni nada tedioso) y yo, y no pararía hasta hacerme con él. Tenía un dato.. su maravillosa portada (cómo olvidar semejante poderío visual, que ya vaticinaba lo que te ibas a encontrar en su interior) suficiente para iniciar una detectivesca búsqueda y captura, aficción que me acompañará hasta el resto de mis dias.

POISON IDEA sería el camino a seguir; el primer vagón de un tren frenético que una vez en movimiento me llevaría a formar con un colega mi primera banda de hardcore-punk-rock. Ellos eran la referencia (tras los Ramones por supuesto) a la hora de explicarle a la peña cómo queríamos sonar, lo que ya nos desmarcaba de por sí de los demás punks de imperdible y pacotilla (por el estilo y por que no los conocía ni Dios). No hay grupo dentro del terreno que pisan que se les parezca, al contrario, muchos fotocopian malamente su fórmula de hard-punk-metal, pero diremos que si te gustan grupos como D.O.A, Youth Brigade, Circle Jerks, Motorhead, Whipers, Suicidal Tendencies, Dead Kenedys... encontrarás en POISON IDEA el desahogo ideal para expulsar tu ira adolescente y rebelde (en mi caso con efectos duraderos) si la tienes, o en todo caso disfrutar de riffs y melodías que distorsionen esta jodida realidad.

MUJERES ATÓMICAS: LA(s) TÍA(s) DE SHOWGIRLS

Para empezar el bodrio de SHOWGIRLS (Paul Verhoeven, 1995) me gustó. Lo de bodrio lo digo por el sentir general (unánime de critica y publico) que suscita la película del holandés. Pero como sucede otras veces lo que me interesa en este caso no es lo que cuenta, sino lo que enseña. Las Vegas y las pavas, así de simple. La péli de Verhoeven es una broma (de buen gusto, como hizo otras veces com mucho mejor calado: Starship Troppers.). El que quiera tomarsela en serio allá él. Yo la disfruté conmigo mismo a una edad ideal para esos menesteres, y la culpa la tuvo la tía que la protagonizaba ELIZABETH BERKLEY (de la cual olvidé su nombre hasta informarme hoy..) que me ponía a cien con su cuerpazo veinteañero.

Los pensamientos guarros seguían con otra tía que salía a carón de la Berkley, la Gena Gershon otra delicia de hembra salvaje. Más guapa quizá, pero con menor atracción fisiológica. Yo la veo cómo más bollera, ideal para fantasear rollos lésbicos entre las dos y este menda. Soñar no cuesta un duro (mientras no seas Verhoeven que se gastó una millonada que nunca recuperó) y decentemente oiga, todo lo contrario que fantasear con la novia de un amigo... diablillos.

Los palos y el fiasco fueron tales que a la Berkley poco más la he visto. Por muchos castings a los que se presente ya tuvo su momento de gloria y nunca dejará de ser... la tía de Showgirls.

Se me olvidaba, un valiente Verhoeven recibió el Razzie a la peor película del 95, siendo el único director que tuvo huevos en recogerlo personalmente en la ridícula historia de estos premios.

GRISELDA BLANCO: CUANDO EL DIABLO TIENE NOMBRE DE MUJER

Tenía en mente hablaros de algún personaje diabólico. Alister Crowley sería una buena elección, pero mira por dónde me topé con la tal GRISELDA BLANCO. Bajo su cuerpo de mujer se esconde el mismo diablo en persona. Ni todas la brujas malvadas de los cuentos imaginarían tal imperio de terror, ó mejor aún, Capone sería Papá Noel en comparación con la narco-gángster colombiana apodada La Madrina. Un verdadero ángel de la muerte, responsable ella solita de la mayoría de matanzas y asesinatos (tanto de americanos, colombianos y cubanos; deudores padres, esposas e hijos, niños y familias enteras, transeúntes, perros.. ) ocurridos en Florida del Sur durante los años 1979, 1980, 1981, y 1982. Se le atribuyen más de 200 asesinatos. Sin distinción, ni piedad. Cualquier lugar (aeropuertos, comisaría de policía, licorerias, restaurantes..) de Miami era propicio para el caos. Rodeada de una pandilla de desaliñados sicarios hijos de puta (lo peor de lo peor) armados hasta los dientes que complacían sus órdenes sin piedad. Tipos a los que solo les importaba matar (recuperar la pasta, a diferencia de los italianos, no era importante), mandar un claro mensaje: si no pagas... MUERTE.

Porque la reputación era lo más importante dentro de ese mundillo, sobre todo para ella. Es raro ver a una mujer convertirse en capo de la droga. Para ganarse el respeto de los hombres debería ser más mala que ellos... que causara temor el solo hecho de oír su nombre. Y vaya si lo consiguió... ¡Esta perra disfrutaba estando en guerra!, siendo capaz de mandar asesinar (tenías suerte de si no acababas en trocitos, descuartizado con una sierra mecánica y empaquetado en una caja para regalo) a 11 personas en 24 horas... toda una orgía de sangre que convirtió Miami en la ciudad más peligrosa del globo terráqueo (toda su fabulosa historia, lo bueno y lo malo, la encontrarás en el increíble documental Cocaine Cowboys). La famosa serie televisiva Miami Vice y la péli El Precio del Poder (de cuando Pacino era Al) son herederas de esa época, ambas por cierto, bastante alejadas de la cruda realidad (a nadie extrañaría que fuesen financiadas con dinero de la coca).

GRISELDA BLANCO nació en Medellín en la más absoluta pobreza. Creció prostituyéndose y siendo la típica carterista. Hasta ahí todo normal, lo asombroso llegaría al trasladarse con su familia a New York. Empieza su carrera delictiva a mediados de los 70, y en "busca y captura" se esconde en la capital del estado de Florida, llegando a montar un imperio de pesadilla sin parangón. Adicta a toda clase de drogas, lesbiana, paranoica, hipocondriaca, gustaba de lujos (llevaba el anillo de Eva Perón), de coleccionar riqueza, de desafiar y eliminar a todo el mundo... ¿De quién me deshago hoy?... Un ejemplo de cómo le funcionaba el tarro a esta mujer lo tenéis en el nombre que le puso a su tercer hijo (se cargó a sus dos maridos) ¡¡ Michael Corleone Sepúlveda !!... Sin palabras.

Griselda llegaría a convertirse en un problema nacional, en una prioridad (ya no era el simple tráfico que enriqueció la ciudad con miles y miles de millones de dólares girando por TODAS las manos...) que había que solucionar tajantemente. La desarticulación de las principales redes del tráfico de drogas en el Sur de EE.UU (una larga historia... a Cocaine Cowboys me remito) tuvo su punto culminante con la detención de la viuda negra. Como toda historia podrida y dantesca (empezando por el juicio) se libró de la pena capital, milagrosamente, y... por increíble que parezca, fue puesta en libertad en el 2004, deportada a Colombia, y se desconoce su paradero (a sus hijos se los cargaron allí).

Y entre toda esta locura, yo me pregunto: ¿Qué coño fue de la pasta?......

WARREN OATES: ¡UN RESPETO, POR FAVOR!

Con Dos Cojones:

Nunca tuvo ni el aspecto, ni condiciones, ni la mentalidad necesaria para ser la típica estrella de Hollywood. Outsider desaliñado, de rostro resacoso, agresivo, con andares y gestos violentos, de inolvidable carcajada, pero a su vez un tipo frágil, en el fondo como un niño. Pese a interpretar a las mi maravillas a tipos viciosos y patéticos (el Liyle Gorch de "Grupo Salvaje" y sus otras caracterizaciones en westerns de Peckinpah, o Gordon Douglas) WARREN OATES afrontaba otra clase de proyectos más complejos con igual maestría, ya fuese como protagonista -en producciones "humildes" como en las magistrales Dillinger, a las ordenes de John Milius, o Gallos de Pelea, con Monte Hellman-, o como gran secundario de lujo, de esa legendaria estirpe de actores que enriquecían el reparto y dotaban de solidez cada obra en la que participaban (Ben Johnson, Victor McLaglen, Walter Huston, John Carradine, Ernest Borgnine...), guardando las espaldas de las estrellas... sacando lo mejor de sí. En este sentido cabe reseñar "En el Calor de la Noche" (Norman Jewison. 67), "El Día de los Tramposos" (J.L. Mankiewicz. 70), "Malas Tierras" (Terence Malick. 73), "La Frontera" (Tony Richardson. 82) o la ya comentada en aTumbaAbierta "Carretera Asfaltada en Dos Direcciones" (Monte Hellman. 71). También dejó claro hacia el final de su carrera (truncada en 1982, a la edad de 52 años por un fallo cardíaco debido a sus excesos) su facilidad para la comedia al intervenir en las disparatadas 1941 (Spielberg.-79) y El Pelotón Chiflado (Ivan Reitman.-81).

Sus papeles de perdedor solían acabar en trágicos finales... a la postre actos de redención. Conocedor del oficio que amaba dejaba su impronta en cada primer plano. Esos ojos envenenados siempre al borde del estallido. ¿Inexpresivo?... bueno, siempre habrá quien ponga pegas a las virtudes que otros poseen. Va desde aquí mi profundo homenaje a este actor irrepetible que hablaba con la mirada.

Tres caracterizaciones para un pedestal:

DILLINGER (Dillinger. 1973) de John Milius; primera película del infravalorado director de exquisiteces como Conan El Barbaro, Adiós al Rey, El Viento y el León o El Gran Miércoles; autor con el San Benito de fascista, entre otras etiquetas... (que sin lugar a dudas se merece una revisión más exhaustiva desde A.T.A). Hubo que esperar... pero todo llega, Oates está magnífico como protagonista (a su lado, su hermano "salvaje" Ben Johnson, y unos jóvenes Harry Dean Stanton y Richard Dreyfuss). Dillinger es la biografía en celuloide del famoso gángster John Dillinger que en 1935 fué ajusticiado a balazos a la salida de un cine (se moría por las pélis policíacas !!!). Tenía a todo el FBI, tras él y su banda ( los federales no pararían hasta vengar la muerte de cinco compañeros, cometida por éstos, dos años antes). Milius acierta al mostrarnos la continua persecución a la que es sometido Dillinger por parte del agente del FBI, recalcándo desde un sobérbio montage los paralelísmos existentes entre ambos personajes. En esta gangster-movie de tono crepuscular, que bien podría considerarse un "western", dado el tono que emplea Milius sobre todo en las tomas de acción. De largo, la mejor recreación que se haya hecho en cine de la vida del gánster, y de paso una de las grandes interpretaciones del estoico Oates.

GALLOS DE PELEA (COCKFIGHTER.- 1974) de Monte Hellman: Preciosa historia de perdedores. Animales de dos patas que lloran y sangran (unos por dentro y otros por fuera), recorriendo el Sur de EE.UU. El mundo marginal de las peleas de gallos no es más que la escusa de retratar un mundo de hombres en busca de honores perdidos, entre apasionados, y... embusteros. Lo que Peckinpah logró con su genial "Junior Bonner" ambientada en el mundo del rodeo, Hellman lo quiso hacer con "Cockfighter", mucho más modesta en su acabado ( ¡y ya es dificil!) pero tan entrañable y emotiva como la de nuestro viejo amigo perro. Directores ambos, afines al cine crepuscular, a viejas costumbres perdidas en el tiempo, a hombres que respetan leyes no escritas, que se niegan a ser parte del sistema. Hombres a la deriva, que prestos al ocaso... esperan rendir cuentas consigo mismos. La produce el maestro Roger Corman, repite Harry Dean Stanton (siempre un referente en A.T.A), y Oates borracho como una cuba.

QUIERO LA CABEZA DE ALFREDO GARCÍA (Bring me de Head of Alfredo García.-1974) de Sam "Más Bloody Que Nunca" Peckinpah: Creerme podría estar horas charlando sobre esta inmortal ¡¡OBRA PERVERSA Y MAESTRA!!. Peckinpah es mi mayor debilidad (y ésta, su gran película oculta) y no es que me guste, es que... si me dan a elegir sólo existe él y nadie más. ¿Por qué?... No lo sé. Me pregunto qué de bueno puede haber entre tanta violencia, agresividad, odio, dejadez, pérdida, venganza, rechazo... y qué hace que esta "venganza cinematográfica" (en la que Sam no deja títere con cabeza a la hora de restregarnos nuestra propia mierda en la cara; amor, iglesia, familia, estado... ¡nadie está a salvo!) me llegue a lo más hondo. No tengo respuestas. Tal vez la solución esté en desnudarnos, gritar nuestra desesperación con rabia, morder en la yugular... o simplemente esperar ansioso a que llegue el día del Disfraz de Gorila y disfrutarlo.

Tormentadas aparte disfruten etilicamente de Quiero la Cabeza... y en especial de Warren Oates e Isela Vega, tan geniales como la péli en sí. ¿Es sucia?... Sí. ¿Desgarradora?... También. CINE PARA SENTIRSE VIVO.

(IN)CULT MOVIES: MOEBIUS

MOEBIUS (Moebius.-Argentina. 1996) / Género: Ciencia Ficción /Director: Emiliano Torres, Natalia Urruty y Gustavo Mosquera / Guión: éstos y tres amiguetes más / Duración: 86 min. / Intérpretes: Guillermo Angelelli, Roberto Carnaghi, Annabella Levy y Jorge Petraglia. La historia: Un tren repleto de pasajeros desaparece inexplicablemente en los túneles del "metro" de Buenos Aires, perdiéndose en el tiempo por algún tipo de misterioso fenómeno dimensional-existencial, numérico-cabalístico, teoría de cuerdas o cualquier otra teoría que nos traten de explicar intelectuales de la talla de Borges o Kafka, eso sí partiendo del pulp y del fantastique más absoluto.

El toque: Impecable, magnífica, singular. Una de las mejores películas de ciencia ficción de los 90, a la misma altura que obras del calibre de Pi (98), Gattaca (97), Dark City (98) y Cube (98), filmadas años mas tarde, y que elevaron la Sci-Fi a niveles existenciales y de estudio (vamos..que a nivel artístico atraían la curiosidad de los críticos). Fábula como he dicho existencial, que aprovecha sus múltiples posibilidades de guión y funciona a diferentes niveles de lectura. Una agradable sorpresa. Una verdadera péli de culto.

Apuntes: Lo más sorprendente de que este film futurista (de un futuro indeterminado), es que está producido por los alumnos de la Universidad del Cine argentina, bajo la coordinación del profesor y cineasta Gustavo Mosquera (del que no he vuelto a saber nada más). Demostrando una calidad profesional digna de todo elogio. Lo qué lograron estos jóvenes debutantes estudiantes argentinos (en lo que seguramente sería algo así como un examen final de curso) con MOEBIUS, además de admirable proeza artística, fue apostar por ofrecernos algo distinto digamos, dentro del género fantástico (desde la ciencia, algo así como un científico, doctor o teólogo metido a director de cine, como acordó hacer a tiempo, con acierto y maestría David Cronemberg), y abrir los ojos a más de uno dentro de una industria y un género que se repite hasta la saciedad, prostituido y remakenizado.

MACARRAS: CHESTTER HIMES... UN NEGRO DE NOVELA NEGRA

Negro por dentro negro por fuera

La voz de la negritud, el poeta del Harlem. Las novelas de Himes describen fielmente la vida y la comunidad del tan castigado barrio neoyorquino. Sus descripciones del ambiente que se respiraba en Harlem allá por los años 40 y 50, están todavía por superar. A pesar de que el escenario de Himes era la ciudad, el pasado rural de los negros estaba siempre presente en sus obras. A diferencia de los grandes creadores del género (Dashiell hammett y Raymond Chandler, cómo no) todo en él era negro, la piel, vida, destino, novelas y desesperación. Nacido en 1909 en Missouri, a los 19 años ingresa en prisión por atraco a mano armada con una condena de 20 años. Tras su puesta en libertad en 1935 decide salomonicamente abandonar su país, donde un negro no dejaría de serlo toda su vida.

Ya desde el exílio en Francia (Alicante fue otro de sus destinos) publica la serie de aventuras -por las que es conocido cómo el escritor más amargo de los cultores al género negro- dedicadas a Coffin ("Ataud") Johnson y Grave Digger ("Sepulturero") sus irónicos personajes detectivescos, que bien podían ser la avanzadilla de Shaft y demás pólis blaxploitations.

Si bien escribió otros textos no policiales, son Por Amor a Imabelle (65), Un Ciego Con Una Pistola (57), Plam B (84), El Gran Sueño de Oro (60) y por la excelente Algodón en Harlem (64) por las que será recordado (..es un decir). Fiel a una manera de ser CHESTTER HIMES se basó en sus experiencias personales para abofetear amablemente al lector y atraparlo con sus baladas de sepultureros, asesinos y muertos.

Recomendable a su vez su biografía, firmada por el francés James Sallis y todo (lo poco) de su obra que puedas encontrar en castellano.

EL RINCON DEL PINCHADISCOS: "TATTOO"

Título: TATTOO Intérprete: RORY GALLAGHER Año: 1973 / Sello: Chrysalis Canciones: Cara A: Tattoo'd Lady / Cradle Rock / 20:20 Vision / They Dont't Make Them Like You Anymore / Livin' Like a Trucker. Cara B: Sleep On A Clothes Line / Who's That Coming / A Million Miles Away / Admit It. Cuando de grandes guitarristas de la historia se habla siempre se omite el nombre del genial, único y auténtico RORY GALLAGHER. Hendrix (éste es un mundo aparte), el echado a perder Clapton (domesticado y esterilizado por el "mainstream"), Steve Ray Vaughman y otros clásicos guitar-heros que todos sacan a relucir cuando a maestros de las seis cuerdas se refieren. ¡Ay amigos! y así llegan las comparaciones, las tristes paradojas... Tal vez porque el bueno de Rory nunca hizo la menor concesión para obtener éxito comercial ( a pesar de eso llegó a vender veinte millones de discos), ni nunca dejó de correr riesgos, sin parar de girar. Tal vez se olviden de él por su humildad, por tener una vida tranquila alejada de las drogas (no las toleraba, en cambio cómo buen bluesman murió con el hígado reventado, igual que Howlin'Wolf, Jimmy Reed, Skip James y tantos otros), por llevar el pelo largo(no es coña, el Rock es para melenudos.. cuantos se lo raparon y mira cómo les ha ido... ), o por amar demasiado el blues.
La música exige sudor, energía, sobre todo si uno se siente humano y eso lo obtenías de este irlandés emotivo. Su música es esencial para entender el Rock&Blues. El tipo salvaje que brincaba por el escenario volviéndose loco (sorprendentemente terminaba de tocar y desaparecía en su mundo de timidez y gentileza) siempre estaba ansioso por el próximo concierto. Era imprevisible. Como guitarrista podía ser el más sofisticado y el más guarro, el más técnico y el más apasionado, ser tocado por la mano de Dios... o por la del Diablo. Miembro fundador en sus inicios del power-trio TASTE (en la onda de Cream, y tan buenos como éstos), Rory asombraba con una guitarra en sus manos (testigos no faltan, que se lo pregunten a Van Morrison, Jerry Lee, Page, Dylan, Lennon -a éste no se puede-...) todos querían verlo fallar, en cualquier momento podía pasar algo... porque verlo tocar significaba vértigo, peligro, algo que no ocurría con los demás (a Cream me remito). Incluso rechazó la oferta de ser miembro de los Rolling Stones, como sustituto de Mick Taylor (Keith robaría a Rory el riff de "Hot stuff"), pero a él solo le interesó hacer su música. Maravillas como "Blueprint"(73), el "Irish Tour '74" (uno de los mejores directos de la historia) o esta obra maestra titulada "TATTOO" de 1973, que contiene gemas como "A Million Miles Away" o una preciosa "Tattoo'd Lady" que da inicio a uno de los discos honoríficos del Blues, de esos que te ponen la piel de gallina y dignifican la carrera de cualquier músico.

PASADO REMOTO: LAS "CHAPAS" Y EL TIRO

El reciente paseo por la histórica Coney Island me ha hecho volver a recordar las carracas de feria versión cañí que llegaban al pueblo allá por mis años mozos, en los todavía tranquilos 80. Un pasado que parece mucho más lejano de lo que en realidad fue. Cualquier remota tarde de verano a finales de agosto a eso de las siete acudía ansiosamente a gastarme mis propinas (de aquella llevaba más pasta en los bolsillos que ahora) a lo que llamábamos "la fiesta". Las Cadenas Voladoras (olvídate de que te diesen "vueltas" o "giros" los encargados quinquis si había presencia de guapas chicas, ¡qué valla si las había!), en el Carrusel del Tiovivo con los "caballitos" Furia, Trueno, Apache...(todavía no he vuelto a ver uno igual, ) en los que descubrí una forma de ganar dinero fácil introduciendome cuando "dormían" bajo su estructura para apañar las monedas, duros, fichas y lo que cayese a los clientes entre las ranuras del suelo; en los peligrosos(en ellos perdí un diente) y rapidísimos (si los conocías bien..sobre todo aquel color naranja, el nº 15) y finalmente en los Coches de Choque de la empresa Autopistas Caballero donde se daban cita los "mayores" y estaban todas las nenas del pueblo y la mejor música del momento (mi amistad con el encargado ¡un tío que hacía pajas a su perro! y que cenaba en el barucho de mi viejo me permitía tener apceso a las fichas y a los discos en la cabina de venta. Flor de Luna de Santana y Abre la puerta de Triana eran mis temas preferidos) con suerte podías invitar a alguna guapa veraneante (solicitadísimas todas ellas) para uno poder fardar con ella a su lado, si no abatírlas con el auto (¡¡podías levantar y casi volcar con un toque en su momento adecuado al otro coche!!..recuerdo pelearme por tal motivo) lo que hacía en muchos casos ganarte la antipatía de las tías. Qué historias. Pero de lo que verdaderamente quería hablaros y de lo que guardo un grato recuerdo, a parte de los cachibaches, las manzanas de caramelo o la Ruleta de la suerte (con su típica gitana viejecita) es de mi orgullosa colección de chapas, ganadas a pulso nunca mejor dicho, en la caseta del Tiro.

Actualmente (por lo menos las atracciones de este tipo que yo he visto) insulsas dianas (y peores regalos) esperan al lanzador de.. ¡atención!: pelotas, dardos, aros, pinturas (!!??) pistolas de juguete, y qué sé yo, cuando mis colegas de parranda y el menda que escribe (todavía sin pelos en la entrepierna) teníamos en nuestras manos armas de "verdad" (las famosas escopetas de aire comprimido) con "munición real"(valínes de diferente cabeza) que cargabas tú mismo (recuerdo como sangraba un colegilla al cogerse la piel de la mano al cerrar la escopeta), con el punto de mira más desnivelado que hayas visto en tu vida (o eso decían los "señores" que tiraban por sus hijos). Mi objetivo eran como dije las famosas chapitas roqueras y heavis (más caro era disparar a los ¡puñales!, ¡muñequeras de cuero y pinchos!, ¡sin fin de navajas! y cajetillas de tabaco, y ¡y comida!! y figuritas eróticas que recuerdo...) que te daban a elegir si lograbas romper los dos o tres palillos de turno (si no recuerdo mal siempre te llevabas algo). Las de Ac/Dc, Kiss, Barón Rojo, Krokus, Motorhead e Iron Maiden eran las más molonas. Todas eran de música (las de marihuana, logos estúpidos y tamaños desproporcionados llegarían más tarde) y nuestras chupas vaqueras lucían rebosantes de coloridas chapas de tus grupos favoritos, a la espera de que tu madre accediese a coserte ese parche de Manowar...

NEW YORK CITY: CONEY ISLAND, DEL ESPLENDOR... A LA TOMADURA DE PELO.

Vuelvo a subirme una vez más, en el táxi de Travis. Dirección Coney Island, al sureste de Nueva York, mítico enclave considerado el vertedero moral de la megalópolis por excelencia. Su accidentada historia así lo atestigua. Durante muchos años su paseo marítimo, con sus freakshows, sus locales de apuestas, sus carreras de caballos y sus burdeles convertían Coney Island en una ciudad sin ley (¡hasta 1868, no había policía!) regida por sus propias leyes y por políticos corruptos. De destino veraniego de lujo frecuentado por la élite... a hervidero de pecado y diversión donde los visitantes eran timados sin misericordia. El "truco", el "fraude"... todos querían sacar tajada de esta Sodoma de bolsillo. Así el excéntrico empresario de espectáculos Samuel W. Gumpertz (que había trabajado en el circo de Buffalo Bill y había sido el primer representante de Houdini) emprendió en 1904, con el arte del freak-show, la edad dorada de Coney Island; El primer parque temático de la historia. El templo sagrado del espectáculo. El Pasado Glorioso. Dreamland. El tal Gumpertz (entre 1905 y 1929) recorrió el planeta a lo largo y ancho para encontrar esos fenómenos con los que asombrar y dejar pasmados a los miles de atónitos que acudieran a su centro de operaciones, el concurridísimo parque de atracciones Dreamland. En ese largo período de años introdujo (para asombro del departamento de inmigración) 3.800 individuos pintorescos reclutados en los más remotos puntos del globo terráqueo. Entre ellos 212 bantocs de Filipinas -especialistas en lanzamiento de dardos envenenados-, 18 jinetes argelinos, 19 hombres salvajes de Borneo, 125 guerreros somalíes practicantes de la automutilación ritual y hasta mujeres de distintas tribus que ensanchan sus labios -con piezas de madera-, o sus cuellos -con anillos-. Menudas expediciones se montaba el tío... plantas, animales, utensilios, antiguedades y demás parafernalia viajaban (imagínate, ¡eran los días de Willie Fog!..) con destino New York. Pero la joya de la corona de este pequeño imperio sin parangón fue sin lugar a dudas la construcción de una ciudad a escala diminuta (para gloria y honra de todos los enanitos del mundo) de nombre LILLIPUTIA. Dicha ciudad en miniatura reproducía meticulosamente el aspecto de Nurember en el siglo XV, contaba con 300 ciudadanos enanos y tenía su propio parlamento. El cuerpo de bomberos de Lilliputia realizaba ¡¡cada hora!! un simulacro de incendio para deleite de los visitantes. Todo estaba cuidado hasta el último detalle: cada hogar tenía su propio cuarto de baño a escala, tenían un establo de ponys, un teatro de enanos, un corral con minúsculas gallinas Bantam y un buen número de lavanderías regentadas por ¡¡ enanos chinos !!. Contaban incluso con su propia versión de la aristocrácia en las figuras del conde y la condesa Magri. En un espectáculo sin parangón Gumpertz había organizado periódicos paseos de gigantes por la ciudad para que el público pudiese darse cuenta de hasta qué punto eran pequeños los pequeños habitantes de Lilliputia. Cuando Dreamland cerraba sus puertas, los enanos vivían lujosamente en comuna sumergidos en la ilusión de contar por fin, con un mundo a su medida. Otra de las muchas atracciones que podían verse en Dreamland eran las ¡¡ reconstrucciones de catástrofes !! (precedente lejano de esas pelis de catástrofes que hoy dia tan en voga están). La inundación de la ciudad tejana de Galveston, la erupción del volcán Pelee de la isla de Martinica, el terremoto de San Francisco, la caída de Pompeya... En Dreamland contrajeron matrimonio La Chica Mono y el Chico Cocodrilo. Sufrió martirio La Fuente Humana (lanzaba agua a través de sus dedos y sus tobillos, simulados por pequeños tubos que introducía bajo su piel), o murió el Hombre Azul, que sacó provecho de la desconcertante pigmentación de su piel provocada por las dosis de nitrato de hierro que ingería. Actualmente Coney Island parece una ciudad fantasma, una tomadura de pelo. Chiringuitos sin clientes, casetas de tiro con las persianas bajadas, un Tren del Terror al que da mil vueltas cualquiera de los que abundan en nuestras ferias itinerantes, sucios carteles que prometen "Lo más... de lo más" y asombran por su ridiculez. Nada queda de aquella ciudad mágica salvo la espectacular Wonder Wheel, una inmensa noria que aún conserva buena parte de su añejo encanto. Para la redacción de este retrato he contado con la inestimable ayuda del genial Jordi Costa (leer Mondo Bulldog). Las gracias a él.