CURE FOR PAIN. THE MARK SANDMAN STORY. Documental musical para paladares exquisitos.

Nutritivo documental que saciará a los creyentes del músico, poeta, gurú y aventurero desaparecido que lideró el grupo de culto Morphine en la década de los 90, y que sin duda cautivará al que desconozca el legado humano y profesional de un rockero maldito y crucial en la historia de la música moderna. La existencia de Mark Sandman (1952-1999)  fue toda una tragedia (como se desprende de sus poéticas letras y como muestran las imágenes de este documento). Un ser de arena que se evaporó una noche estrellada, de un espaldarazo, sobre las tablas, haciendo lo que más amaba ante la atenta mirada de un público que lo respetaba. En tierra de Palestrina (Italia). Tal vez uno de los lugares más antiguos de la civilización, donde antaño se erigieron templos que rendían culto a dioses misticos y paganos hoy caídos en el olvido. Que se puede decir del valor de este artista nacido en Newton (Massachusetts, EE.UU.)... Vasta con ver este majestuoso documental y escuchar su 'Cura para el dolor'(Cure for pain, 1993) para entender la admiración que sentimos por este señor. Entre tanto indie, grunge, metal industrial y basura cósmica un servidor supo de Morphine (menudo nombrecito, Sandman lo eligió en honor a Morpheo el dios de los sueños... o eso dijo él) por un buen amigo (de esos que no te fallan jamás). Solía pincharlo de madrugada en una emisora pirata que teníamos allá por los primeros 90's. No entraba a la primera, sino a caladas lentas y profundas. Un bajo de dos cuerdas, un saxo baritono y una batería. Eso era todo. Y ante la pregunta de si se puede crear un sonido original, propio y rockero con tan poco... la respuesta es Morphine. Música hipnótica para perderse. La historia estará incompleta si desconoces a este personaje y su banda. Desde el 2011 disfrutamos del documental CURE FOR PAIN, The Mark Sandman Story para goze del personal.

EL REPORTERO DEL INFIERNO: TRILOGÍA SUCIA DE LA HABANA

Desde Cuba con dolor... y ardor. 

'Anclado en tierra de nadie', 'Nada que hacer' y 'Sabor a mi' son los tres libros de cuentos caribeños que reúne esta novela del escatológico y decente escritor cubano Pedro Juan Gutiérrez (Matanzas, 1950) titulada TRILOGÍA SUCIA DE LA HABANA. El firmante de este diario perro y sucio no eligió el lugar en que nació. También da a entender que tampoco quiso otro. No va de eso. No busquen bronca. Los desarraigados saben que cualquier lugar te mata. Más lento o más rápido...Con mayor o menor desesperación. El problema está en vivir (o convivir): Miedo, amor, sexo, hambre, solvencia, soledad, política, contradicciones, erotismo, desencanto, fantasías, anhelos, persecución... Sin olvidarnos del ron, la música y el buen humor. Pedro Juan encara  (como buen cronista marginal e irrespetuoso que se sabe al borde del precipicio) toda esta santera realidad en unas páginas huracanadas de fascinante exuberancia. Deslumbrante en lo desgarrado, cruel y... auténtico de su propuesta. Un Bukowski tropical de pura raza. Un filibustero desatado, rebelde y radikal, faltaría más. Una lectura autobiográfica (en gran medida) que excita los sentidos y aviagra nuestra libido. Al rato, una crónica de un país y de unos años (los 90) tan contradictorios, terribles y fascinantes revelada desde las entrañas de un poeta urbano descreído que extenuado escarba en la basura y lo revuelca todo en papel con afilado sentido transgresor. Un revolcador de mierda aplastado por la mierda. Morboso amante de amores fulminantes bajo un cielo de estrellas y pendejos. Resistiendo agotado a las puertas del plenilunio en su querida azotea, oteando el horizonte, capeando el temporal. En resumen, literatura tumbera de la buena. Y créanme, aunque parezca pesimista, hay mucho Sol en esta sucia trilogía habanera.

OBITUARIOS A TUMBA ABIERTA. DESCANSEN EN ROCANROLL Y CELULOIDE

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Bandera a media asta. Ha muerto a los 83 años el rey de la 'serie B' casposa. El niño eterno que entendía el cine como un juego, más allá del cultivado cinéfilo que llevaba dentro. Ni mil reflexivas líneas bastarían para describir su grandeza y prestigio. Tampoco tendría demasiada importancia, como él diría. Así son los transgresores y los tipos únicos e irreverentes de espíritu. Se la suda lo que los demás puedan pensar... Pero no es momento de convencer a papanatas sino de empezar a echarle de menos. Jesus Franco deja más de 200 títulos (parece que solo un tipo en la India dirigió más pelis que él), promíscuos, multigenéricos, arrebatadores, inclasificables, oníricos, eróticos... haciendo ruido hasta el final. La reciente y furiosa Al Pereira vs. alligator ladies, es el testamento cinematográfico de este viejo Coyote. Desde aquí lloramos al genio que firmó inolvidables liturgias tumberas de la calaña de Gritos en la noche (62), El Castillo de Fu-Manchú (69), Macumba Sexual (83) o Las Vampiras (71). Si desean despedirlo a lo grande como hemos hecho nosotros, rescaten un título maldito del cine español que lleva por nombre "El Extraño Viaje (1964)"(foto 2). No la dirige él (su camarada Fernando Fernán Gómez está a los mandos de esta genialidad con guión de otro peso pesado nacional, Berlanga) pero nuestro difunto cineasta tiene un papel destacado como actor y, en su envoltorio, pueden palparse algunas de las muchas obsesiones de su arte. Y por supuesto no olviden leerse su libro autobiográfico "Memorias del tío Jess (2004), condimento de primera mano para entender todo ese universo fantástico que ha sido su vida. Descansa en cine, amigo perro.

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HARRY REEMS (Nueva York, 1947- Salk Lake City, 2013). También nos ha dicho adiós el Steve Martin del porno (véan fotos recientes del sujeto sin bigote).  Su madre judía lo bautizó Herbert Streicher pero entre nosotros, sexoadictos, destacó como Harry "Barrenadora". Garganta Profunda (Deep Throat) y sus 25 cm. lo catapultaron a la leyenda (véan el documental si dudan). Participar en la cinta más famosa y rentable del cine X, tiene estas cosas. El mostachudo doctor Young estará en la retina tumbera por toda la eternidad. ¿Estará pasando consulta a Linda Lovelace a las puertas del cielo?.. En fin. Se retiró de los platós húmedos en 1989. Lo del alcohol, las drogas y abrazar a Cristo vendría después. Un tal Malone le dió la puntilla, y un tal Rocco acabó por enterrarlo en vida. Por cierto, ídolos tumberos como Ron Jeremy le deben mucho a este menda. Adiós para siempre, amigo Barrenadora. 

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HENRY BROMELL (Nueva York, 1947-2013). Tal vez no les suene su nombre pero este señor es el guionista de dos de las series de cabecera de este cochambroso ciberfanzine: Carnivale y Homeland. Si la primera, muy a nuestro pesar, la dejó inacabada (o no le permitieron seguir, como prefieran), con la segunda lograría el reconocimiento en forma de Globos de Oro, Emmys y demás. También produjo o escribió otras sonadas series de TV como Homicidio o Doctor en Alaska pero la etapa más productiva de su carrera la estaba logrando ahora, antes de que se le parara el corazón. En mente tenía previsto dirigir su ópera prima, iba a titularse "Fellini black an white", un biopic sobre el maestro del cine italiano con el actor Wagner Moura dando vida al cineasta ocho y medio. No dudo que el proyecto se llevará a cabo más tarde o más temprano. Ahora ya es lo de menos. Lo importante, y lo que de verdad importa, es el talento de tipos como Bromell cuando de llegar a la gente contando buenas historias se trata. Por cierto, ¿ha leído alguien su novela de 1983, The Follower?. Contesten.

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GEORGE "SHADOW" MORTON (71 tacos). Otro neoyorquino que nos abandonó recientemente y que la palma en California. Quien desconozca la magnitud de este compositor de partituras pop de alcance 'number one', decir que en su terreno estaba a la misma altura que el señor Phil Spector. En los grandes tiempos eran los putos amos. Morton no tenía la capacidaz de sacar éxitos encadenados como el amigo Phil, pero éste siempre le miró con envidia. Eso sí, tenía gran olfato musical. Sacaba oro de la nada. Así contribuyó a la historia del pop con canciones como "Remember" o "Leader of the pack (The Shangri-Las). También haría rentable a un grupo como Vanilla Fudge; e incluso los Iron Butterfly aseguran que le deben su éxito "In-a-gadda-da-vida" pese a que nuestro artista admitió no recordar tal cosa más que la creciente intoxicación etilica que cargaba por aquel entonces. Su última aportación al rock y al cariño que sentía por los sonidos de su ciudad lo encontramos en el segundo album de nuestros admirados New York Dolls. Pese al aspecto stoniano de los Johnny Thunders y cía. el mago Morton supo ver que se trataba de una banda que mamaba de los girl groups y esos sonídos tan familiares para él. Pero el disco se terminó, y con ello la carrera de ambos. Too much, too soon. Demasiado y demasiado rápido. Premoritorio título, un disco tributo que hoy pinchamos para despedir a semejante figura y leyenda de la música popular que tanto amamos.

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Graham ALVIN LEE (Nottingham, 1944-2013). R.I.P. 

Diez minutos que incendiaron una de las noches más míticas de la historia del rock. Hablamos de Woodstock. Hasta siempre, guitarra más rápida del Oeste. El líder del grupo de blues-rock Ten Years After nos gritó por última vez "I'm going home". Músico y canción inmortales desde aquella noche. Himno de himnos. Arrogancia inglesa en la cuna de Elvis. Tengan cuidado, anfetamínico al volante. Alvin Lee se ha ganado el respeto de todos los creyentes. Steve Winwood, George Harrinson, Mick Taylor, Eric Clapton, el celestial Jeff Beck...y, tantos otros con más nombre y caché que el suyo, no dudaban en tratarlo de igual a igual. Esa gente sabían que enfrente tenían a un guitarrista de técnica exuberante poseedor de un carisma único como cantante. El lastre fue tener que tocar noche tras noche ese "I'm going home" que explotaron hasta el agotamiento (¡¡27 giras USA en siete años!!). Quédense ustedes colgados de ese tema si lo prefieren. En mi technics suena "Love like a man" a todo trapo... A ver si sofoco esta ira. 

MUJERES ATÓMICAS: NADIUSKA ...Y SU PAR DE KATIUSKAS

Olvídate de PATAKIS... SALUDE USTED A... ¡¡LA MADRE DE CONAN EL BARBARO!!  En katiuskas y sólo para tus ojos. Un respeto a la mujer loreniana.

Dentro del repaso que cada cierto tiempo damos a los mitos eróticos más grandes y fascinantes de la historia del cine casposo español no podía faltar Roswicha Bertasha Smid Honczar (Schirierling, Alemania 1952), conocida mundialmente como NADIUSKA. Sus destapes explosivos durante la transición democrática causaron calambres musculares y dolores testiculares a millares de pajilleros vigorosos de este triste país, que vaya si  zuscaron la manivela a su costa. Hormonas desbocadas fruto de una belleza vampírica, fría y enigmática. Sexy y sensual como pocas (de interpretación NO vamos a hablar) Nadiuska participó en un enjambre de enloquecidas y disparatadas películas de todos los géneros y sabores. A saber:  Aventuras de serie B (Otelo, comando negro. 1982; Guyana, el crimen del siglo1980; Siete chicas peligrosas. 1979...); Mohosas comedias de serie Z (el clásico El Violador Violado. 1983; La de Troya en el palmar, 1984; La loca historia de los tres mosqueteros, 1983; ésta última, paupérrima adaptación literaria con el trio Martes y Trece...); Artefactos psicotrónicos (Blacula Condemor II, 1997); Melodramas de lencería íntima (Timanfaya, 1971); Coproducciones venezolanas modestas en las que buscaba diós sabe qué, (Las Siete Cucas, 1980)... Pero sin duda el género que la catapultó como mito popular universal ha sido el de la Comedia Picante de bragas y calzoncillos... aún a risesgo de caer resfriada ante las cámaras. Comedias de calentón, interpretando, óigan, una galería de papeles atrevidos con su cuerpito de escándalo. Tonterías de ésas, que hoy son clasicazos del cine garrulo celtíbero. A destacar de pandillera en Chely (1976), seduciendo ni más ni menos que al gran Fernando Fernán Gómez y enseñándonos su par de tetas turgentes en varias escenas del film. También son reseñables las que rodó con el prolífico Mariano Ozores (Manolo la Nuit y, Señora Doctor, ambas del 73), con  Ignacio F. Iquino (Chicas de alquiler), Pedro Lázaga (El Chulo; La amante perfecta), Francisco Lara Polop (Perversión), pero sobre todo mencionar el fructuoso ciclo de dos años de trabajo que tuvo con Don Vicente Escrivá de donde salieron Lo verde empieza en los Pireneos (73), Polvo  eres (74), Una abuelita de las de antes de la guerra (74) y Zorrita Martínez (75). Esta última, una comedia disfrazada de melodrama (o, viceversa) y una de sus pelis más populares, haciendo el papel de una corista venezolana casada con nuestro admirable José Luís López Vázquez enfermo y aquejado del corazón; en otro sempiterno papel de señor mayor con bigote franquista y hormonas calenturientas.

Alejada desde hace décadas de las cámaras y de los despegables de revistas guarrillas (posó para Interviú, Lib o Nuevo Fotogramas), Nadiuska es un juguete roto desde hace tiempo. Tan solo será noticia su muerte o un nuevo brote esquizofrénico que le dé. La prensa y tele de sucesos y cotilleos sensacionalistas tendrán carnaza por un rato. Así tratamos en esta colonia veraniega a mujeres de explendoroso pasado. Solo son noticia cuando se ven obligadas a mendigar, a vivir en albergues de Beneficiencia o a ingresar en hospitales psiquiátricos de Guadalajara. Corroída por la vejez y con la mirada extraviada, Nadiuska es hoy una siniestra sombra de lo que fué. Pese a su triste decadencia, digna de la peor telenovela sudamericana (En su apogeo de los 70 se descubrió que se había casado en 1973 con un deficiente mental para obtener la nacionalidad española, separándose poco después del pobre tipo sin llegar a convivir matrimonialmente. En ese sentido hay que reconocer que Nadiuska la pelandrusca fue pionera en eso del matrimonio de conveniencia tan en voga hoy por muchas jovencitas de Europa del Este), nosotros la recordaremos como se merece... Con una sonrisa de complicidad. La mísma que mostraba en sus desnudos la mamá de Cónan. Bárbara tenía que ser. La muy tumbera. Mejor que cualquier chuche.

CULT MOVIE: STAKE LAND, Amenaza post-apocaliptica por duplicado.

He aquí un grato hallazgo que ciertamente no me esperaba. Creía estar ante otro subproducto, otro título menor del montón, pero me he llevado un chasco de los buenos. Tanto es así que en un corto intervalo de tiempo ya la he visto dos veces, algo que no acostumbro a hacer salvo que esté de bajón. Y menudo caramelo para llevarse a la boca. Un clásico del género instantáneo. Los cinemaníacos coherentes disfrutarán como nunca del festín de gruñidos y rugidos; de estacas y cruces. Así mismo un carrusel de imágenes por tierras desoladas, vertederos de basura, sucios moteles abandonados, con su putrefacción y sus cadáveres chamuscados al sol, nos sumergirá en una pesadilla de hierros retorcidos y paisajes tan muertos y terroríficos como exige la ley. STAKE LAND (Jim Mickle, 2010), para mi gusto, ya tiene un rinconcito en la historia del género post-apocalíptico de plagas de Serie B. Un espejo (distorsionado, eso sí) en el que mirarnos. Ciencia Ficción que representa el lado más oscuro de la sociedad americana del momento.

Una cinta gris y melancólica. Una parábola socio-política, osada y valiente, que mete el dedo en la llaga de la condición humana más directamente y de manera mucho más lograda y convincente que la gran mayoría de supuestos films 'con mensaje' estrenados ultimamente... y con mayor presupuesto que este. Léase: Ejércitos de cristianos rapados al cero que no titubean en quemar cruces (Se hacen llamar La Hermandad, y lucen capuchas de esparto al viejo estilo del Klan); lugareños extremistas que controlan las carreteras que llevan al Norte, y que torturan, violan y asesinan (en clara alusión al éxodo fronterizo y con las consignas del Tea Party de fondo); Vampiros feroces, como castigo y plaga, y con ello, la resurrección de los muertos (que no es más que el mensaje difundido por la ideología judeocristiana); La Lucha por la supervivencia; la búsqueda de una tierra libre si es que de verdad queda alguna (y que se pone en duda en la película)... Vamos, que el joven director Jim Mickle se lo ha tomado a pecho, y como buen druída y guardián de la tradición genérica ha parído un film honrado y humilde. Digno de todo seguidor del dios Carpenter (Asalto a la comisaría del Distrito 13; 1997, Rescate en Nueva York; Vampiros de John Carpenter...) o del maestro Romero (Dawn of the dead; Martin; The Crazies...), amén de tumberos que alguna vez se hayan dejado seducir por la pluma eléctrica de Cormac McCarthy (La    Carretera) o Richard Matheson (Soy Leyenda). Mención especial para el sorprendente Nick Damici, veterano y poco conocido actor protagonista (también intervino en la anterior peli de Mickle, Mulberry Street, que no he tenido ocasión de ver), lacónico y perfecto en su papel de Mister, al que acompaña en el reparto una recuperada para la causa (esto va para los más avispados) Kelly McGillis, en la piel de una monja violada. Actriz a la que tuvimos acceso en las estanterías de aquellos videogaritos de barrio ochenteros (Único Testigo, Top Gun, El Cazador de Gatos) en lo que tal vez se vea como un guiño a aquel insaciable cine de sabor añejo que acompañó tantas tardes de nuestra infancia. Directamente en DVD. No busquen más.

WILKO JOHNSON: INEVITABLE DESPEDIDA DE UN GENIO DEL ROCK'N'ROLL

Esta no es una nueva agradable. El comunicado del representante de nuestro queridísimo Wilko Johnson anunciando que al guitarrista fundador de Dr. Feelgood le ha sido diagnosticado cáncer terminal de páncreas es una devastadora noticia para todo tumbero apasionado al rock. Qué jodienda. Llora el Rock. ¡Cuanto vacío dejará este hombre!. Solo me queda agradecer de corazón el haberle conocido: El haber sido cautivado con su frenético ritmo. Como aquella inolvidable velada nocturna, sudorosa y electrizante, en Santiago de Compostela (Sala Nasa). Y sobre todo, el tesón de querer despedirse de todos sus fans con un nuevo Lp y enésima gira por Francia y Reino Unido tras su regreso de Japón. Vitamínico y metafísico hasta el final, sí señor. Wilko ha optado por pasar de la químio y demás. Sus adeptos le mandamos desde aquí nuestras muestras de apoyo más sincero. Tal vez haya luz al final del túnel, no lo sé; pero este tipo, de espíritu nervioso, vivió como si no la hubiese, o mejor aún, como si no importase. Nosotros lo disfrutamos y él sigue en marcha hasta un final anunciado. Así que, grácias hermano loco por alegrarnos la existencia... Nos veremos tarde o temprano en un mejor infierno.

EL RINCÓN DEL PINCHA...: "ELECTRIC" (THE CULT)

Disco clásico entre los clásicos. La clase de discos con los que no puede la moda. Cuando suenan los primeros acordes de "Love removal machine" o "Lil Devil", toda la marabunta de curtidos punks, rockers, rockabillis, glamis, hevis, mods, pijos, modernos y curiosos de toda índole de las pistas de baile (con 'bola') y garitos-pub del sabado noche, sienten el poder irresistible de mover alguna parte de su cuerpo. Eso es un gran logro. Aunque sea rock de toda la vida (a la altura del "Highway to Hell" de AC/DC, sin ofender a nadie), aquí sobran las odiosas etiquetas. Esto es electricidad pura y dura que enciende los circuitos atrofiados de las masas. Un disco diez. Es decir: todas las canciones son perfectas. No hay un solo corte de relleno. The Cult, ni antes ni después, volvería a repetir semejante estado de gracia. Sus demás trabajos (esceptuando "Sonic Temple", que pese a su nefasto sonido, tenía algún que otro tema interesante) avanzaron hacia la grandiosidad y virtuosismo de las bandas que están - y se créen- en la cima. Así que ganaron muchos fans y dinero, pero el rock and roll, lo básico, había desaparecido. Aún así, todos mis respetos para los ingleses Ian Astbury (voz) y Billy Duffy (guitarra) que en un momento álgido de sus vidas contribuyeron a mantener viva la llama del rock'n'roll que tanto necesitamos. ELECTRIC (1987) es su legado. La simple certeza de que cuanto más simple mucho mejor.

EL RINCÓN DEL PINCHADISCOS: "YOU ARE NOT ALONE" (MAVIS STAPLES)

Garganta de voz profunda y poderosa como el trueno. Madurez, divino tesoro. Agraciada con la fuente de la eterna juventud, Mavis Staples con su gospel sideral y su desgarrado soul a lo Patti LaBelle, seduce con este album de 2010 ,"You are not alone", a toda la tribu de sentimentales amantes de la buena música de hoy, de ayer y de siempre. La excomponente del grupo The Staples Singers, natural de Chicago, renace en todo su explendor sorprendiéndonos con un disco repleto de grandes canciones... espirituales y bailables. Contó con la ayuda inestimable del wilco Jeff Tweedy; y se nota en la producción. El logro lo ejemplizan temas como "In Christ there is no east or west", una canción eterna y colosal por la que mataría cualquier compositor, "-I belong to the band - Hallelujah", una pasada gospeliana para que las palmas echen humo y las caderas tiemblen, o la impresionante "Last Train", por la que Tina Tarner hubiese vendido su alma al diablo (si es que no lo hizo ya). Grítale al mundo con Mavis y agradécele al rock un discazo como este.

DOCUMENTALES: SOBRE DOS ESCRITORES DESCOMUNALES, GINSBERG Y POE.

AN ELEGY FOR ALLEN GINSBERG (2006).
Irwin Allen Ginsberg (1927-1997) es uno de los nuestros. No hay medias tintas. Puntal de la generación beat y del hippismo; intimo de Dylan, Patti Smith y de William Burroughs; heredero de William Blake; lisérgico y peyotero, escandaloso y controvertido, explícito y crudo, libre y auténtico. No seré yo quien descubra a este bondadoso vomitador de verdades, defensor de la libertad de expresión y poeta con mayúsculas. Léanse su pieza "Howl"(Aullido), escrita a mediados de los 50 -que no hace mucho inspiró un recomendable film del mismo título interpretado por James Franco-, y ya me dirán ustedes si este menda no era un visionario. Homosexual declarado, el genio de Patersen (New Jersey) luchó hasta el final por echar abajo cualquier convencionalismo, cualquier estigma social. Si deséan aprender no se pierdan este enorme documental sobre un personaje que es historia auténtica del siglo XX. Todavía recuerdo el cariño con el que le retrataba su amiga Patti Smith (otra poeta de mucho cuidado) cada vez que hablaba de él en las páginas de su indispensable libro "Eramos unos niños"(Lumen, 2010). En especial la anécdota de cuando una multitud de oyentes esperaba ansiosa la lectura de poesía en vivo (sí amigos, eran otros tiempos...) y Ginsber, que era un gran orador, apareció borrachísimo y apenas articuló palabra. Lo achacaría a los nervios de un momento histórico, pero Patti nunca se lo perdonó.

EDGAR ALLAN POE: LOVE, DEATH AND WOMEN (2010).
Seguimos con temática literaria de altos vuelos... Otro documental para devorar con los cinco sentidos. "No hay nada más poético que la muerte de una mujer hermosa". ¿Quién si no el genio de Boston para desatar la belleza en lo más tremendo? Él, que vivía por y para la literatura con todas sus consecuencias. Él, que influenció en escritores posteriores y tan dispares como Baudelaire, Kafka, Dostoyevski, Borges, Lovecraft y tantos otros. Él, que encumbró la novela gótica y los cuentos de terror a la categoría de arte. Surrealismo, fantasmas victorianos, tramas detectivescas, ciencia ficción... Cosmología, criptología... Poe sentó cátedra en cada campo en el que se adentrara. La literatura, el cine, la música y todo lo moderno de nuestra cultura se beneficiaría de su paso por la Tierra.. Sin ir más lejos la carrera de uno de nuestros directores de cine de cabecera, Roger Corman, no hubiese sido la misma sin el respeto que se ganó al adaptar las obras del maestro Poe. "El Cuervo", "La caída de la casa Usher", "El Pozo y el Péndulo"... No hace falta recordarlas. Todos amamos esos relatos de terror desde que nos los hicieran leer en la escuela, de críos, como debe ser. Poe murió en Baltimore en 1849, quien sabe si por ingesta de alcohol, barbitúricos u otras drogas, si de sífilis, cólera, tuberculosis o cualquier otra enfermedad de moda en su época, o por el contrario se suicidó. Jamás lo sabremos. Lo que sí es cierto es que forma parte de todos nosotros queramos o no. Más vivo que nunca.

MONDO RESESO: GRISELDA IS DEAD

Al final dieron con ella. Uno de los múltiples enemigos que se cangeó en sus sangrientos días como leyenda del narcatráfico la encontró en una carnicería de Medellín (lugar, no metáfora). Dos tiros en la cabeza, marca de la casa. Mentora de Pablito Escobar, asesina de maridos y amantes, la mujer que mandó secuestrar a Kennedy (sic.), bautizó con el nombre de Michael Corleone a su hijo... desapareció, esta vez sí, del mapa para siempre.

De GRISELDA  BLANCO ya charlamos tiempo atrás en este ciberfanzine con motivo del fabuloso documental "Cocaine Cowboys". Lo dejamos con Griselda desaparecida de circulación y un acalorado debate de comentarios, a favor y en contra, hasta día de hoy. Como el personaje y su temática interesan a todo tumbero, aquí va el desenlace final de esta historia de cine, y de paso, continuar echando más leña al fuego.

El punto final a esta historia llegó el pasado 3 de septiembre, con 69 años cumplidos. Una viejecita que pasaría desapercibida para cualquiera, desabrigada, de gestos amables, viviendo un otoño anónimo, sentada en el banco de una carnicería del barrio de Belén al suroccidente de Medellín.  Primeras dudas: ¿Porqué habría de ir al otro extremo de la ciudad a comprar 300.000 pesos (unos 130 euros) de carne que pidió que le facturaran? ¿Se la iba a comer toda? Serían las tres de la tarde cuando entró el motero que, sin sacarse el casco, la remató. Duró un poco más. Griselda fallecía a media tarde en un hospital cercano, ni tan rica ni tan pobre. Dos días después, su adornado ataud de arabescos dorados entraba al cementerio Jardines de Montesacro, el mismo lugar de descanso en el que se encuentran los huesos de Pablito Escobar. Dos autobuses cargados de seguidores del barrio de Antioquia, suburbio donde Griselda creció, se hizo puta, traficante, asesina millonaria y benefactora, la acompañaron en su sepelio. "Tía, no se vaya"... Gemídos de dolor, brindados con aguardiente, para cerrar una de las fábulas negras de la reciente historia de Colombia. No se sacaron fotos.

LÉEME: DESEO DE SER PUNK (Belén Gopegui)

Mi hermano me lo regaló (creo que fué porque lo tenía repetido, aún así, muchas grácias Chinaski). No me engañó cuando lleno de razón afirmó que me iba a gustar. Punkarra adolescente, mi hermano, hoy responsable padre de familia, más metido a Nacho Vegas que a Iggy Pop, en cuanto a lo musical, y más metido en el mundo escrito de Murakami que en el de J.G. Ballard o Jaime Gonzalo como puedo estarlo yo, me desafió a leer "literatura que no lées tú, a ver si aprendes". Queda claro que el culto y el entendido es él. Así que háganle caso y regálense esta oferta de 'otra lectura'. Novela española, escrita por una mujer, cuyo precioso título puede engañar a despistados crápulas como yo. Pero descubrí, amigos, que no va sobre la Iguana, ni sobre músicos algunos, no. La historia va de actitud y, sobre adtitudes, sí, y esa es la acertada relación del Punk en todo esto. Pero bueno, como la madrileña Belén Gopegui (de la cual desconozco si tiene una hija de la edad de la protagonista) no necesita mucho para enganchar al 'inteligente' lector como lo haría cualquier disco de los Stooges con el oyente, porque es muy buena escritora, nos regala alguna que otra referencia musical (a lo Alta Fidelidad), y lo que es todavía más gratificante, muchas críticas, no sólo al sistema, sino a los gustos y a la forma de pensar del rebaño de adolescentes (y adultos) de hoy día y de siempre, los cuales desconocen el verdadero sentido de una canción rock, la historia y relación que hay detrás de la música de moda que escuchan..., y muchas más de 'cosas que les traen sin cuidado' y demás. Por eso deberían de oir a Martina, 16 años, la guardiana entre el centeno protagonista de esta novela parída de Belén. Un relato corto, sencillo de leer, rebeldemente tierno y, al menos para mí, con un poso nostálgico. ("A ver si aprendes"...)!!

OBITUARIOS: ADIÓS A NICK CURRAN, EL ÚLTIMO ROCKERO VIBRANTE.

Frio, helado, sin sentido. Todavía no doy crédito al terrible mazazo que ha supuso la muerte de este joven músico que sudaba auténtico rock por todos los poros de su tatuado cuerpo. Esta noticia sí que es una cuchillada trapera del destino, o de ese Dios desconocido al que rezamos, vete tú a saber. Y lo peor es que al mundo entero parece importarle una mierda la pérdida de NICK CURRAN. Demasiado bueno para ser famoso.
Para los que amamos el rock'n'roll de verdad; no ese rock de listas engañosas, de escaparate y de emboltorio, la desaparición del último rockero brillante -y vibrante- representa una verdadera tragédia. Entiéndanlo. Es como si hubiésemos perdido a un hermano, a un amante, a tú mejor amigo... El puñetero cáncer que se llevó a Joey Ramone (de garganta) se cargó a otro de los nuestros. Joder, el rock no se merecía esta putada. Treinta y cinco tacos y todo un futuro por delante. El fenomenal cantante -y respetable guitarrista- de Biddeford (Maine, USA) tenía el culo pelado de buscarse la vida desde muy crío en este puto negocio de la música. Un currante. Un superviviente que todavía creía en los dioses. Tutelado por los mimbres de Chuck Berry o Eddie Cochran, tanto como por los de Phill Spector, Curran  nos abandona dejando una huella imborrable en la historia triste del rock and roll. Lamentaré el resto de mis días por no haber ido aquella noche a Santiago de Compostela. Me decía a mí mismo verdades que hoy suenan mentiras; que ya tendría más ocasiones de verlo en vivo; que era un chico joven que todavía estaba arrancando; que tenía en los escenarios españoles plaza fija y era más que seguro que volviera tarde o temprano por aquí...Así que casi llegué a convencerme de ello. Porca miseria. Ahora sé que nunca más podré corear los temas de "Reform School girl"(2010) en visceral directo. No habrá maná caído del cielo. No saborearé el éxtasis total. Llorando agradecido pincho una vez más este soberbio legado discográfico del genio de Maine. En estas mismas putrefactas páginas de deciberfanzine salió en su día la recomendación de esta joya nada más tener conocimiento del hallazgo. Y seguiremos hasta el fin del mundo -y más allá-, contándole a nuestro hijos y nietos, las virtudes adrenalínicas de este disco eterno que destila sangre rockera por todos sus surcos. Mineralizada, vitamínica, volcánica..., atrevidamente clásica y jodidamente fresca. Honesta música para bailar, para hacer el amor, para escapar del tédio... Hoy lo escucho como una ensoñación, como una estela de notas sublimes que te llevan a remontar las estrellas en el asiento de atrás de un cádillac cromado.

DESDE LAS ANTÍPODAS: MAD BASTARDS (2010)

"...tengo a un hombre con una puta hacha dentro de mí, y no lo puedo controlar."
Más cine australiano del bueno, que ya tocaba. La cinta independiente estrenada en el Sundance de ese año y dirigida por el desconocido (hasta el día de hoy) Brendan Fletcher es de las que calan hondo en el espectador. Un drama suburbial, con violencia y alcoholismo de fondo. Nos narra una historia mil veces contada, sí, pero no por repetida dejará de cansarnos jamás. Al menos, siempre que esté bien narrada y tenga cierto grado de credibilidad y honradez como es el caso de MAD BASTARDS. La peli, en determinados momentos, y por el tema a tratar, puede pecar de cursilada para el cinéfilo más exiginte. Nada más lejos de la realidad. Tal vez semejante miopía tenga que ver con los prejuícios del espectador 'entendido' más que por otra cosa. Y para nada le resta méritos el que sus protagonistas, todos aborígenes, se pusieran por vez primera frente a las cámaras, o/y que se note que el director todavía esté arrancando en la profesión; es más, a mí todo esto me parece fantástico. Estamos ante un film para recomendar cor los ojos cerrados. Testimonios reales para una película sobre la cruda realidad, documento visceral del pueblo aborigen. Rodada en espacios naturales de gran belleza y sana espiritualidad. Con una música para perder el sentido, country-folk del desierto para demostrar que hay todo un mundo de sonidos por descubrir allende el océano. Para finalizar decíros que si os gustó un film como la neozelandesa Gerreros de Antaño (Lee Tamahori, 1994), con la que Mad Bastards guarda cierta similitud, tendréis una razón más para no perderos esta dura y, a la vez, hermosa película.

DIRECTOS A.T.A.: LEGENDS OF ROCK'N'ROLL. Despedida en el crepúsculo

LEGENDS OF ROCK'N'ROLL (DVD). La 'ciudad eternea' ardería de nuevo en 1989 tras el paso de una plelade de bárbaros rockeros irrepetibles. Con treinta años de retraso estos siete carrozas 'enviagrados' le  mostraron a la plebe romana como funciona un circo. Soul, blues, rtythm & blues y rock'n'roll, béstias y sonidos primitivos para un evento legendario. Ahí estaban Jerry Lee Lewis, James Brown, Bo Diddley, BB King, Fast Domino, Little Richards y Mr. Ray Charles cerrando una gloriosa página de la historia de la música moderna.

¡Los que nunca morirán te saludan!

Arrancó macro festival James Brown embutido en su traje de lentejuelas azul marcando paquete y recien salido del trullo. El padrino del Soul atacó "Papa's got a brand new bag" como mejor sabe hacerlo, deliciosamente, para terminar su bis con una aceleradísima "I got you (I feel good)" que la macarra plebe digirió entusiasmada. Él mismo presentaría al siguiente gladiador de la velada (menos Jerry Lewis esto harían cada una de las estrellas de aquí en adelante) que no fue otro que uno de los interpretes más injustamente olvidados de la historia del rock, hablamos del señor Bo Diddley. El genio de la guitarra cuadrada y sombrero negro de cowboy recordó que temas como "Bo Diddley" o "I'm a man" son estandartes vivos que perduraran hasta el fin de los tiempos. La noche promete ser salvaje. La siguiente y rutilante estrella, Ray Charles, se acomodó en su piano y cegó al respetable al ritmo endiablado de "Mes around". La sorpresa llegó desde los primeros acordes de la gospeliana "I'm a fool for you" , un temazo lento que nadie se esperaba y que sonó divino. Sonriente, como siempre, y con el público a sus pies, abandonaría Ray Charles el coliseo romano para dar la bienvenida a un retocadísimo Little Richard. El músico georgiano fue el que menos aportó al bolo. Para lo poco que hizo mejor hubiese sido que Penniman se quedara en casa. El reverendo salió ataviado a lo Lionel Richie, es decir: horteras gafas de sol y bigotito ochenteros, pantalón y chupa de cuero negro con flecos en las mangas y, lo peor de todo, supermaquillado y con una permanente rizada y brillante para rematar tanto desaguisado. Muy escueto (salvo en su look) Mr. Penniman centró su sermón en "Great gosh a mighthy", un auténtico temazo que esa noche sonó a rancio debido en parte a la baja forma del tuti-frutti-man y a la inapropiada banda de acompañamiento (la misma que a mi entender inundó y saturó de improvisaciones los dos temas de Bo Diddley). Lo más increible y descacharrante fue ver a Richards chorrear sudor como un cerdo antes y durante los apenas tres minutos que duró su faena; un puto crak. Como el siguiente que subió a escena. Ahí estaba el unico blanquito entre tanto quilate de ébano. El Killer resplandecería como en sus mejores tiempos, una gala a su altura en la que no podían faltar sus himnos rebeldes "Great balls of fire" y "Whole lotta shakin'..." que tantos éxitos le dieron. Pero a un servidor el que se la puso dura de verdad fue "The wild one (Real wild child)", uno de los grandes momentos de la noche, de lo mejorcito de una reunión ya de por sí memorable. Jerry Lee Lewis sería el único que se atrevería a tocar tres temas derrochando sensaciones de rock and roll a raudales. Sus dedos, pies, y trasero, se deslizaban como centellas por las teclas del quemado Steiman & Son. A chulería no le gana nadie. Trajeado imponentemente, se remangó y, con su peine azul en su bolsillo trasero, resfregó y magreó su 'paquete' por todo el teclado, poseído, sin parar de menearse al caliente ritmo del rock que lo inundaba todo. Partió el César a sus aposentos y Fast Domino continuó con el santísimo sacrificio. Los dioses paganos de Roma estaban más que satisfechos. Las seis cuerdas maestras de B.B. King cerrarían con honores semejante reunión crepuscular. Sobran las palabras. La jam session final rubricó una noche histórica para el rock and roll y para el pueblo de Roma.

CÓMIC: In memorian de JOE KUBERT (1926 - 2012)

Se ha ído un pionero del género. Un artesano dibujante, titán de la edad de oro del cómic de superhéroes en los años previos a la 2ª Guerra Mundial. Sin alcanzar la magnitud de un Will Eisner, Stan Lee, Jack Kirby..., o si me lo permiten, de un Franzetta o un Buscema, el neoyorquino de ascendencia judío-polaca Joe Kubert destacó tanto por su elevada producción como por sus funciones en distintas editoriales. Haría carrera artística en la etapa más clásica de D.C. Cómics, destacando como pieza importante de la marca. Allí fue autor principal del cómic Hawkman (de Dennis Neville), aunque los más acérrimos guardarán mejor recuerdo de aquel personaje, tirador de élite de la 2º Guerra Mundial, al que llamaban Sargento Rock (presente en el comic bélico Our Army at War). Cuando estaba como editor jefe de ST John Publications creó al entrañable y atarzanado héroe prehistórico TOR, allá por 1953, que en su primer número saldría a la calle como 1.000.000 Years Ago ('Hace un millón de años', en España). Todavía guardo algún número de este singular tebéo en mi desván. En 1972 lanza Tarzán, el comic del personaje creado por Edgar Rice, de sobra conocido. Tanto este último, como todos sus personajes bélicos, eran ideales para mostrar su estilo crudo, emocionante y poderoso, con el que llegar a un público más "adulto". Sus últimos proyectos los atacaría desde el formato novela gráfica y, éstos estarían relevantemente marcados por tintes autobiográficos. Tanto es su relevancia dentro del mundillo del cómic que en 2008 fue objeto de una deliciosa biografía: "Man of Rock", escrita por Bill Schelly. Poco antes de conocer su trágica desaparición tuve ocasión de verlo en el excelente documental The Secret Origin: The Story of DC Cómics, confeccionado a raíz del 75 aniversario de tan gloriosa marca.