A PROPÓSITO DE "MALMHAUS" (2013). El poder sanador del heavy metal

- MALMHAUS (Metalhead, 2013) D.: Ragnar Bragason; País: Islandia.

Rebobina a los 80. La llama prendida del heavy metal llama a tu puerta. La música del Diablo como terapia adolescente frente a todo lo demás -familia, enseñanza, entorno, dogmas, negaciones, desamor...- ¿Lo recuerdas?. Riffs como aguijones clavándose en tu cerebro de mosquito. Las 'poses' y alaridos de Rob Halford (al que un día juraste lealtad eterna). Los parches de Eddie cosidos de propia mano a tu chupa vaquera. Paredes infestadas con los posters de tus "bestias" preferidas  -Wasp, Maiden, Venom, Motorhead, Kiss (maquillados), Manowar, Sabbath, Dio, Saxon, Megadeth, Accept...- adornaban el Santo Sepulcro de tu habitación. La llave siempre echada. Ningún impío osaría profanar tus aposentos sin permiso. Un templo de vinilos y tachuelas. Un mausoleo de cintas de cassette, chapas del 'mercadillo' y muñequeras de cuero negro. El nido materno. ¿Te acuerdas?... Atronando a los vecinos a la hora de la siesta. Mosqueado con tus viejos. Odiando a todo el mundo. Volándoles la tapa de los sesos. Pinchando a cañón Breaking the law mientras maldices hasta el último de los mezquinos. Fantaseando con volar por los aires tu aburrido pueblo. Con quemar el colegio... Con nacer de nuevo. Ocurrió en tus sueños mientras dormías despierto. Cuando Lita Ford desnudaba para ti sus preciosos pechos. Aquel poder de ser joven y rockero... ¿Te acuerdas?... Ocurrió hace demasiado tiempo, lo sé. Antes de que las huestes del mesiánico suicida Cobain pregonaran su rock amargado desde la MTV en puñeteros CD's. Así, de golpe y porrazo, volaron mis dieciséis. Una adolescencia repleta de rechazos, sufrimiento, incomprensión y acné. La "cara B" de una infancia marcada a hierro. Toda aquella música diabólica con la que crecí -y resistí- guarda un lugar preferente en mi colección de discos. Montones de recuerdos que desempolvo muy de cuando en cuando, invadido por la nostalgia de un "Holly Driver", "The Ultimate Sin" o una mágica "The Trooper". Momentos de fragilidad que llegan con el visionado de películas como esta. ¡Quién la pillara con trece años! Les sonará trasnochada y desafinada a muchos de nuestros hijos  (y me temo que pasará inadvertida para el resto de 'almas en pena') pero lo que subyace en el interior de este cuento jevi, de esta hermosa rareza parida del frío norte islandés, consigue que este canoso y cansado cuarentón de lagrimal sensible que les subscribe se vuelva melancólico y se permita la licencia de contárselo. Disfrútenla. Y a todo volumen.

SOLO NOS QUEDA SOPHIA (Obituarios y mala leche)

 Kaiserxoze, un tumbero cabal (y encima buena persona), resoplaba a los cuatro vientos en las páginas de comentarios de este ciberfanzine cochambroso que estaba "hasta los huevos de los obituarios". Lo que podría sonar a boutade del amigo Kai no es más que un  incuestionable subrayado de la realidad, un alarido de rabia, un arrebato de pasión. "Se nos ha ido la Bacall ¿quién queda? ¿Olivia de Havilland?", acuñaba a posteriori nuestro apesadumbrado colega. Los que tenemos la sangre emotivamente caliente entendemos el porqué de tales lamentaciones y las compartimos. Año tras año mes a mes nos cansamos de recibir mazazos que merman el patrimonio cultural de nuestra especie para-siempre-adiós. Con mayor o menor dolor, en un tono o en otro, a grito pelado o entre susurros, cada uno a su manera (y no siempre con justicia cara el legado del difunto),  llegará el lastimoso día en que tengamos que despedirnos del hombre que vendió su alma al diablo para poder rodar ese film que cambiaría nuestras vidas, el compositor que grabó la melodía de esa canción que tu llamarás por siempre "mi canción", aquel actor al que le bastaba una mirada para hacértela sentir, el escritor que garabateó esos versos que jamás se borrarán de tu memoria...  Serán pérdidas irreparables como las recientes de Eli Wallach o Lauren Bacall últimos guardianes de la llama sagrada del cine clásico cuyas arcaicas hazañas y leyendas quedarán relegadas a un segundo plano ofuscadas por la sed de actualidad, por despedidas repentinas como las de  Robin Williams (El Rey Pescador) o Seymour Hoffman, esta última dolorosamente lamentable. A la divina Olivia de Havilland (98) le quedan dos telediarios y, sí, amigo Kai, ¡¡estamos hasta los huevos de los obituarios!! como no podía ser de otra manera. Hacer justicia sería rodearla de bendiciones los últimos días de su vida, reponer sus películas de inmediato, decirle a todo DIOS que esta super-mujer-actriz NO HA MUERTO, que todavía sigue respirando, celebrar hoy que no se irá nunca por mucho que se muera mañana. Pero esto no se respeta, tan solo esperan a que te conviertas en mortaja, así de simple. Al menos, llegada la hora, a élla y a otras crepusculares figuras de la cultura popular (..) les esperan las primeras páginas de las noticias, el fresco cotilleo oportunista de los principales medios de comunicación, y... los obituarios, las efemérides, los centenarios.... Otros muchos 'desgraciados' no tendrán ni tan siquiera eso. Te enterarás de sus últimas agonías, de sus puñeteras desapariciones tarde y mal en revistas cavernícolas como esta. Maneras de vivir. Mientras otros bocearán a bombo y platillo el final de Rosendo Mercado (esperemos que en un futuro lejano pues le deseamos larga vida y salud) no estaría de más que alguien 'de las alturas' se acordara estos días del temprano fallecimiento a los 58 años de su lugarteniente al frente de LEÑO, el bajista Tony Urbano (no, no fue este señor quien puso apodo al rock urbano: más bien contribuyó a engrandecerlo). Igual de lastimosa para esta familia tumbera es la defunción de otro músico de rock al que echaremos de menos, otro guitarrista integro y apasionado que pereció en el sótano del olvido: Joe Young (1960-2014), los que desconozcan la verdadera historia del punk-rock (y olvídense de la "versión oficial") harían bien en repasar la discografia bastarda (más de 100 lanzamientos en todos los formatos caseros disponibles: singles, maxis, lp's, CDs, cassettes..) de los charlottenses ANTISEEN pioneros e influyentes en un estilo de rock propulsado a tumba abierta. Le lloran sus hermanos en Carolina del Norte y le lloramos nosotros aquí. Y para colmo del "punk", de la comedia punk, para terminar de herir nuestra nostalgia ochentera, nos enteramos del fallecimiento del cómico inglés Rik Mayall (56). Sí, hermano Kaiser, sí, amigos tumberos, el actor que nos hizo partir de risa en aquellas chifladas series británicas de nuestra niñez se fue sin despedirse. Míticas son sus interpretaciones en engendros telebasura de luxe, cutre, bizarros y desfasados como fueron "Os Novos"(allá "The Young Ones"), "La Víbora Negra"(allí "Blackadder") o la polémica, desconcertante, mugrienta y alocada de todas: "La Pareja Basura"("Bottom"). No sé en su país natal pero aquí, "na miña terra galega", Rik "el anarquista poeta" fue en su momento toda una jodida leyenda.

Es un martes cualquiera, cansado de trabajar, aguantando, camino de una noche más. Me voy a la cama pensando en lo que jamás tendré. En mi cabeza retumba el inquieto aleteo de unas palabras:  "¿Y qué nos queda?". Y pienso en mi Sophia, en mi amada Sofía, en la esfinge karnaksiana que esta noche apaciguará mis sueños rotos...  No todo van a ser lágrimas, hermano perro.

Aquellos maravillosos años: MONOPATÍN, Un documental de Pedro Temboury

Conocíamos las muchas gamberradas en las que andaba metido el malagueño Pedro Temboury: sus inicios como ayudante y chico-para-todo del maestro Jess Franco; por ser el realizador del corto de culto Vida y Muerte de un colecionista de discos (1992); su debut en el cine de serie B (cabría decir serie Z) con delirantes engendros casposos como Karate A Muerte En Torremolinos (2001) y Ellos robaron la picha de Hitler (2006); su lúcida colaboración en fanzines míticos como 2000 Maníacos; un excelente gusto musical (cañero y melódico punk rocker de la cabeza a los pies)... Desde ahora habrá que añadir una nueva y gratificante faceta a su humilde currículum: la de documentalista de cine. Lo sabíamos, cualquier cosa en la que anduviese metido el molón realizador andaluz merecería la pena. Y menuda delicia de documental se ha sacado el chavalote de la manga. Canal + estrenó hace poco MONOPATÍN (2013) y nosotros se lo recomendamos a todo tumbero cuarentón (para que se emocione) y, ya de paso, a todo skater hip-hopero juvenil (para que aprenda Historia de la Calle y estudie cambiar de rollo musical) que alguna vez se haya metido una ostia subido a una estrecha tabla rodante marca Sancheski. Un ejercicio de nostalgia ochentera facturado por un ramoniano fanático del monopatín que sabe explorar de manera convincente rampas, cuestas, curvas, aceras y recovecos varios de nuestra jóven memoria -la de un país en transición- a través de este espectacular deporte callejero y libre (¡atentos a las imágenes de archivo!). Los duros inicios, el boom, los pioneros, los equipos, las firmas deportivas, santuarios, lugares y nombres propios... de todo esto y un poco más nos habla Temboury y los entrevistados protagonistas en este quinqui documental. No esperen grandes acrobacias en esta cinta, ni estamos en Los Angeles ni la dirige Michael Moore (menos mal). Como complemento espérense ustedes una banda sonora de aúpa. Pedrito, coleccionista de discos descatalogados e imposibles, nos brinda el mejor repertorio de garage-punk-rock underground nacional que podías echarte a los oídos en aquella época (y en cualquier otra): Golden Zombies, Imperial Surfers, Dr. Explosión (Let's go in 69), Fracción del Ejército Rojo, Buenas Vibraciones (Colegas del universo), Farmacia de Guardia ('Cazadora de Cuero'), Los Vegetales (Chico Sencillo; Zona Negativa), Mastretta, La Banda del Otro Lado, Cerebros Exprimidos (Exprímelo), Glutamato Ye-yé (La balada de Karen Quinlan)... y, como no podía ser de otra manera, La Banda Trapera del Río cerrando con el trallazo 'Monopatín' el sentir de toda una generación. Monigote el que no bote.

DON CORNELIUS. IN MEMORIAN DEL MEJOR VENDEDOR DE MÚSICA SOUL

La muerte de la insufrible Whitney Houston eclipsó la del señor Cornelius. Injusticias de la vida. Si la diva del pop se alejó de los postulados de la efervescencia contestataria y el orgullo de la música negra, nuestro Don, por el contrario, representó de manera gloriosa todo lo fastuoso y excitante que tenía la música afroamericana de aquella época. Una edad de oro que se vivió especialmente en los 70. Desde un plató de Tv. Don retransmitía el turbador mensaje de toda una generación con conciencia. Imposible entender este contexto, sin todo el trasfondo político y social en el que se veían envueltos todas aquellos jóvenes afroamericanos luminarias del soul y el funk. La lucha por los derechos civiles, la segregación, la miseria, la guerra, la desigualdad... El programa SOUL TRAIN se convertiría en el catalizador de toda aquella conciencia y música que palpitaba en los barrios bajos de Memphis, New York, Detroit, Chicago, L.A. o Filadelfia. Este hermano de Chicago (1936-2012), ex-combatiente en Corea, superviviente nato, pinchadiscos modélico, acumularía en su sublime programa infinitas horas de gloria musical. Un testimonio para la posteridad. Hoy lo afro, el black-power, el soul carnal y demás reliquias pertenecen a los viejos buenos tiempos del pasado. Tormentosas e insustanciales voces tipo W. Houston (por nombrada) y, cosas horribles como la música disco, acabarían rapidamente con el "rollo", alejando el mejor soul de las listas de éxitos. Para el recuerdo (y para escupir a la cara de raperos de pacotilla y pseudo estrellas soul-pop con feisbuk-tuiter actualizado que en mil vidas soñarían con llegar a la suela de los zapatos de un James Brown o George Cinton) queda el legendario y potente programa lleno de exuberantes bailarinas de ébano de Don Cornelius. El alzehimer hizo que se pegara un tiro en su casa de Mulholland Drive, supongo que olvidar todo lo que había sido no era una opción. Recuerda en paz.

AQUELLAS MARAVILLOSAS SERIES: "ESPACIO 1999"

La Luna sigue en su sitio.

Hablar de Espacio 1999 es referirse a uno de los fiascos económicos más desastrosos de la historia de la ciencia ficción y también a una de las series más kitchs, emblemáticas y entrañables de la década de los 70. La serie creada por el matrimonio Gerry y Silvia Anderson (conocidos por otra psicodélica saga: U.F.O.) se emitió de 1975 a 1978. Tuvo 48 episódios de sesenta minutos, repartidos en dos temporadas de modesta acogida. La historia de esta aventura interestelar es sencilla; en 1999, un accidente en la Luna arranca el satélite de su órbita y lo lanza al espacio con una colonia de trescientas personas, habitantes de la Base Lunar Alfa. En su vertiginoso vagar por la galaxia, el personal de la base deberá hacer frente a lo desconocido: extraterrestres, extrañas inteligencias, nuevos mundos y otras dimensiones. Un planteamiento cientificamente insostenible. Desde Asimov a los aficionados al género, todos protestaron indignados. En la segunda temporada la productora introdujo -con calzador- una justificación más realista al hecho de que la Luna saliese despedida a semejante velocidad, con la introducción de un campo distorsionador que permitía saltar a la Luna de un lugar a otro (!!); y todo para calmar a las masas. Pero ya era demasiado tarde para convencer a los sectores más críticos de la sci-fi. Parece ser que todas estas dificultades contribuyeron decisivamente a la ruptura sentimental de sus creadores, Gerry y Silvia (Además de llevarles a la bancarrota, tardando Gerry varios años en recuperarse economicamente para embarcarse en nuevos proyectos). Los norteamericanos, acostumbrados a series de acción tipo Star Trek, acogieron con frialdad la primera temporada de una serie de aventuras que precisamente carecía de eso, de aventuras. Los argumentos de esa primera tanda de episódios adolecían de una falta de ritmo y una pesadez extrema, incluso para la época. Parecían estar inspirados en lo más soporífero del cine europeo de autor. Con los años hemos de reconocer que la serie era en verdad espesa, pesimista y a veces demasiado críptica. Vista hoy día conserva ese sabor extraño de lo que pretencioso que no alcanza a hacerse comprensible ni brillante pese al esfuerzo. Le faltaba chicha. La audiencia estaba despistada con tanto oscurantismo new wave y arte 'trascendente': juegos de luces, planos inverosímiles... enturbiaban a menudo la escasa emoción de los aburridos guiones. Pese a las novedades introducidas en pos de reflotar la serie (los nuevos capítulos se volverían más aventureros, más intensos y, en suma, más entretenidos; el personajes de la atractiva Maya, una extraterrestre capaz de transformarse en cualquier ser vivo, se convertiría en uno de los iconos de la serie al sustituir al pesado del doctor Bergman,) el éxito de Espacio 1999 fue más bien escaso. Lo que no significa que entre cierto pequeño y entusiasta grupo de seguidores (entre los cuales se incluye un servidor) se convirtiera en una serie de culto. En España la serie llegó a ser incluso más famosa que Star Trek.

Águilas llamando a Base Lunar Alfa

De Espacio 1999 uno recuerda sus aires de hospital aséptico, sus computadoras llenas de luces que no servían para nada, aquellos trajes de centro médico y los peinados repollo de los tripulantes. Espacio 1999 resultaba también prolija en planetas de cartón piedra y maquetas que hoy día se nos antojan de escasa credibilidad (para que se hagan una idea, las naves espaciales de Los Aguilas de la Base Lunar parecen como los módulos espaciales de Lego o Playmobil) pero que en su día eran de lo mejorcito que uno podía visionar en una pantalla de televisión. La estética de los 70 era poderosa: aquellas largas patillas, flequillos bien poblados, peinados de clara inspiración glam; uno rememora todo aquello y descubre sin rubor que las series son hijas de su tiempo. Otra de las 'rarezas' de la serie la constituía el romance lunar, por llamarlo de alguna manera, entre la doctora Helena Russell y el capitán Koenig, interpretados por Martin Landau y Barbar Bain, matrimonio en la vida real (juntos habían participado anteriormente en la popular serie Misión imposible), lo que hace todavía más increible la poca química de la pareja en pantalla. Martin Landau es un gran actor, no cabe duda, pero sus tiempos de galán habían quedado atrás. Con todo, 1999 ya pasó y la Luna sigue inmaculadamente en su sitio. (a Eugenio Sánchez Arrate le debemos estas líneas)

-LOS HÉROES OLVIDADOS Y BIZARROS DEL LA I.P.C. BRITÁNICA

HISTORIAS GRÁFICAS PARA ADULTOS... ... Aunque personalmente fue de crío cuando me lancé de bruces en el fantástico mundo de dicha lectura. Tragábamos de todo. Bendita inocencia, bendita ignorancia. Por supuesto estaba el universo Marvel: en dósis semanales que nos proporcionaba la barcelonesa Ediciones Vértice, pero sería un error relegar al olvido materiales radioactivos que llegaron poco antes que los tebéos de Stan Lee y Cía. a nuestros kioscos. Viñetas de procedencia británica, en blanco y negro, que convivieron con los superhéroes norteamericanos del momento. El que suscribe los conseguía en lotes de tres, rebajados de precio, 'encubiertos' entre otros cómics más 'famosos'. Tras un primer vistazo y una lógica adaptación al personaje de turno, las increibles aventuras de tan bizarros héroes: violentos y extraños, que aseguraban carcajadas y diversión por un tubo por muy estrafalarios que pudieran parecer, quedarían grabadas a fuego en las neurónas atrofiadas de un mocoso como yo. Dibujados de manera tenebrosa por el gran Jesús Blasco, hijo putativo del pulp (y si no pregúntenle al mítico Alan Moore por tal grandeza), todavía está por inventar la droga que supere el 'colocón' de semejantes filigranas gráficas: Hablamos de una garra eléctrica que dotaba de invisibilidad a su propietario; un robot gigante con aspecto de gorila sembrando la destrucción; un amuleto inca que dota de indestructibilidad a su dueño; un narcisista de orejas puntiagudas que pretende ser el amo mundial del crimen; ventrículos en lucha contra el mal; robots orgullosos de su condición de alma de metal contra dinosaurios... Como olvidar los triposos e imposibles diálogos entre pulpos gigantes y cangrejos de ultramar, piernas que atacan el mundo de los umbranos y demás delirantes y descaradas caricaturas que basculan de lo rutinario a lo extravagante y exótico. Raros, bizarros, extrafalarios... Tebéos de evasión pop, honestos, que tienen en cuenta lo inesperado. Esa el la esencia de la IPC británica. Valgan estas líneas para rendir merecido tributo a Zarpa de Acero (quizás el más recordado por el lector español), The Spider, Mytek el Poderoso, Kelly ''Ojo Mágico'', Los Hermanos Wild, Max Audaz, Dollman, el Robot Archie, y demás olvidados superhéroes olvidados.

¿QUÉ HA SIDO DE SUS CARNES?: EL POLICLÍNICO DEL DR. HOLLYWOOD (Actores)

Actores de mi infancia a los que he perdido el rastro. El parte médico de las que otrora fueron rimbombantes/rutilantes estrellas de mi videoclub de barrio. ¿Qué les impidió continuar en la brecha? ¿qué ha sido de sus carnes? Víven, o eso creo, pero están desaparecidos en combate. Atormentados por sabe diós que sucesos personales, hoy parecen olvidados... por no decir muertos. Hagamos memoria: JAN-MICHAEL VINCENT: Actor norteamericano (Denver, 1944), algo así como el Tom Cruise de su generación en sus días de gloria; alto, rubio, ojos azules, atlético... Hoy luciría como Sean Connery de no ser por sus días de alcohol y drogas. Su estado actual muestra los estragos de una anunciada caída en picado. En su gran interpretación para esa marivilla de film que fue El Gran Miércoles (John Milius, 1978), en el papel de antibelicista leyenda del surf local, Vincent actuó bebido todo el film (ya era alcohólico a los 18 y diez años después aparentaba 50). Uno poco podía imaginar lo que se avecinaba. Vista hoy, su papel parece premonitorio. Peleas, juícios (tres matrimonios rotos y otras tantas demandas), accidentes (a mitad de los 90 se partió tres vértebras que le dejaron un timbre de voz horripilante)..., hasta puede que padezca amnésia dado que en las entrevistas que le hacen no parece recordar hechos pasados. Con gusto me leería su biografía. No es un gran actor pero películas como "Muerde la bala", "Friamente, sin motivos personales" o la citada película de otro gran olvidado como John Milius, le recordarán como se merece. Mi sorpresa, -y lo último que supe de su persona-, fue verlo en la estupenda ópera prima de Vincent Gallo Buffalo 66 (1998). El dúo de 'Vicentes locos' juntos, debió ser la polla... MICHAEL J. FOX: ¿Nunca se han preguntado por qué no se rueda "Viaje al futuro IV", dado el gusto por rodar secuelas, precuelas y demás continuaciones de éxitos que rige en Hollywood? La respuesta es el diagnóstico clínico de la que tendría que ser su estrella principal: Parkinson (fase 10, muy chungo). Una lástima. Fox siempre ha sido el eterno adolescente. Los 80 no hubiesen sido lo mismo sin su presencia (ni mi infancia), un ejemplo de que no hay que ser gran actor para llegar al corazón de las gentes. Se hizo millonario gracias al amigo Zemeckis y sus viajes en el tiempo, pero además lució pelo en pecho como pocos. Cualquier péli suya de los 80 estaría en la lista de las más alquiladas del año. En los 90 se le vió (envejeciendo como bien pudo) en "Agárrame esos fantasmas" de Peter Jackson y en "Mars Attacks!" de Tim Burton, entre lo más reseñable. Verlo en Stuart Little acabó por matarme... RICHARD PRYOR: El ocaso de un loco de remate. Me acuerdo de Pryor cada vez que escucho de las supuestas gracias de los humoristas de hoy día. Este negro sí que era gracioso.. ¡pero es que además podía ser un estupendo actor dramático!. Ahí están las magníficas "Blue Collar"(Paul Schrader, 1978) o "Carretera Perdida"(David Lynch, 1997), su última aparición digna, para corroborarlo. Gene Wilder no levantó cabeza desde que al bigotudo de Pryor (Illinois, 1940) se le dió por acabar en 'Estado Clínico' (otro título premoritorio), juntos hacían una pareja genial y disparatada (por cierto ¿qué ha sido de Wilder?). Richard pasó de llenar el Madison Square Garden cada vez que daba un gran show a terminar tirado en la acera de cualquier calle. Así acabó el humorista y actor, arruinado, en silla de ruedas, babeando y necesitando cuidados de por vida. Y todo por su adicción a toda clase de polvos y rocas. La esclerósis múltiple que le obligó a retirarse hizo el resto. En este caso poco importa que el actor falleciese en 2005, de continuar vivo mucho me temo que no le huviese importado a nadie. Valga este momento para recordar su existencia... y el porque de su 'desaparición' tras las cámaras durante los años 90 y hasta el final de sus días. (Decir que se prepara un biopic sobre su leyenda.. Solo nos queda rezar y esperar que esté a la altura de su grandeza). LEIF GARRETT (California, 1961): Pensarán ustedes que el mundo de la farándula tuvo suerte de que tipos como Leif -guaperas estrellitas de melena angelical y más chulitos que un ocho- pasasen de fenómenos pop adolescentes para las masas.. a ser justamente olvidados o recordados como algo bizarro, pero se equivocan. Simplemente que las jovencitas/jovencitos han cambiado sus fotos de carpetas del colegio por otros guaperas igual de falsos y gilipollas. Yo lo recuerdo vagamente de cuando nuestro televisor era en blanco y negro, en aquella serie ñoña "Tres en la carretera"(75). Pero si quedó en mi subconsciente fue por aparecer en una de esas pelis que hacían las delícias de pardíllos críos de pueblo como nosotros que apenas veíamos mundo y que absorbíamos el cine adolescente americano como si fuesemos auténticas esponjas, hablo de "Skateboard" (1978) ("Rebeldes" fue otra, pero poco se le vió), film que hizo que ahorrase para un monopatín (de color amarillo), causando furor este deporte entre nosotros mucho antes de lo que lo hiziese otro film clave del género: "Al filo del Abismo"(1989). Ni decir que mi pasión juvenil de skatter terminó el día en que me robaron el monopatín, y de Garrett decir que pasó a ser otro rostro y otra bonita voz olvidada... un confuso recuerdo de mi confusa infancia. Dícen que fueron las drogas y el alcohol lo que acabó con su carrera, pero de ese cerebro poco se podía sacar. Hoy pulula con nuevo look, tiene página web, y hasta cobra por aparecer minutos en films de pacotilla... pero ya no humedece ni a una vieja. A MEDIDA QUE NOS VAYAMOS ACORDANDO DE OTRAS FIGURAS OBSOLETAS DEL CINE OCHENTERO SE LO IRÉMOS ANUNCIANDO. (ME ACABA DE VENIR EL NOMBRE DE PEE WEE HERMAN A LA MENTE, PERO MEJOR LO DEJAREMOS PARA OTRA OCASIÓN...¡pajillero!)

-EL MARAVILLOSO MUNDO DEL COMIC PRE-MANGA (Vol. 1)

Mallas, antifaces y poderes fatuos...

-En estos repasos nostalgicos que estoy dando no podía faltar el mundo de los cómics. El apasionante universo de viñetas e historietas -en blanco y negro o a todo color-, protagonizada por los mas diversos héroes y villanos -enmascarados o no-, con sus increíbles habilidades o superpoderes -si los tenían-, sin distinción alguna de géneros o nacionalidades, tanto si fuesen juveniles o para adultos -la gran mayoría-... en definitiva, todo aquel dibujo con diálogos que cayese en mis manos, serian mis mejores compañeros de infancia. Cajas de cómics y tebeos, novelas graficas o tiras cómicas, descansaban unos sobre los otros al lado de mi cama. Desde temprana edad tuve la gran suerte de tenerlos a puñados gracias a un amigo de mis tías que trabajaba en verano en una panadería cercana y tenia pasta de sobra para comprarlos por decenas y me los regalaba tras leerlos (tenia tantos que recuerdo venderlos en las típicas tiendas que montábamos de críos en la calle). Cuando mas tarde tuve que comprarlos por mi mismo la cosa decayó bastante, como es lógico. Hoy día todavía conservo muchos "cuentos" de aquellos superheroes, y claro esta, mis gustos han cambiado con el paso del tiempo por no mencionar la oferta y variedad del producto. Aunque supongo que eso sera otra historia...

Los tiempos pre-Marvel...

Por aquella época, si no me equivoco, eran las editoriales Bruguera, Ediciones B, Cómics Forum, la bizarra I.P.S británica (que tendrá un capitulo especial), Ed. Zinco (encargados de los heroes de la "DC" Flash, Atari Force, Omega Men...), Ed. Surco y Mundi Cómics..., las encargadas de suministrarnos en quioscos de toda la geografía nacional la dosis mensual de historietas de los héroes de turno, nacionales e internacionales.

Yo fui incondicional de Shazam! antes que de Batman o Superman que nunca acabaron de entrarme. Aunque leía -con orgullo- los famosos La Masa, Iron Man, Spiderman, Thor, El Capitán América (con el gran y olvidado "Halcón" como compañero y aquel supervillano genial que era "Craneo Rojo") , sentía -y siento- debilidad por otros personajes minoritarios de personalidad y psicologías complejas. Mis preferidos eran pues el heraldo de Galactus "Estela Plateada"; "El Motorista Fantasma"; el "Capitán Marvel" humanoide de la raza extraterrestre kree (que literalmente no dudarían en matar, pues este sí que no lo resucitarían); el hombre sin miedo "Dan Defensor" (Daredevil); y el príncipe "Namor" mutante del reino submarino de Atlantis, con aquellas alitas cual espuelas en sus tobillos... cómics que comencé a leer en blanco y negro. ¡Cómo soñaba anelar sus poderes!

También adoraba al "Doctor Extraño", aquel hechicero arcano ex alcohólico y ex cirujano; a parejas como "Linterna y Flecha Verde" y los enormes "Powerman y Puño de Hierro", al entrañable e indestructible robot extraterrestre "ROM", al "Hombre de Hielo", al genuino Hombre Enmascarado (The Fhantom) que legaba su trabajo de cazacriminales de padre a hijo manteniendo así la tradición familiar y su leyenda de inmortal....

Las historias de bárbaros, de espada y brujería, me enloquecían. Crecí con "El Guerrero del antifaz", "El Jabato", "El Capitán Trueno" y todas aquellas maravillosas Novelas Literarias de Bruguera (sí, también recuerdo algún "Roberto Alcazar y Pedrin", "Hazañas Bélicas", "Tintin"...) que me prepararian para el mundo hiboreo de Robert Howard y su personaje de CONAN. Me alegra decir que tengo todos los tomos de SUPER CONAN y cientos de numeros de LA ESPADA SALVAJE, siendo Steve Buscema y Alfredo Alcalá mis dibujantes favoritos. Debo tanto a esos cómics...

Habiendo pasado como todo Dios por la tinta del grandisimo F. Ibañez (y de Vazquez con su "Anacleto"...)y su colección de Super-Humor y saltándome rarezas como KA-ZAR, Wulkan, SKull (subproductos del bárbaro Cimerio) y tantos otros que no llego a recordar, os emplazo a proximos repasos nostalgicos de nuestros heroes olvidados de aquellos tebeos de infancia...

-NOSTALGIA OCHENTERA: ÍDOLOS DE INFANCIA (Aquella gente tan mayor)

(NOTA:) Los nombres -y comentarios- que saldrán a continuación pueden herir la sensiblilidad de lectores menores de 30 tacos. Allá ellos...

-Hablo de algo mucho más profundo que "Enrique y Ana" o "Parchís"... En algún momento de mi vida, estos personajes (que irán saliendo por entregas) entraron en mi universo sin explicación alguna (¿o sí?). Hay gente -cómo Alaska- que huviese salido en caso de estar muertos (muchos de los que salen ya lo están), antes de perder toda reputación. El resto aquí está...

-DRAZEN PETROVIC ( o la fiebre del basket)

Una cosa es lo que te cuenten, o lo que véas por YouTube, y otra bien diferente es vivirlo. Sí, estaban los Chicho Sibilio, Corbalán, Epi, Labodrama, Norris, Pinone, Villacampa, Bob McAdoo...; unos lejanos Larry Bird y Magic Johnson; pero nada se comparaba con el maleducado balcánico y su Cibona de Zagred. Sus duelos europeos contra Sabonis y Cía. eran épicas batallas más allá del juego, siempre arengando al público, en las que se ganaba el odio de todos sus oponentes con una arrogancia y maestria al alcance de los elegidos. Eso sí era espectáculo amigos míos...

-FÉLIX RODRIGUEZ DE LA FUENTE (Naturaleza salvaje)

La única colección por fascículos que compré fue "El Hombre y la Tierra". Todavía hoy, recuerdo la angustia y el miedo impregnado de satisfacción que pasamos tras aquel inolvidable capítulo doble dedicado al lobo Ibérico. Todo hogar español disfrutó de las peculiares enseñanzas de Don Félix. Esa manera que tenía él, tan campechana, tan española, de formar parte y ser aceptado en cualquier manada animal, de meterse literalmente en el fango (a ver qué listillo captura una anaconda "a la manera de Félix"), de explicar las cosas con tanta disposición con esa voz tan imitada hasta la saciedad, pero nunca igualada. Me río de los gabachos y su Coesteau. Mi héroe murió en acto de servicio. En Canada. Ni en el entierro de mi abuelo lloré tanto...

-BRUCE LEE. (Ostias asiáticas)

Que no te cuenten cuentos chinos. De acuerdo, Bruce es hoy un icono de los setenta, lleno de mito y leyenda, pero fue el los 80's cuando supe de él por sus cómics. Al igual que Elvis nunca murió. Para mí seguía vivo, oculto en alguna parte. Los otros mistérios vendrían mas tarde... Sin él nunca fabricaríamos los nunchakus con los que practicábamos en el recreo por aquellos años. El cochino de Jackie Chan quiere ocupar su trono, pero le falta el carisma y adolece del arte y chulería necesarias. ¿Os acordáis de la pelea de la foto?, nunca el Coliseo Romano gozó de gladiadores semejantes...

-DOCTOR JIMENEZ DEL OSO (Expedientes X)

Cómo si nó enterarte de la existencia de las Líneas de Nazca, Machu Pichu, la tumba de Tutankamon, del abominable Yeti de las nieves, del continente perdido de Atlantis... que leyendo revistas (tan mal entendidas) como "Año Cero" o "Más Allá", amén de su programa semanal en televisión. Él, y la Dra. Ochoa, eran los únicos doctores a los que hacía caso. Parapsicólogos de misterios inexplicables que todavía hoy sigo sin resolver...

-ELECTRODUENDES (Pop-Rock)

Me rio de "Los Lunnis" y las futuras generaciones que nos esperan. Los "Teleñecos", "Sesame Street" o "la Bola de Cristal" serían hoy programas anticonstitucionales visto el panorama de lo politicamente incorrecto (no hablemos ya de la música y letras de las canciones...). Mientras duró, el programa de Lolo Rico no trataba a los niños como estúpidos. Hacían que nos riéramos de los políticos y de los curas. Teníamos nuestras dósis de historia, artes varias, cine clásico, humor ácido, terror y por supuesto rock&roll... Los "Electroduendes" me educaron musicalmente, de eso no hay duda (ayudados por los mejores compositores que ha dado el pop español). Canciones como "Elefantes Rosas", "Soy un electroduende"(...y nadie me comprende), "Brujas de Ayer", "Ni un día más"... causaron su efecto.

- LA "BOMBI" (Freda Lorente)

Claro que había buen material, estaba la Sabrina (momento mítico de aquella época fue cuando se le escapó una de sus tetazas en directo tv), la Samantha Fox (demasiado "enana" para mi gusto)... y aunque Rafaela Carrá también me ponía, estaba la "Bombi" como producto nacional. Ella era el verdadero premio gordo del 1, 2, 3... ¡Quien fuera Chico Ibañez Serrador!... Demasiado potente la Lorente como pa manejar una calculadora de azafata. Lo suyo no eran las sumas, eso seguro...

-JOHN JAMES "RAMBO"

Que sí, que en los 80´s no había ni dios que le tosiera. Que levante la mano quién no haya visto alguna película del mercenario potro italiano, sobre todo esa estupenda "Acorralado"(82) y su posterior secuela. Para qué querían la Bomba Atómica si soltarlo a él resultaba mucho mas demoledor... Autentico maestro en tácticas de supervivencia y guerrilla Rambo ejerció de monitor en aquellas escaramuzas por el monte que nos mandábamos en pandillas. Vietnam siempre sería mi guerra favorita... (Corre por ahí una pequeña joya titulada "El Hijo de Raimbow" del 2007, que explicará el fenómeno-Rambo mejor que yo)

-EL PAPUS (Con acento en la "u")

Pionera de revistas satíricas como "El Jueves"(la revista que sale los miercoles), el "Papus" caía en mi poder de la misma manera que lo hacían el "CIMOC" o "EL VÍBORA", eso es gracias al descuido de mis tías veinteañeras (o rebuscando en el cubo basura). Lógicamente no entendía todos sus chistes pero me hacían gracia sus dibujos y viñetas... ¿cómo sería posible verle la polla a Dios? ¿qué era todo aquel pelo entre las piernas de las chicas? ¿porqué salían chorros del pito?... Guardaba semejante tesoro escondido bajo el colchón, aguardando ser mayor para entender todos esos misterios. Comparadas con "El Nuevo Vale" y sus reportages sobre Los Pecos, revistas como las citadas eran una bendición.

- YO ANDUVE ZOMBIE... CON UN AMSTRAD PCP 464

He de reconocer que no soy un fanático, ni un entendido, ni he jugado desde hace más de veinte años más de tres minutos a ningún juego de Pc, ni máquina recreativa, ni consola alguna (sin exceptuamos el Trivial y el Pinball). Respeto a quien le guste, por supuesto, pero el tiempo que perdería en dichos menesteres (con Internet me pasa algo parecido) implicaría prestarle menos atención a otros placeres mucho más simples... Pero hubo un tiempo -sino no se explicaría esta entrada- que recuerdo con especial cariño, la aparición en nuestras vidas como por arte de mágia, de un artefacto tecnológico de última generación llamado Ordenador Personal.

El descubrimiento ocurrió un fin de semana (como todas las cosas buenas que pasaban). No recuerdo si tras un partido en la playa o fue porque llovía, un amigo dijo que tenía algo que enseñarnos. En la salita de su casa (él solo venía los fines de semana) tenía un magnetófono y una "cosa" pequeña que ponía Spectrum 48k. ¿Dónde están los juegos?, preguntamos. Siempre recordaría su respuesta "hay que esperar...". Nuestras caras de incredulidad observando como lo conectaba a la tele dieron paso a una angustiosa espera de tres o cinco minutos (la paciencia nunca fue una de mis virtudes), y ¡voalá! que el Profanation (también llamado Abu Simbel) apareció ante mis ojos, para quedar grabado a fuego en mi memoria. Ya estaba, en ese mismo instante mi hermano y yo ya teníamos elegído el regalo de Reyes para esas Navidades.

-El día que entró en casa el MSX2, fue el augúrio de lo que serían la mayoría de mis compras (y las de mi padre) en el futuro, de la ilusión a la decepción (por decir al desastre o la mala suerte en la elección en las compras) ¿Qué el MSX no tiene el Profanation?... ¡pues no lo quiero!. El jaléo que montamos hizo que rápidamente lo cambiásemos por lo que el vendedor decía ser "lo último"... mi queridísimo AMSTRAD PCP 464 !con su pantalla verde! (hasta que poco después me entero que el hijo del tendero tenía la gama más alta y acceso a muchos más juegos gracias a su disckett de 128k, y aprovechaba para grabármelos en cinta cobrándome un riñón. ¡Cabrones!... ellos comenzaron el pirateo!!!! ja,jahh).

¡A jugaaaaar!

Operación: A la caza de los ¡¡IM-PRE-SIO-NAN-TES!!... "Ghost'n Goblins", "Kung Fu Master", "Comando", "Donkey Kong", Bomb Jack" y "Gauntlet" juegos que conocía por mi colega y las maquinitas de los bares y que deben de ser mis preferidos pues son los que siempre me vienen a la mente cuando de juegos de ordenador se trata. Claro que antes de encontrarlos (en casos era imposible, como el Bomb Jack que sólo era para Spectrum) pasé mucho ridículo, viéndolo hoy, jugando al ¡¡Manic Miner!! o cosas peores.

Otra de las cosas a tener en cuenta es que nunca fui un manitas y manejar con los cursores lo odiaba, así que fue enterarme de que había un mando llamado "Joystick" que te permitía mayor control (o eso creía yo) para que me lanzara en su búsqueda, cosa nada fácil si vives en un pueblucho de mala muerte. Pero el verdadero motivo de esta entrada no es otro que rendir honores de Estado al juego que me mantuvo en vilo noches enteras (había llevado el Amstrad para la cocina porque el ruído de las cargas despertaba a toda la casa) que no es otro que el CAMELOT WARRIORS de mis amores, el juego que supo angustiarme como nada anteriormente lo había hecho y que me haría sentir emociones que no alcanzaría a explicaros ni antes con 14 ni hoy con 38 tacos. Noches de vigilia rezando por no leer el fatídico read error en la dolorosa para la vista pantalla verde. Largas noches ideando salir ileso de cada fase, comiéndome el coco para pasar lo que ya parecía impasable, matándome para apenas avanzar con el Caballero Medieval y luego descubrir asombrado que se convertía en rana al entrar en el agua.

Nunca llegué a completar ni la mitad del juego, y me daba igual... Fueron aquellas sensaciones, mezcladas con la oscuridad reinante que se cernía sobre mi futuro, el motivo de estos recuerdos escritos.

-LA MEMORIA DEL GUSTO. Golosinas, Pastelitos y Galletas

-Placeres de infancia: GOLOSINAS

El Domingo era un gran día para un pecoso que recibía su paga semanal de 15 pts. A la salída de misa corríamos como posesos al desaparecido quiosco de la Florida para atiborrarnos de azúcares como los adictos al caballo acuden a los parques en busca de sus dósis (si conocéis a la hermana pequeña de Pecker en "Pecker" de John Waters, sabréis lo que quiero decir). Era el momento de soltar aquello de: "¡¡...Quiero cinco Nubes, tres Tanzanitos, dos Palotes y cinco Barriletes!!". Cómo explicar el placer que sentía al llenarme la boca de Sugus de Suchard, o cualquier variedad de chicles "Bolones". Toda esa masa riquísima de sabores edulcorados que te otorgaban los chicles Cheiw de Junior (y su chicle estrella de fresa ácida), Boomer, Clix y tantos otros que olvidé. Aquellos otros caramelos de nata en un emboltorio gris del que no me acuerdo su nombre competían con mi locura por los Toffess que descubrí en la tienda del Bar Refugio (que posteriormente albergaría el Autoservicio Peón) y que se pegaban a mi dentadura y paladar como solo podían hacerlo las barras de Masquis (de ahí que tirase más por los Toffess blanditos de nata). Por aquella no abundaba el amplio catálogo de gominolas de hoy día -ni falta que hacía- y sobra decir que el sabor de todo lo que estoy nombrando (y nombraré) no tiene nada del sabor que tienen dichas marcas en la actualidad.

Regalices, Ladrillos, Peta-Zetas, caramelos Pez, los Chimos ¡¡un agujero rodeado de caramelo!!, las piruletas Fiesta, los alucinantes Kojak, el sabor de los Pita-Gol (los famosos Melody-Pops), aquellos enormes "martillos" de palo o los inigualables caramelos efervescentes de Selz que venían en tiras (los de cola eran mis preferidos) o aquellos que "triscaban" bajo la lengua, serían la antesala de un placer mucho mayor... -EL CHOCOLATE.

Bien fuesen Conguitos, Lacasitos, Cajetillas de Pitillos, Bastoncitos de chocolate, Monedas o tabletas de chocolate blanco Milkibar, todo valía. Recuerdo ¡¡hasta robar dinero de monaguillo!! para saciar mi hambre de junkie-goloso (y no sólo yo, que conste), o trazar planes con los compinches para arrasar una tienda en concreto y atiborrarnos de pastelillos. ¡¡Oh!!... aquellos "Cropanes", "Tigretones", "Phosquitos", "Pantera Rosas" (uumhhh...!!), aquellos grasientos de Bimbo que venían de cuatro en cuatro.... o ¡los "Xuxos" azucarados de crema frescos que vendía Rosina!...en fín que se me está haciendo la boca agua.

-LAS GALLETAS:

Deciros de inicio que el Surtido de Cuétara era un manjar especial que visitaba mi hogar en Navidad y grácias (y hasta que alguien no se comiese hasta la última galleta -aunque fuese la de Coco- no se habría la siguiente bandeja). Con el desayuno diário de ECO mojábas unas Campurrianas, unos Churruscos o las María Fontaneda de toda la vida. Ocasionalmente mamá compraba unas Tosta Rica, Chiquilín, aquellas Artiach de nata, o las legendarias Elgorriaga rellenas de crema de limón. Luego aparecerían a lo grande las Principe de Bequelarre, las Granola, las Yayitas de miel (dolían los dientes de tanto azucar) y la cosa mejoraría mucho. Y no podemos olvidarnos por supuesto de toda la gama de crujientes galletitas tipo "Huesitos", "Samba", "Tokes" (descubiertos en la tienda del Cine) antes de la llegada de posteriores marcas como el "Crunch" y similares. Yo personalmente añoro la compra de aquellas galletas de "Sandwich" sabor chocolate, fresa, nata...

Y bueno... ya se que vosotros recordaréis otros manjares parecidos (para eso están los comentarios, eh!) algo como unas rebanadas de Pralín o Nocilla (¡¡qué merendilla!!), unos cortes de helado, aquellos Calipos del verano, la tarta de galleta de chocolate y nata de la abuela, o los bocatas de leche condensada La Lechera. No tenéis más que hacer memória y aparecera la nostalgia gustatíva que todos llevamos dentro.

-NOSTALGIA TV: CAFRE HUMOR INGLÉS

LA JOYA DE LA CORONA.

-Seré breve en una entrada que necesitaría de un estudio (je, je) más exhaustivo, pero de eso ya se encargan y bien otras páginas de la red. Por que a nadie se le escapa que los giris en esto del humor son unos maestros (Peter Sellers, Monty Python, Los Roper, Benny Hill...) o por lo menos lo fueron. Humor para dar y tomar. Pero si hay tres series que van más allá de lo absurdo, lo paródico y lo que entendemos por buen gusto esas son "Los Jóvenes"(The Young Ones) -Os Novos, como yo la conocí-, "La Pareja Basura" (Bottom) y la sensacional "La Víbora Negra"(BlackAdder), ésta ultima la rampa de lanzamiento de un Rowan Atkinson (Mr. Bean) nunca tan magistralmente tan gamberro y detestable. ¡¡Gracias TVG!!

Haber disfrutado en su día allá a finales de los 80 y principios de los 90, en tu canal autonómico, de cualquiera de estas tres tremendas burradas de campeonato, fue una suerte o mejor dicho una experiencia dificil de olvidar (sobre todo teniendo la mente abierta de un crío). Vistas hoy pueden parecer que no eran para tanto, pero decidme que serie de hoy se mofa y satiriza de forma tan brillante de temas como la familia, la política, el amor o el trabajo... y abogan descaradamente por el machismo, el egoísmo, lo escatológico, la vagancia, los okupas, o el mal gusto de la manera en que lo hacían estas series.

-Los protagonistas no eran apuestos y nobles actores no, eran escoria salida de las cloacas del Támesis, estúpidos y despreciables personajes que superaban lo patético hasta límites insospechados pero con los que te identificabas de inmediato. Quién que haya visto "Os Novos" no recuerda al hippie encontrando su bicicleta en el fondo de la bañera llena de mierda mientras se ducha vestido, o al detestable punkie istriónico discutir con el snob, por no decir el acierto que fue introducir en cada capítulo la actuación de un grupo del momento (Motorhead, Specials,...) dotando de cultura musical a una serie ya de por si genial.

Pero si alguna se lleva la palma al mal gusto, esa es la canalla "La Pareja Basura" que quiso ir más allá de lo impuesto anteriormente por "Os Novos" (repite el actor inglés que da vida al pijo en esta última) logrando uno de los hitos crápulas del humor televisivo, siendo rechazada de inmediato como ocurre en estos casos en los que algo se desmadra de tal manera como lo hacían estos dos estúpidos.