TumbaRockumental: DESECHABLES, "EL PEOR DIOS"

Los DESECHABLES, antihéroes de los 80 emparentados con los Eskorbuto, La Banda Trapera, Parálisis Permanente..., pertenecen a esa constelación de bandas malditas de nuestro rock. Fanáticos de los Stooges, los New York Dolls y los Cramps el trío de la Ciudad Condal fue capaz de crear a un ente encaminado a nutrir de decibelios hirientes, textos extremos y desgracias personales su corta pero contributiva existencia.
Como alude el título de tremebundo documental la banda era la reencarnación del peor diós. En vivo y en directo respaldarían dicha teoría y la llevarían hasta sus máximas consecuencias. Decir que eran una banda singular e inimitable en el panorama sonoro nacional sería quedarse corto. Para reconstruir, escarbar y arrojar algo de luz sobre todo este simbolismo 'desechable' os invitamos a que audios e imágenes del film hablen por si solos. Aquello sí que era 'Movida' y no lo que nos quieren hacer creer en Cuéntame... Sadomaso de alaridos directos al espinazo de una chusma viciosa de peligros, una orgía en tres acordes destinada a eyacular en tu puta calavera. Estratosférica pasión y actitud llevada al límite la de estos tres angelitos. Si no encuentran la manera de hacerse con susodicha película recordárles que un fugaz y crudo rastreo por youtube les pondrá al día sobre como se las gastaba el trío barcelonés. Para un servidor esta clase de bandas representan 'momentos', momentos de cuando el rock primitivo tenía vida propia y las canciones parecían agradecerlo. Y es que ¿conoce el lector a muchos grupos cuyo guitarrista cayese abatido por la espalda a las puertas de la joyeria que pretendía atracar?... Desechables es una muestra más de que estamos ante un caso único, lirondo, la clase de leyendas de ultraTumba que tanto nos gusta refregaros por vista y oído.
 Vaya por Tere y Pei -los anacondos sobrevivientes-, y el caco Miguel.

TUMBADISCO REVISITADO: "DAMAGED" (1981), de BLACK FLAG

Se distinguían del resto de grupos de la época. No encajaban en ningún lado. Cuatro adolescentes serios y enfadados centrados las 24 horas del día en todo aquello que les cabreaba y querían resolver. Sin duda, tipos con personalidad. Elementos de cuidado. Su música reflejaba toda esa actitud beligerante y provocativa, la génesis de la agresividad. Jurar que fueron una innegable fuente de inspiración para cientos de bandas nacidas a su rebufo no es un secreto. Fueron el preludio de la mala uva en las venas, del slam dance en plan salvaje, del disturbio generacional. La clisálida que daría forma al hardcore-punk americano. Sí cabezas rapadas... hablamos de BLACK FLAG. 

En 1979 dieron su primer bolo y la larva posterior a los Germs explotó: Odio, Intensidad, Brutalidad, Káos... Es de imaginar que ni Keith Morris, cantante fundador (más tarde abandonaría el barco y formaría otra banda de culto como fueron los Circle Jerks), ni Greg Ginn, guitarrista y alma máter de los de Hermosa Beach (y...¡¡un fan a muerte de Grateful Dead!!), fuesen conscientes ni por un instante de la tormenta que estaban a punto de provocar. Con ellos nació el origen de una escena, la génesis de un movimiento, un nuevo estilo musical. Un sonido crudo, frontal y abrasivo al que no tardarían en denominar hardcore.
Pero no se apresuren. Aquí no hay etiquetas que valgan. Tan solo unos chavos rabiosos vociferando odio anti-sistema amparados en unas directrices musicales incómodas, agresivas y jodidamente intensas. A día de hoy todavía no existe fuerza que se les resista. Y posiblemente sea "Damaged" (ya sin Keith pero con Henry Rollins a bordo) el disco que mejor represente todo este sindiós , toda esta salvajada. Para muchos, uno de los trabajos más poderosos e influyentes de todos los tiempos. ¿Alguien puede resistirse al ímpetu de anti-himnos del calibre de "Thirsty And Miserable", "Life of Pain", "T.V. Party", "Police Story" o esa elegía al lamento adolescente que lleva por título "Depression" (con la efectiva labor de Dez Cadena a las seis cuerdas)?. Sin duda estamos ante una obra digna de estudio; un acetato a revisar/revisitar. Otra puta bomba de neutrones a estallar "in your face". Una colección de temas que abanderan un antes y un después en esto del hardcore (pónganle ustedes el prefijo o sufijo que prefieran: punk, metal, grind, crust, old school...). Imprescindible.

EL RINCÓN DEL PINCHADISCOS: "NO LUNCH" (D-GENERATION, 1996)

Calentando motores para la cuenta atrás. El Azkena Rock Festival 2015 (19-20 Junio) promete ser demoledor. Al fastuoso cartel programado nos remitimos. A los abanderados JD McPherson, Reigning Sound, L7, Television (tocarán integro el 'Marquee moon') o ZZ Top se les ha sumado a última hora D-GENERATION. Ya no hay escusa posible. Los neoyorquinos defecaron en 1996 uno de los discos piramidales del rock, No Lunch. Huelga decir que rompió moldes y provocó habladurías miles pero solo a día de hoy perdura su eco entre las reducidas huestes tumberas. Han transcurrido casi veinte años y el trabajo de Jesse Malin y los suyos todavía retumba inmaculado en mi technics. A un servidor le pintan canas, le pesa el escroto y va camino de ser un recuerdo de lo que fue (o pudo haber sido). Al sonido de este disco le pasa lo contrario, todavía rezuma vitalidad y frescura. Pocos grupos han sido capaces de ensamblar punk rock, garaje y glam una vez cerrado y demolido el CBGB como lo harían estos cretinos (se anticiparía al Apocalypse dudes de Turbonegro en al menos dos años). No es de extrañar que fueran el ojito derecho de Joey Ramone, el legendario cantante zancudo apostó por éllos desde el primer momento en el que los vio sobre las tablas. Creo recordar una entrevista en la que Joey afirmó algo así como "..si hay una banda actual de la que me gustaría formar parte, sin duda es D-Generation. Pero ya tienen cantante... Y Jesse es muy bueno." Digamos que encontraron el mejor padrino a la vuelta de la esquina. Pronto se unirían a la causa gente como Springsteen, Mike Ness, Alan Vega o Ric Ocasek (The Cars), este último, como productor. Como os debéis de imaginar el disco gusto mucho a la crítica especializada pero no vendió lo deseado y la cosa terminó como de costumbre: disolución y cada uno por su lado (Malin se reinventó como folker a lo "steve early" y continúa su aprendizaje con nuevo disco en el mercado titulado "New York before de war"). Mejor suerte corrimos los que compramos dichoso vinilo... nadie nos lo podrá arrebatar. Los afortunados degenerados que acudan en fechas a Vitoria-Gasteiz desearán sentir ese cosquilleo que uno siente en la nuca cada vez que pincha "No way out", "Not dreaming" o "Frankie" esperando que el directo no empañe un ápice la magia de unas composiciones memorables. Crucemos los dedos. Mientras tanto suba usted el volumen de su transistor y recuerde que las canciones indicadas en este 10" pulgadas son vitaminas que refuerzan y regeneran estados de salud ciertamente lamentables. Y a tomar por culo el prospecto.

WRECKLESS ERIC. Anatomía de un derrumbe

Lo tuvo crudo para robarle portadas a Elvis Costello, Nick Lowe o Ian Dury pero así es el negocio musical. No será recordado como una institución en el seno de la nueva ola británica al nivel de los mencionados, como tampoco merece ser olvidado. El canapé que le invitó a unirse a la fiesta del Gran Circo fue "Whole wide world", quinto corte del que fuera esperanzador debut y que se convertiría en su primer y a la postre único éxito. Incapaz de repetirlo y, decepcionado con ese "circo" del que hablábamos, el inseguro Eric se da a la botella. El derrumbe no se hace esperar. Desaparece de la escena tan rápido como llegó y el doble de jodido. Luego de una década dando tumbos en los suburbios del garage-rock en los 90 se largó a vivir definitivamente a Francia. Allí logra resurgir de entre los 'desheredados' para recordarnos que el talento no precisa envolverse en destellos para brillar con intensidad. Basta la madurez de un músico, de un perdedor consciente de su deriva, para regalarnos un clásico imperecedero. Un desgarrador autorretrato, sincero y jodidamente humano, aderezado con un mínimo encanto de blues, romanticismo folk y la impulsiva crudeza del punk más puro. El disco se titularía "The Donovan of trash" (1991) y sirvió para demostrar (a los pocos de siempre, vamos) como madura un roquero de verdad, un músico como dios manda. Es momento de recomendar ambas grabaciones para toda la familia de A TumbaAbierta. Del sonido Stiff Records de su disco debut... al personal asentamiento como figura underground de culto. Dictamínenlo ustedes.

EL RINCON DEL PINCHADISCOS: "I hate freaks like you" (Dee Dee Ramone)

Dee Dee fue el ramone más subestimado. Solo los necios se atreverían a restarle el mérito que le corresponde, pues todos los tumberos sabemos que los salivazos más pegajosos provenían del insalubre cerebro del bajista y miembro original. Tras su despedida (dejémoslo ahí) es justo decir que comenzó la inevitable cuesta abajo de la banda neoyorquina (vale, las canciones que firma su sustituto CJ y alguna otra más de Mondo Bizarro no están mal). Mientras sus hermanos de sangre exprimían la fórmula familiar entre bostezo y bostezo vinílico (vale, resolvían la ecuación siempre que se subían a un escenario de eso no cabe duda) va el muy cafre y se factura un disco que es toda una declaración de principios, un regreso a los orígenes ramonianos que no por bruto deja de ser tonificante y revitalizador. Las composiciones de "I HATE FREAKS LIKE YOU" (1994), título jodidamente genial, supuran rock'n'roll ramoniano (y neoyorquino, oigan) por los cuatro costados. Son canciones con agallas. Por aquel entonces el grunge se deshidrataba y los nuevos oyentes fijaban su atención en un renaciente mosaico de sonidos punteros que jugaban a fusionar, reinventar y experimentar con el rock (Mercury Rev, Mark Lanegan, Sonith Youth, Jon Spencer, PJ Harvey o Yo la tengo, entre otros). De ahí el valor añadido que supuso el lanzamiento de este puñado de temas estandarte. Un Lp repleto de auténtico punk-rock que transportaba a uno veinte años atrás, a la sala de máquinas del CBGB en plena mitad de los 70, pasándose por el forro las modas imperantes y pariendo un disco que ha quedado como el  último gran/mejor trabajo de un ramone en solitario (hasta que en 2002 apareciera el "Don't worry about me" de Joey, eh.). Aquí no encontrarán punteos metasofisticados, riffs pesados y dramaturgicos, arreglos subversivos..., no, esto que pincho a todo volumen en mi rincón tumbero no es más que simple y rica dinamita esquizoide, blues intravenoso, las angustias profundas de un Dee Dee que dejó de lado sus paranoias hip-hoperas para rozar la excelencia punk-rock con la absoluta libertad de tocar y cantar como el culo rock'n'roll animal en su estado más puro y salvaje.

TUMBADOCUMENTAL: A BAND CALLED DEATH. El amanecer de una nueva especie

Fascinante. Situémonos. Detroit, 1973. Tres hermanos de color, gamberrillos descarriados del soul, rinden pleitesia al muro sónico de unos británicos que se hacen llamar The Who y se cuelan en conciertos de Bob Seger. Mientras todos los 'hermanos' de piel oscura que se abren camino en el negocio musical en Detroit aspiraban a seguir los pasos de las Supremes, los Four Tops y similares paisanos bronceados al sol/son de la Motown, los hermanos Hackney soñaban -y sonaban- con ser estrellas del Rock'n'Roll. Las imágenes y testimonios del film A BAND CALLED DEATH (Mark Covino, Jeff Howlett. USA; 2010) dan buena fe de que los tres lo intentaron con ahínco. Pero, ni les ayudó el nombre que le pusieron a su banda: Muerte, ni la música que tocaban y con la que pretendían conquistar el mundo, un innovador y duro sonido proto-punk iluminado con la actitud rebelde y reaccionaria de su carismático líder David Hackneyel, desaparecido guitarrista, compositor y mánager de la familia Death. Esta película es la historia de un descubrimiento. El amanecer de una nueva especie animal que se creía extinta. El rescate de las grabaciones originales de este poderoso trío pionero del punk y el hardcore moderno es una estimulante noticia para la manada de lobos tumberos sedientos de jugosas aventuras y fábulas rockeras a las que hincarle el diente.
En su momento resaltamos recientes y similares trabajos  como  Searching for Sugar Man o Last Days Here, films emparentados con este A Band Called Death en lo que parece viene a ser el nacimiento de una nueva corriente dentro del cine docu-musical. La clase de trabajos cultomentales, estudios arqueólogo-musicales que han calado hondo en la redacción de esta revista, tanto, que ya son clásicos imperecederos de nuestra colección maníaca. Artefactos que arrancan altruistas carcajadas, asombros varios y alguna que otra lagrimilla de felicidad, además de aportar nuevas canciones al repertorio de nuestras vidas.

Punk-Rock Nacional: DE LAS CENIZAS DE "LA PERRERA"... AL NUEVO CATECISMO DEL SEÑOR NO

Odiosa pero inevitable, es la comparación entre Nuevo Catecismo Católico y Señor NO, dos de las bandas más grandes que nos ha dado la maltratada escena estatal del punk-rock cantado en castellano. Si bien nacieron articulados dentro de una misma franqueza, al abrigo de unos mismos gustos y valores musicales (que no por aceptados son obligados y necesarios; o al menos así lo creemos los que confeccionamos este abochornado fanzine) que dejan al descubierto numerosos puntos en común, también sus discos y el paso del tiempo han puesto de manifiesto las diferencias entre los dos grupos. El embrión que hizo posible la eclosión de ambas formaciones norteñas en el panorama del rock huracanado nacional (e internacional) se originó allá por 1987 en los locales de Buenavista, cuartel general del mejor punk-rock donostiarra, y llevaba por nombre LA PERRERA. Tomando como modelo la actitud y agresividad de reconocidos grupos protopunks de la escuela Detroit (MC5, Stooges..), el high-energy aussie (Radio Birdman, The Saints...), y exprimiendo al límite la fórmula mágica ramoniana en canciones que transportaban a uno al mismísimo y andrajoso CBGB en pleno 1976, Gonzalo Ibáñez(voz), Arturo Ibáñez (guitarra), Xabi Garre (guitarra y voces), Mikel Serrano (bajo) y Jimmy Díaz (bataca)(también ocuparía este asiento Edorta Etxeberría) lograron convertirse en una tonificante y autentica rareza, en un vandálico combo rockero al que pocas bandas hacían sombra en este mierdoso país. Así, chapoteando en sonidos crudos, veloces y gamberros fue como los hijos bastardos de LA PERRERA  se labraron una reputación de grupo de culto, a pesar de un corto legado musical (que comprende una demo con 6 temas, un EP -"Romperlo Todo", de 1990-, y un mini LP -"Right side of our minds", de 1991-) que, y hasta día de hoy, influiría y marcaría a toda una generación de inefables bandas punk ibéricas por las que sentimos debilidad en las perreras y cloacas de AtumbaAbierta (Discípulos de Dionisos, Torazinas, Cerebros Exprimidos, Pleasure Fuckers, Sin City Six, The Safety Pins...). Tras la escisión de los de Buenavista en 1993, el punk cortante de febriles guitarras asesinas y endiablada solidez rítmica tendría continuación asegurada. De las cenizas de La Perrera nacerían dos legendarias bandas. Milagrosas, cabría anotar. Pues a día de hoy, décadas después, NCC y Señor NO continúan creciendo y dando caña, a su bola, sobreviviendo y sobreponiéndose a los tiempos duros que les/nos ha tocado vivir. Sirva pues esta entrada tumbera para recuperar -y dejar en el lugar que se merecen-los dos discos debut de ambas formaciones perras. Zambombazos que a día de hoy siguen excitando como a la primera escucha. Descargas de frenesí juvenil, sin contaminar. Con el tiempo llegarían canciones y trabajos más sólidos y festejados, de eso no cabe duda. Pero estos dos cautivadores títulos supusieron el punto de partida, tanto para éllos, como para muchos de nosotros. Si todavía sigues subestimando el punk-rock 'cantado en español'... Estos títulos son para tí.

NUEVO CATECISMO CATÓLICO (ídem. Sello Goo, 1994)
Sin presión de ningún tipo, grabado totalmente a su aire, sin comprometerse con nadie salvo con el catecismo del rock'n'roll más inmediato, salvaje, subversivo y peligroso posible. No se trata de buscar influencias, renovar estilos ni convencer a nadie. La vitaminada declaración de principios de NCC es simplemente escupirte en la cara que el punk no ha muerto, chaval. Y si no te lo crees, no tienes más que convencerte con esta huracanada bacanal de hardcore-punk vitriólico del que jamás renegarán. Los insobornables hermanos perreros Ibáñez, Gonzalo y Arturo, forman el eje central sobre el que gira el sonido y el compromiso existencial del cuarteto donostiarra. Son tan libres, se sienten tan libres, que veinte años después su debut siguen sonando a gloria maldita. Con compromisos de esta guisa ¡A la mierda la fama!

SEÑOR NO (ídem. Sello No Tomorrow, 1995)

Xabi y Mikel fueron la otra pareja perruna que labraron pedregoso camino en el punk-rock tras la disolución de la susodicha banda madre . El discurso es el mismo que profesan sus paisanos y ex-colegas de NCC: nihilismo cromático, letras que hacen referencia al cine de serie B, a la velocidad, la violencia, el aburrimiento, el morbo, la libertad ...; el protagonismo de las guitarras, una solidez y cohesión interna inquebrantable, las influencias del hard rock setentero o la profundidad de unos temas brillantemente definidos... Pero también hay diferencias, claro. Y estas radicarían en las preferencias de Xabi (atención: adicto lector de Bukowski) por el rock de espesa densidad molecular, y, en particular, por la manera 'oxidada' de cantar del de Buenavista (nunca fue ni será un gran cantante pero nadie le puede negar que su estilo es personal y no copia a nadie, ideal para esa clase de pose y lírica). La clave está en composiciones como "Prefiero verte" o "Amantes del dolor", claros ejemplos de la majestuosa evolución que le esperaría al grupo norteño, sobretodo al entrar a formar parte de la banda Imanol y Andoni, guitarra y batería respectivamente en la gran etapa dorada del grupo (el cénit lo marcaría el discazo "Siempre te diré que no", 2002), así como en el posterior renacimiento que tendría la banda tras la estampida de aquellos (Roy Loney en el orizonte). Pero ese es otro cantar... 

W. S. BURROUGHS. En el centenario del poeta maldito

El pasado 5 de febrero se cumplían 100 años del nacimiento en San Luis (Misuri) de este artista de culto. Como bien sentenció el respetado crítico musical  Diego A. Manrique en su columna del  diario El País "Burroughs fue, a su manera, un Elvis posmoderno: una mente hirviente, un monstruo imposible de imitar." Poco más que añadir. Solo asentir. Heroinómano, homicida, homosexual y bohemio, William S. Burroughs continúa estando de actualidad. Del interior de novelas surrealistas y desestabilizadoras que dieron forma a la particular farmacología literaria del 'Pistolero de Kansas' (Yonqui, Nova express, El almuerzo desnudo o Los chicos salvajes), que jamás fueron best sellers pero que se mantienen a día de hoy en catálogo impregnadas del aroma maldito de su autor, surgirían todo un glosario de términos, métodos, nombres, tópicos, decibelios, conexiones, iconos y visiones apocalípticas que inspirarían a distintas generaciones de artistas y diversos movimientos culturales del siglo XX. Lanzó a la carretera a la beat generation (Kerouac y él compartieron apartamento en 1945, de hecho escriben juntos Y los hipopótamos se cocieron en sus tanques). De sus paranoicos escritos saldrían los nombres de bandas como Soft Machine, Steely Dan, Clem Snide...; ideas para personajes como el Ziggy Stardust de Bowie; sentaría las bases del cyberpunk; deslumbraría a visionarios como J.G. Ballard; aleccionaría a punk-rockers neoyorquinos (dejando profunda huella en Patti Smith); pupularizó los cut ups (esos aleatorios recorta y pega de textos y, eventualmente, sonidos), se atrevió a grabar discos en el género spoken word .... El panteón de ilustres estrellas del rock que quisieron en un momento dado conocerle, colaborar con él o simplemente inspirarse en su trabajo es tan amplio como su colección de armas: Paul McCartney, Jimmy Page, Ian Curtis, Tom Waits, Ministry, REM, Kurt Cobain (de su relación con este último hablaremos más adelante)... La cola para visitarle en su casita de Lawrence doblaba la manzana. El mito no pasaba inadvertido (su distintivo look de trajeado y respetable hombre de negocios no ayudaba a ello). No tardaría el cine underground en sucumbir a sus textos y personalidad maldita. En plena era grunge interpreta al personaje, apodado El Cura, en la mitica película de Gus van Sant Drugstore Cowboy (1989), a cuyo encuentro acude el yonki Matt Dillon, el protagonista del film, en busca de una respuesta sobre su destino. Todo cinéfilo conoce la adaptación cinematográfica de El Almuerzo desnudo llevada a cabo por el maestro Cronemberg. Obra de cabecera ..y, un ensayo biográfico de las obsesiones del escritor bajo los efectos de sustancias narcóticas y remordimientos del pasado. Nada como un descenso eterno a los infiernos -a tumba abierta- con el pretexto de sobrevivir reconvertido en drogata intelectual que detecta invisibles sistemas de control gubernamental, virus de poder y conspiraciones sociales... camino de la redención.

¿Un gurú entre el cáos? ¿La solución final a la locura?.. La voz del escritor que quiso jugar a Guillermo Tell con la madre de su hijo y erró el tiro, cumple cien años. Aprovechando señalada festividad coinciden en el mercado literario, un ensayo -Nada es verdad, todo está permitido (Alpha Decay), de Servando Rocha-, que recrea la visita que el músico Kurt Cobain le hizo en persona a su ídolo 'beat' en 1993 pocos meses antes de que se suicidara. Fue Courtney Love quien dio a conecer las fotos de los dos artistas juntos y se conocen algunos aspectos de dicho encuentro por los escritos que Cobain tenía en su diario. Entre lo más curioso del relato resaltar el disco de blues de Leadbelly que le regaló el cantante y guitarrista de Nirvana a su anfitrión (un año atrás grabó un tema titulado Le llaman El Cura, en clara referencia a la figura del escritor)... y, que pese a extraños, durante esta 'reunión de yonkis' nadie bebió, fumó o se drogó.
Si este libro no les parece lo suficientemente atractivo, tal vez les interese este otro lanzamiento: 'QUEER' (Anagrama). Novela mecanografiada en 1952, pero que no vio la luz hasta 1985. Amarga, descarnada, irónica, desangelada y politoxicómana desintegración de la literatura de su tiempo. Una vez más la canción de la desilusión. La edición definitiva recoge un prólogo de Oliver Harris (estudioso del autor) y encuaderna un diccionario de palabras clave, autorretratos diríamos, que nos ayudan a entender parte del universo Burroughs: Ayahuasca, bares, Orfeo, heroína, México, bala, gay, Billie Holiday, Tánger, Charles Henry Ford, cartas, gato...
Esperemos que estos dos libros sirvan al menos para recuperar parte y esencia del hombre que hemos perdido. Pocos días antes de morir, en 1997, William S. Burroughs escribió una ultima entrada en su diario. Aseguran que murió sereno y tranquilo. Leyendo el bello texto, pronunciando esas mismas palabras... me reconozco a mí mismo ¿De verdad puede ser todo tan contradictorio?.... Permítanme que les reproduzca una última muesca del talento de un pistolero maldito:
(Con todo...Felíz cumpleaños tío William)

"No hay nada. No hay sabiduría final ni experiencia reveladora; ninguna jodida cosa. No hay Santo Grial. No hay Satori definitivo ni solución final. Solo conflicto. La única cosa que puede resolver este conficto es el amor. Amor puro. Lo que siento ahora y sentí siempre por mis gatos. ¿Amor? ¿Qué es eso? El calmante más natural para el dolor que existe. Amor"

(William S. Burroughs)

SOMOS TÄO JOVENS (2013)... NO TODO ES SAMBA EN BRASIL

Menuda revelación, oigan... Ni idea tenía un servidor de la existencia de semejante personaje. Todo en esta historia basada en el gérmen del punk-rock carioca  me pilla por sorpresa... Pero para eso está el cine, ¿no? No son necesarios grandes presupuestos, actores conocidos, ni cine oscarizado o 'de autor'... para que disfrutemos un buen rato de una sencilla película que, de regalo, lleva incluida una lección de historia del rock. Grácias a SOMOS TAN JÓVENES (Antonio Carlos da Fontoura, 2013) puedo decir que soy fan de por vida del señor Renato Russo. Desde la aristócrata Basilea, bajo el yugo una estricta dictadura militar, el joven Russo supo liderar los inicios del punk brasileño a finales de los años 70. Este sensible y autodidacta maestro de escuela lograría encender la chispa de miles de jóvenes compatriotas oprimidos y conquistarles el corazón con rock'n'roll livertario al frente de su primera formación, Aborto Eléctrico, y posteriormente liderando a Legión Urbana. Sin Renato Russo no existiría susodicha escena en el país... O al menos así se desprende visionando las imagenes y escuchando la banda sonora del film. A todo esto ayudan las composiciones y el nivel letrístico de los temas, que, sin lugar a dudas, deslumbrarán al más garrulo y mojigato punk encrestado -londinense, neoyorquino o bilbaino- que parió madre. Sirvan como ejemplos los temas, "Tedio", "Generación Coca-Cola" o, la descomunal y alucinante "Sedo"(Temprano)... para ratificar tal improperio. Atentos, no solo los fans de Sid Vicius, Stiff Little Fingers..., sino también los de Bob Dylan, Joe Division o John Lennon (con relación a este último ocurre una de las escenas más divertidas -y clarificantes- de la peli)... No se arrepentirán... Los muermos se merecen bofetadas como ésta para espabilar.

NO SERÁ LA ÚLTIMA 'MOVIE-ROCK' que descubras en AtumbaAbierta... Próximamente: ¡¡La historia de Hilly Kristal y su CBGB, en inminente estreno!!... ¿Te la vas a perder?

MICHAEL MONROE: Leyenda viva del Glam-punk-rock

Sobran las palabras. Cuarenta años subiendo y bajando escenarios de Estocolmo, Tokio, Hamburgo, Los Angeles, New York, Londres, Paris o Vigo, tienen la culpa. A base de trabajo y tesón este finlandés de labios pintados se ha labrado un nombre entre lo más engrasado de la especie. Un rockero auténtico de pies a cabeza. Lo he vivido in situ. Una de esas noches en que aceptas la verdad y participas de la leyenda. Michael Monroe fue capaz de reunir al más variopinto, severo y nutrido público de la familia rock en un mismo recinto: Estaban los fanáticos que le seguían desde los tiempos de Hanoi Rocks; los que se sentían atraídos por el ambiente más oscuro de su pasado en solitario, cuando deambulaba en compañía de difuntos diablillos de aguja intravenosa como Thunders, Jay Henings o Stiv Bators; los que acudían recelosos a comprobar por qué el tal Monroe recibía elógios de un gurú como Little Steven; los invitados, que no tenían nada mejor que hacer y querían reirse del tío que colaboró con Axl Rose... Todos ellos curiosos y expectantes de que el circo llegase a la ciudad. Querían comprobar si el tigre era tan fiero como su fama. Alrededor podías imaginarte los gustos musicales de la comulgante turba porque así lo anunciaban orgullosos en sus camisetas: Guns&Roses, Faster Pussycats, Dead Boys, Motorhead, Misfits, Ramones, Bruce Springsteen, Johnny Cash, Chesterfield Kings, Dr Feelgood, Halloween, Hellacopters, Link Wray, Sex Pistols...¿Cuántos músicos conoces que sean capaces de satisfacer las demandas de tanto loco suelto circulando por esta selva que llamamos rock? Por un par de horas el Rock se convirtió en un solo Rock. No había barreras, ni se distinguía clan alguno. Sin disputa, todos comulgábamos con el Diablo: El punky, el rocker, el heavy, el mod, el garagero, el bluesmen... Claro que mañana sería otro día, pero aquella noche nadie se avergonzaría del bueno de Michael. Sus rostros de satisfacción les delataban.
Enfrascados en formol, un clásico tras otro, la banda de mercenarios a sueldo fue desgranando lo más selecto de la discografía monroeniana: Algo de Hanoi, de sus composiciones con Andy McKoy, de los efímeros 'sopranos' Jerusalem Slim.... Lo más aplaudido y festejado (en el plano personal) fue cuando atacaron sin piedad el grueso de canciones incluidas en el majestuoso disco homónimo de DEMOLITION 23 ("Nothin's alright", "Endangered Species" ...) y, como olvidarme, cuando me/nos regaló un regreso a los 80 recuperando joyas ensangrentadas de otra de sus obras referenciales, el criminal NOT FAKIN IT (1989). Un disco repleto de himnos rockeros, mandamientos tumberos nacidos para tocar en vivo ("While you were looking at me"; "Dead, Jail or rock and roll"; "Not fakin' it", que da título al Lp y es una versión de ¡¡¡Nazareh!!!..). Ambos vinilos son piezas de museo. Si faltan en tu discoteca o colección... mejor que regreses al redil del que te has perdido.

NIKKI SUDDEN: TREASURE ISLAND Y EL COFRE DEL FINADO BUCANERO

Tesoro de gemas y turquesas lucídas sin opulencia alguna por el alma atormentada de un pirata poeta del rock. Hoy desenterramos un doble disco perdido en las profundidades costeras de una desértica isla de nombre Injusticia. En su plateado cofre de bucanero abandonado a su suerte despuntan profundas y sinceras melodías de autenticidad musical, testimonios de un personalísimo y enardeciente rock&roll -cosecha 70's- aterciopelado y piadosamente austero. Se lo acabaría tragando el mar enfurecido, estaba escrito, pero antes navegaría por los siete mares con la vela henchida y el viento de cara; como todo nostálgico, duro y apasionado bandido del rock. Este filibustero sellaría su fama y turbado valor de intrépido navegante primero con los Swell Maps y más tarde tripulando un galeón de nombre Los Jacobitas (hasta su dispersión en el 86). Como dueño de su propio destino, castrado de lujos y fama, NIKKI SUDDEN (1956-2006) gravita entre la indiferencia y el olvido a la espera de un mendrugo de gloria que nunca llegará. El londinense pertenece a aquellos hijos del abismo cuyas almas forman parte del desprecio y del desdén. En sus viajes de bandolero proscrito ancla sus riffs distorsionados, pianos, harmónicas, palmas y voces fuera de tono, en sucios puertos pasionales y conmovedores. Uno de tantos prisioneros de su propia alma, que ponen rumbo fijo al infinito saqueando las bodegas de cada taberna y burdel en el que atizan a la chusma su ley de vida. Furtivos rebeldes sin derecho al reposo eterno a los que siempre negarán el pan y la existencia.
 No se escuchan tentadoras Sirenas en este mar de canciones malditas -que a primera escucha parecen en calma- pero todo en él suena sencillamente tierno y encantador. Las velas de este Treasure Island (2004) ondean la esperanza de la resignación, toda la mágia de una fuerza, tesón y destreza aprendida a base de golpes y castigos que le convirtieron en mito: Un curtido lobo de mar de vuelta de todo, un compositor con estela de clásico maldito del rock.
Entre manos -como si el trobador inglés presintiese que estaba ante uno de sus últimos viajes de saqueo y placer (como así acabaría siendo: el póstumo, el mismo año de morir, se tildaría "The truth doesn't matter")- Nikki nos brindaría luna de sus mayores proezas: TREASURE ISLAND; dentro de una extensa carrera bandolera que cuenta con más de cuarenta Lp's, multitud de colaboraciones (Wilco, Barracudas, Dogs D'Amour, REM, Mick Taylor...), variedad de rumbos estilísticos, toneladas de romanticismo y multitud de conciertos por todo el globo...
Si eres de los que te emocionas sobremanera con 'el "otro rock", ese que se hace tras las barricadas y que despista a la marabunta, esa clase de canciones sencillas que esconden riquezas y que ganan puntos con cada nueva escucha,.. date por afortunado. Tendrás uno de esos discos hechizados de aventura y sangre. Un cansino Nikki surca las aguas de un mundo en el que Dylan, los Beach Boys, Thunders, Marc Bolan, Ron Wood, Ronnie Lane, J L. Pierce, R.S. Howard, Jeremy Gluck, Conan Doyle, Richard Thompson, Chuck Berry, Rod Stewart, Hank Williams, Gram Parsons, Ian Hunter.. y demás raíces germinales, le sirven de inspiración. El primer cañonazo a estribor es "Looking for a friend". La canción señala el mapa del tesoro, el rumbo al infinito, el explendor de una estrella. Busca una pala y escarba bien hondo. Tal vez te guste lo que encuentres....

VENID A LAS CLOACAS. LA HISTORIA DE LA BANDA TRAPERA DEL RÍO

Desde la ciudad satélite de Cornellá (Barna.), antes de la democracia y mucho antes de vendernos la crisis o de que aparecieran los festivales de verano. Antes de alaskas, pollos fritos y carruseles de movida alguna. Incluso antes de que Eskorbuto se creyesen 'ratas en Vizcaya' y censurasen a Las Vulpes por 'zorras'. Antes del boom post-Maiden y la eclosión final del rock'n'roll en este país. Mucho antes de todo ese rollo que nos quieren hacer creer del 'rock del sábado noche' y su aceptación en la radio y la televisión... la Banda Trapera ya existía.

El grupo nació de la basura y la nada más absoluta, para proponer, seguramente sin darse cuenta, el rock más auténtico, gamberro, subversivo y peligroso que jamás se haya escupido en el ámbito de nuestras fronteras. Cinco 'curriquis' de barrio que traficaban con heroína (como suena) y en sus ratos libres se divertían tocando rock duro y visceral sin etiqueta alguna, nada complaciente con el oyente medio, y a los que rapidamente se les criminilizaría por éllo. Increible que saliese una banda así en nuestra España de los 70. Para los que duden de sus méritos y logros: eran todos unos músicos geniales (la voz tal vez fuese su punto más débil, pero esto habría que discutirlo) y su puesta en escena una puta salvajada, recomiendo enfurecidamente el documental VENID A LAS CLOACAS... (2012) para que ellos mismos os expliquen la magnitud de la Trapera. Tan histórica banda y, tan históricos acontecimientos, son narrados y filmados a todo trapo en este fastuoso documento por el escritor y periodista musical Jaime Gonzalo, una voz sabia y noble, revuelta activa y cronista gonzo al que tanto queremos en esta casa. Semejante firma autorizada salda de una vez por todas la vieja cuenta pendiente de recordar y reconocer a estos kamikaces sónicos jodidamente esenciables y irrepetibles, haciéndoles justicia con esta peli (y antes un libro). Los maltratados fans de la banda -y todos los desgraciados que desconozcan de su existencia- ya podemos estar contentos: tenemos lo que anhelábamos. Trapera forever!!!!!!!

CINE CON TEMÁTICA ROCK POR UN TUBO. Presentamos la nueva obra maestra de David Chase

NOT FADE AWAY (David Chase. 2012).
Los amantes del rock sesentero y setentero no salimos de nuestro asombro... bueno, los amantes del buen rock en general (y no me hagáis explicar lo que entiendo por 'buen'). Y es que últimamente directores de cine se han puesto las pilas y han logrado filmar dignas películas con temática rockera  lo más alejadas del tópico, típico e insípido biopic hollywoodiense ("Good Vibrations", la otra referencia en esta entrada, es otro claro ejemplo de la bonanza del cine-rock a la que nos referimos). Eso es lo que siempre demandábamos los 'buenos' aficionados a estos sonidos antiguos a la hora de querer ver una historia rockera en el cine: honestidad, respeto, y el deber de entretener y homenajear la vida y la obra del músico, banda, cantautor, compositor, periodista musical, roadie, mánager, productor, groupie o movimiento cultural alguno que se tienda a introducir en el guión de una película. Masoquistas musiqueros como somos, nos lo tragamos todo (o casi), es cierto, aunque no perdemos nunca la esperanza de encontrarnos esa péli de actitud rockera que dignifique brillantemente el mundo que más amas. Not fade away (¿te suena de algo el título?) lleva música en cada fotograma al igual que su director David Chase la lleva en las venas. Por fin una película con la que me identifico, sincera y emotiva. Encima divertida y genial. Un film que ya es leyenda tumbera.

Si alguien creía que el creador de Los Soprano iba a vivir de rentas, se equivocó. Menudo debut en pantalla grande ha tenido el tío. Solo un ferviente adorador de la música del Diablo, conocedor de los entresijos y con experiencia en el ramo, podía brindarnos una historia tan bella, fiel y tan realista. Repleta de clásicos olvidados del rock americano de todos los tiempos (el ilustre Steven Van Zandt anda por el medio, así que atentos a la banda sonora),  para nada sensible ni cursi (ni teniendo que abordar una historia de amor entre dos de sus protagonistas), filmada desde el corazón, y con el latente aroma que desprende una ciudad tan musical como Nueva York. Un entrañable ejercicio de nostalgia para cuarentones de religión stoniana (el comienzo de la peli con la secuencia del famoso encuentro entre Jagger y Richards en aquel tren, nos aventura lo que está por llegar). En el fondo, además de una enorme película, disfrutarémos de una magistral clase de historia del rock and roll. Aquel quejido exhalado en las plantaciones de algodón por los esclavos negros, propagado a rebeldes blanquitos de patilla larga, pulido previa parada en Londres, destino Los Angeles vuelo charter al CBGB (de modo parecido a como lo planteara Ralph Bakshi en su excelente largometraje de animación American Pop , de1981) que tanto nos emociona. El rock es la segunda cosa más grande, o el segundo mejor invento si lo prefieren, que ha donado los EEUU a la humanidad (la primera fue la bomba atómica, como bien recuerdan en el film), y créanme si les digo que hubo un tiempo en el que bandas y músicos demostraron que tener éxito y ser jodidamente buenos no estaba reñido con el rock and roll (Beatles, Rolling Stones, Who, Dylan, Kinks, Hendrix...). Comprendan tanta emoción y entusiasmo con Not Fade Away, pero es que hacía tiempo que esperaba comentar un film tan cojonudo como éste.
SINOPSIS: Para lunáticos del cine-rock de autor. Para incrédulos y abnegados que desconozcan los poderosos mecanismos emocionales de un riff. Para todos aquellos rockeros desclasados que siguen esperando un milagro. Para deleitar a ese fan sufridor que todos llevamos dentro. Para nostálgicos pop. 

MI ESCENA: El padre, al borde del camino, en silencio, viendo partir a su hijo. La secuencia resulta más emotiva, al conocer nosotros, y no el chico, que el padre padece cáncer. El lento y respetuoso movimiento de cámara y la mirada del actor, sin música que enturbie ese momento, produce admiración y aporta algo más que calidad a una secuencia mil veces rodada en el cine. En un momento de interpretación del ADIÓS, sublime, por parte de un James Gandolfini que dudo vuelva a repetir algo semejante en lo que le queda de carrera. (Llegado el momento de editar este borrador me entero de la repentina y sorprendente muerte de 'Tony Soprano' -de ataque al corazón con sólo 51 tacos-, lo que significa que esta secuencia cobra todavía más tristeza y grandeza de lo que creía. DESCANSA EN PAZ amigo James). 

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GOOD VIBRATIONS (2012)
"Teenage Kicks" (The Undertones) es para muchos la mejor canción de la historia. Al menos así lo pensaba John Peel, respetado crítico musical que murió defendiendo tal teoría. Ya no digamos Terri Hooley, individuo partícipe de grabar susodicho pedazo de canción a expensas de arruinarse en tal empeño. Sobre la persona y los sueños de este entrañable irlandés gira el guión de esta pelicula. Personalmente les confesaré  que pienso mandar pinchar este temazo el día en que me quemen, mal que le pese a mi santa madre. Como queda reflejado en el film, se trata de algo más que una simple canción. Hablamos de una 'afirmación'. De un sentimiento de vivir. De un imposible posible. De un momento épico.
 Existen sujetos nacidos para perder gozando. Como el bueno de Terri. Un perdedor que soñaba a lo grande. Un tipo sin más ambición que abrir una tienda de discos que acabaría en sello discográfico. "Buenas Vibraciones", la llamó. Pero el lugar y tiempo elegido para dicha hazaña no eran las playas californianas en las que florecieron los Beach Boys. Se trataba del Ulster en los 70. O lo que es lo mismo: ¡una diaria puta guerra a las puertas de tu casa o negocio!. Hooley iba a necesitar algo más que el espíritu de Hank Williams si quería abrirse paso entre tanta bomba y gilipollez. Y fue en el marco de todo ese conflicto sangriento de disputas religiosas, de odios y rencores irreconciliables, de libertades oprimidas, barrios en llamas y labios sellados para siempre, donde se gestaría la leyenda de Terri y su fraternal idilio con los sonidos regeneradores del emergente punk.
Poco importará al rebaño (de hecho ya se retrasa considerablemente su estreno en salas, lo que nos hace pensar mal) las penas y alegrías del Terri real. Mucho nos tememos que el poso que deje en el espectador medio dependerá de la calidad del film. Ni residuo de la música al acabar la velada. Asistirán a lo que creen es la representación de una comedia, pero no pillarán el chiste. Echarán en falta sus gafas tridimensionales y los efectos digitales que no aparecen por ningún lado. Si cabe, el jurado popular dictaminará su protocolario "estuvo divertida" y asunto resuelto. Suerte que existimos nosotros, los que babeamos con cada nota de canciones como "teenage kicks" y palidecemos por películas como ésta. Al fin y al cabo no deja de un querido homenaje a todos los personajes y sonidos que amamos. La peña que alucinó con films británicos de referencia como "24 Hours Party People" o "Control" agradecerán el esfuerzo conjunto de Lissa Barros y Glenn Leyburn por dar vida a esta bonita historia. Amigos tumberos, estamos de enhorabuena. Dos cuentos de rock'n'roll nos caen del cielo.... Que siga la racha.

PAPELES: Diccionario de Punk y Hardcore

La gente de Zona de Obras y Fundación Autor sigue con su loable colección de lanzamientos monográficos sobre géneros más bien alternativos con un nuevo volúmen dedicado al Punk y al Hardcore facturado en España y Latinoamérica. 300 faraónicas páginas recopilando, destripando y rastreándolo todo, o casi todo, sobre dos géneros contruidos a base de "canciones urgentes, letras como cuchillos y ritmos atropellados". Surtido el libreto de fotografías, carteles publicitarios, portadas, fichas biográficas y discografías (algunas eso sí, incompletas) que repasan lo más nutrido de los dos estilos. Destacando en este glosario formaciones imprescindibles del hervidero musical sudamericano (Los Saicos, Los Yorks...), así como sus diversos vínculos con los USA (Los Crudos, The Zeros...), la eclosión del Rock Radikal Vasco (Eskorbuto, Cicatriz, R.I.P, La Polla Records..), la Movida Madrileña -y malasañera- (Comando, Aerobitch, La U.V.I., Pleasure Fuckers...)... hasta completar una lista ardua y extensa destilando mala leche en cada párrafo. Como toda empresa titánica que se precie siempre existirá algo memorable que se quede en el tintero: Imperdonable, en este caso, el nulo espacio dedicado a discográficas españolas como Potencial Hardcore (Andanada 7, L'odi Social...), Lixo Urbano (Samesugas..), No Tomorrow (Shock Treatment, Nuevo Catecismo Católico, Muletrain, Discípulos de Dionisos...), B-Core, Rumble... y demás sellos patrios (por no hablar del hardcore old y new school, de los que no sale nada), al contrario que sucede con sus homólogas discográficas de Argentina o Puerto Rico. Pese a este lapsus el libro se nos antoja imprescindible.

CINEROCK: "WHAT WE DO IS SECRET". Revisando a Darby Crash y el punk angelino.

La vida dentro de un círculo.

Los amantes del mejor y más primitivo punk rock (y de los biopics, sobre todo aquellos que se acuerdan de los 'perdedores') estamos de enorabuena. Personalmente, acabo de descubrir otra de esas golosinas qué, aunque sabes que te van a joder los dientes, cuando te faltan, acabas por echarlas de menos. Quizá no sean todo lo artísticas o respetuosas con la historia del biografilmado que deberían ser, pero films como la reciente The Runaways, o esta, anterior en su estreno, sobre el grupo The Germs y la vida de su lider Darby Crash, merecen ser contadas (aunque solo estén al alcance de unos pocos afortunados; bien por falta de medios, apoyo, ignorancia o lo que sea). Esperando más retratos cinematográficos de colosales figuras del rock que todavía aspiran a que se ruede una película sobre su vida (Iggy Pop, Bowie, Joey Ramone, Thunders.. y decenas de ellos más) uno no deja de sorprenderse de la existencia de una cinta como Lo que hacemos es secreto (What we do is secret, 2008). Hay que agradecerle al tal Rodger Grossman, director de la misma, el que se haya interesado por tan singular artista, un tipo tan 'desconocido' como DC. Sin duda se sabrá conocedor de la importancia que tuvo este personaje en la historia del punk rock angelino de mediados/finales de los 70, y la influencia de éste en posteriores músicos y grupos que rondaron a su alrededor (Nirvana, Circle Jerks, Blag Flag...; léanse mejor el libro "Tenemos la bomba de neutrones", y entérense bien). Ni Darby Crash es Jim Morrison, ni The Germs son The Doors, pero en esencia, todo es rock and roll y, esta cinta, así lo intenta demostrar. Excesos, dolor, peligro, caos, frenesí, disturbios, distracción, decadencia, filosofía, autodestrucción, desenfado, lucha, drogas duras y... ¡círculos!. Además de un puñado de grandes canciones y buenas letras para compartir. Emotivo final sonando el temazo Five Years de su querido Bowie mientras Darby se suicida, al tiempo que en la tele dan la noticia del asesinato de John Lennon.

EL RINCÓN DEL PINCHA: "BLOODBROTHERS" (The Dictators)

Los Dictadores son y serán siempre el arma secreta de Nueva York. El gran timo del R&R es que a un grupazo como este nunca se les reconocerá su gran contribución como banda precursora y pieza clave del Punk-Rock neoyorquino. Con su tercer trabajo "Bloodbrothers (1978)", lo dejan claro. Un album que mereció haberse aupado a lo más alto de las listas, pero claro, desgraciadamente no fue así. Las masas nunca sabrán lo que se han perdido. Su audacia (y peculiar sentido del humor) a la hora de componer auténticos himnos y riffs descaradamente pegadizos e inmediatos en un género maltratado hasta el hastío queda patente en este disco. Andy Shernoff (cerebro y líder en la sombra, amén de uno de los mejores compositores norteamericanos vivo) y sus camaradas y hermanos de sangre grabaron en directo un disco que desprende adrenalina y frescura atemporal a raudales. Perfecto para entrar a cañón un sábado noche. Abren de manera gloriosa con el expeditivo "Faster and Louder", con cameo de Springsteen incluído. Le suceden macarradas clásicas del calibre de "Baby let's tiwst", "Stay with me", la nihilista "No Tomorrow",o la cachonda y absorbente "Minnesota Strip". Temazos revisitados una y mil veces por infinidad de bandas rockeras de los cinco continentes. Y para versión la que se marcan los Dictators con el "Slow death" de los Flamin' Groovies, tema que cierra de manera atroz el viaje sin retorno de este impedecedero pedazo de disco. El insigne vocalista Dick Manitoba aporta su toque chulesco para que el resultado sea aún más sangrante. Y qué decir de Ross the Boss... un desgarrado guitarrista que nos apabulla una y otra vez con sus grandiosos y genuinos riffs marca de la casa. Todos juntos (Scott Kempner y J.P. Patterson inclusive) conforman una base ritmica perfectamente engrasada. Una banda que todavía anda por ahí, haciendo lo que más les gusta, sin rendir cuentas a nadie, hasta el fin de sus días. Pero Bloodbrothers... Sencillamente es un trabajo irrepetible.

EL RINCÓN DEL PINCHA: TUFF DARTS, 'TELONEROS' OLVIDADOS DEL CBGB.

Si te gusta el viejo bamboleo de los Stones, el Lou Reed etapa collar de cuero, los pegadizos acordes de Johnny Thunders y sus New York Dolls, y todavía piensas que no puede haber nada que te sorprenda de todo aquel mítico y maravilloso sonido punk-rock tan simple facturado a mitad de los 70 en la efervescente escena neoyorquina surgida del mítico CBGB... prueba con los Darts. Te dejarán alucinado. Hace poco topé por casualidad con esta obra de arte, y nada más escuchar las primeras notas residuales de canciones como "All for the love of R&R", "Fun City" o "Your love is like a Nuclear Waste", se me puso dura. Sin duda alguna los Darts son el secreto mejor guardado de toda aquella movida. Rock&Roll sin pretensiones. Petardazos de dos acordes, de los de toda la vida. Estribillos pegadizos y sencillos. Letras de sincero descontento que hablan sobre perdedores, amores despechados, juergas... y el fantasma de la peligrosa e hipnótica noche neoyorquina planeando y respirando sobre cada una de estas historias que aullan tan pegajosas canciones. Y lo más importante: Todo con mucha diversión. Visto todas esas fantásticas bandas y músicos que han salido de la factoría CBGB y que a su manera han escrito la Historia Oculta(No Contada) del Rock (Dolls, Dead Boys, Television, Richard Hell, Heartbreakers...), uno no entiende que un grupo como TUFF DARTS y su disco homónimo (Sire Records, 1978) no tuviesen más relevancia de la que han tenído. Otro de los grandes misterios del Rock. ¿Mala suerte? Solo decir que semejante repertorio de hits rockeros no tienen nada que envidiar a cualquier otra composición punk-rock que sonase cualquier noche sobre las tablas del viciado ambiente cebegebero. Escúchen el disco y ya me contarán. Como bien dícen en uno de sus temas, lo suyo es amor por el rock and roll. Y yo me lo creo. Como anécdota decir que el gran Robert Gordon fue el primer vocalista de los Dardos, aunque sería con la llegada de Tommy Frenzy cuando nos brindarían este clásico de leyenda. Un único disco, sí. Pero que discazo, óigan...

BAILA AL SON DE DOS ACORDES: THE DRONES

¿Quién se puede resistir a un disco con semejante portada? ... Yo no, desde luego. Y si encima en su interior descansa un vinilo surcado de himnos de rebeldía punk con muchas dosis de rock&roll, mucho menos. Como suele ocurrir THE DRONES (no confundir con los actuales Drones australianos) son otra de esas bandas que incomplensiblemente se dejan de lado al hablar de punk británico del 77, vaya usted a saber porqué... Por calidad no tienen nada que envidiar a unos Buzzcocks, Adverts, Damned, Pistols y similares coetáneos de relumbrón. Los Zumbidos no ofrecen nada que ya no conozcas, ya sabes... auténtico rock callejero de dos acordes con el que puedes bailar (sí queridos tumberos, no hay ninguna ley que prohiba el baile, faltaría más) y pasar un buen rato. En cuanto a sus letras encontrarás todos esos aidonqueres, aiwanaduis, nomoretimes... y demás escuetos graznidos rabiosos que tanto nos gusta oír escupir a los músicos punkrockers. Los suyos fueron de los primeros singles lanzados en Inglaterra, reunidos aquí en un disco que se hace imprescindible para todo el que luzca su chaqueta de cuero ramoniana con orgullo. En "FUTHER TEMPTATIONS" el lider M.J. Drone (voz, guitarra ritmica), Lambert Howells (batería), Whispa Cundal (bajo) y Gus "Gangrena" (guitarra solista) firman canciones ejemplares que el paso del tiempo ha engrandecido: Corgi Crap, Sad So Sad, Persecution Complex, Bone Idol ..., resaltando de entre todas la radiante The Change, algo diferente del resto tal vez por estar cantada por el bajista. Disco a reivindicar ya mismo.

-GRAMOLA: SPANISH PUNK ROCK

SEGUIMOS CON EL PARTICULAR REPASO TUMBERO AL ROCK PATRIO, Y QUE MEJOR QUE CONTINUAR CON UN LISTADO DE CANCIONES QUE AGLUTINEN Y RESUMAN UNA ESCENA, EL PUNK-ROCK IBÉRICO, TAN DE CAPA CAÍDA ULTIMAMENTE (NO HABLO DE LA INFINIDAD DE BANDAS -LA MAYORÍA MUY BUENAS- QUE CANTAN EN INGLÉS). SIMPATÍA POR EL PUNK NACIONAL MÁS CRUDO, CAFRE Y VISCERAL CANTADO EN ESPAÑOL, ANTESALA DE FUTUROS LISTADOS DE TEMAS Y GRUPOS QUE ESPERO SIRVAN DE GUÍA A INICIADOS TUMBEROS, ROCKERS DESPISTADOS, MENTES OLVIDADIZAS Y... PARA QUE NO SE EXTINGA LA LLAMA. -EL PUNK MESETARIO DE MI (DE)GENERACIÓN:

1. "Cerebros Destruidos": ESKORBUTO
2. "Todo el mundo": PARÁLISIS PERMANENTE
3. "Soy un Vegetal": SHOCK TREATMENT
4. "Fuera de control": CEREBROS EXPRIMIDOS
5. "Jugando conmigo": SEÑOR NO
6. "Masacre en el disco bar": PLEASURE FUCKERS
7. "Mezclando los problemas con alcohol": N.C.C.
8. "Me gusta ser una zorra": LAS VULPES
9. "Cuando yo reviente": COMMANDO 9MM
10. "Jodete": M.C.D.
11. "Purdey": SINIESTRO TOTAL
12. "Revolución": T.D.K.
13. "Curriqui de barrio": LA BANDA TRAPERA DEL RIO
14. "Enemigo público": CICATRIZ
15. "Busco en la basura": ESKORBUTO
16. "Enamorado de la muerte": R.I.P.
17. "Matarife Love": GUERRILLA URBANA

ZEKE: A TODA MECHA POR LA CARRETERA

Diecisiete años pasaron ya desde que se formaran en Seattle en 1993 en plena combustión grunge. Los de Tacoma son uno de los grupos capitales del rock meta-anfetamínico de todos los tiempos, con una discografía a prueba de bombas y una legión de fanáticos seguidores que les siguen y veneran como se merecen. Abrasivos, sucios, estos canallas grasientos hijos de Satán (capaces de despachar un concierto en menos de un cuarto de hora) facturan punk-metal-thrash-rock y suenan como un demonio de Tasmania puesto de speed. Provienen del mismo lugar que bandas claves del sixties-punk-rock como Sonics o Wailers, pero aunque no nieguen que les gusten esos supergrupos, sus influencias, además de Ramones y Motorhead (las más evidentes) son varias: por un lado el sonido hardcore de los 80, de grupos como Black Flag, Circle Jerks, Dead Kenedys, D.O.A., Misfits... y por el otro, el sonido de clásicas bandas, jadellentas y potentes, tan dispares entre sí como podrían ser Kiss (versionearon "Good of thunder" desde sus comienzos), AC/DC, Black Sabbath, Nirvana (ofrecieron conciertos juntos y se llevaban bien), los renombrados Ramones (Zeke en compañía Eddie Vedder grabarían la fabulosa versión "I Believe in Miracles") o los Judas Priest...(porque aquella broma de versionear el "Rhiannon" de Fleetwood Mac, fue éso, una broma) Otras de las influencias que nunca han negado es la de las drogas y todo lo que tenga que ver con la velocidad o la rapidez. Sus letras están repletas de hot rods, motocicletas, speed, motores... amén de sexo guarro y violencia. Los Zeke del northwest no son un meteorito procedente del espacio que se desintegra al contacto con la atmósfera terrestre, pero poco les falta. El productor de renombre, Jack Endino, les produjo el bestial "Kicked In The Teeth" (sí, como el título de aquella canción de AC/DC), del que no acabarían bien contentos, ni con el trabajo del productor ni con la discográfica(Epitpah), pero que a día de hoy todavía me eriza los pelos de los huevos cada vez que lo pincho en mi tocadiscos. Luego, después de varios cambios en la formación, lanzarían "Dirty Sanchez", un buen disco de transición preludio de su ultimo y flamante trabajo, hasta la fecha, "Death Alley". Un Lp hervido en ramalazos de sonido cercano al heavy metal que demuestra la energía e intensidad con que se toman los de Tacoma el rock&roll. Tan intenso como se pueda... como lo hacían los Ramones.