ESPAÑOLES POR EL MUNDO: ALEJANDRO NÁGERA, VIVIDOR DE PROFESIÓN

Siguiendo con el rastro de singulares españolitos sueltos por el mundo... nos hemos topado con el hippie/juppie Alejandro Vallejo-Nágera (1929-1993). Menudo personaje este señor de Burgos, oigan.  Nuestro paisano lograría con sus quijotescas andanzas y bizarras patoaventuras vivir lo que todo hijo de Rasputín: una vida sin dar golpe, a cuerpo de Rey, surcando mares y océanos presto a soportar bacanales desmedidas de sexo y drogas gratis. En estos casos la fortaleza física y la salud (no necesariamente mental)del individuo han de ser considerables para disfrutarlo. Uno ha de gastar muchas calorías si espera convertirse en rajá (con harén propio), misionero, peregrino, explorador, psiquiatra de la jungla y playboy marbellí..., por no mencionar la de epidemias a evitar como inquilino en cárceles de medio globo (la más longeva 6 meses en Kabul, Pakistan).
Unos podrán decir que de 'hippie' tenía Alejandro lo que éllos de monja, o sea, nada. Que bien era un déspota y un manipulador con un ego descomunal... Que antes de ser un gurú profeta despelotado y desvergonzado, o como él mismo se bautizó, un romantico vividor, fue un aristócrata hijo de militar que dilapidó toda su fortuna en fiestas en Ibiza y Marbella. Añadirán al discurso crítico su pasado como legionario y el recuerdo de un desfile de niñez en el que el mismísimo general Franco le otorgó un eclesial saludo. Así llegarán a la conclusión de que el diabólico Alejandro 'Crusoe' Vallejo Nágera puso pies en polvorosa -hacia tierras de Oriente- una vez arruinado y en estado de 'busca y captura'... Si bien habría que apuntar que esta práctica huidiza estaba muy extendida en aquellos años del flower power en los que flipados occidentales adictos a la vagancia (y expulsados de las Baleares) aterrizaban sus posaderas en un islote de la India, Indonesia o el Japón, al igual que hiciesen en el pasado piratas del viejo mundo tan respetados como San Francisco Javier y otras buenas gentes de Dios. Vamos, que a nosotros todo este jaleo nos trae sin cuidado... Mejor no juzguemos a nadie. Tan solo añadir que digan lo que digan aplaudiremos siempre la valentía suicida de 'colgados' como Nágera y todos aquellos 'locos geniales' que se pasan las leyes de la vida por el forro... allá donde estén. Como suele decirse.. que les quiten lo bailao...
 "La Cueva de Alí Babá" echó el cierre, "La Oveja Negra" también (así bautizó su crápula dueño a dos de las tabernas que regentó en los remotos mares del Sur), las indígenas de Karanguten le echan de menos y el aguardiente de palmera ya no es lo que era (por no hablar de la calidad de las drogas). El burgalés se merece una película documental tanto como Nick Nolte se mereció protagonizar una ficticia historia, muy parecida, en aquel extraño film bélico titulado Adiós al Rey (1988). Con cierto aire al mencionado personaje del film de Milius, Alejandro reinó a su manera perdido entre frondosas vegetaciones psicotrópicas, aguas cálidas y amigos indios de radiante dentadura blanca, sin gastar nunca un dolar, amando, robando y bebiendo de la caridad de la tribu. Y eso, amigos míos, ya no está solo al alcance de las estrellas del cine... Y todo gracias a Nágera

MUJERES ATÓMICAS... CHRISTINA LINDBERG

Toca placer... Momento este para recordar, y reivindicar, a la desbocada y despampanante playmate sueca Christina Lindberg. La bomba atómica de este mes es una de esas actrices con carita de niña buena, una angelical lolita con cuerpo de guarrona voluptuosa, ligera de ropa y sobrada de metralla. Tal dualidad excita sobremanera el subconsciente masculino, para que negarlo, y en especial el de todos los amantes tumberos del cine sexploitation de los salvajes años 70, periodo en el que adquirió fama nuestra mortal reina del sexo -y violencia Betamax- made en aquellos gloriosos años de puterio y gamberrismo cinéfago.

Nacida bajo el signo de Sagitario en mitad del siglo pasado, y gracias a los atributos anteriormente apuntados, decide ganarse el sustento mostrando su desnudez a muy temprana edad en revistas para adultos (Penthouse, Playboy...). Algún lumbreras del negocio del celuloide pensó en darle la alternativa a la Lindberg después de que la niña fuera vista por más de 250.000 calenturientos compatriotas luciendo encantos en las exitosas páginas de la revista Rottmanad (1970). Comienza entonces la fulgurante carrera de actriz protagonizando MAID IN SWEDEN (1971), producción americana rodada en suelo escandinavo con plantilla de actores nativos, donde la tan recurrida historia del despertar sexual de una inocente joven (vestuario incluido: coletas y uniforme escolar) sale a relucir con todo esplendor y detalle: voyerismo, masturbaciones, violaciones... No tardaría en rodar más escenas rebosantes de erotismo en su siguiente film: EXPONERAD (1971), en él la presentan como una joven cansada del tonto de su novio y que fantasea con ser forzada por el hombre que la chantajea mediante unas fotos en las que aparece desnuda.
 Esta arrolladora explosión en el panorama del cine sueco y europeo propicia que diversos cineastas internacionales quieran contar con sus servicios. Así rueda en alemania occidental con el infame maestro Joseph W. Arno ("Every Afternoon" y ""Young  Playthings", ambas de 1972) y se codea a pecho descubierto con otras féminas de relumbrón del momento como Ingrid Steeger o Ulrike Butz. Pero sería en el lejano país del Sol Naciente donde la Lindberg demuestre todo su ardor y  furia de mujer, amén de unos desnudos sangrientos de aupa. Las extravagantes SEX AND FURY (Furyo anego den: inoshika ocho, 1973), en la que la vemos azotar impávidamente a otra estrella del cine exploitation, Reiko Ike-  y JOURNEY TO JAPAN (Pruno no joo: nippon sex ryoko, 1973) son los títulos más salvajes de aquellas incursiones de la actriz en el genero Pinku-eiga. Lugares idóneos y guiones majaretas para que nuestra venerada sueca tarantiana despliegue todos sus atributados átomos encadenando papeles de ninfómana descocada (Tonarsflickas Dagbok, 1973), vengadora violada (THRILLER, EN GRYUN FILM, 1974)... o lo que se echara al cuerpo.
Después de rodar alguno de los más desmedidos y degradantes films de culto que se conozcan Christina se despidió con todo su talento y potencial intactos. Sus fieles seguidores todavía hoy le rinden culto en su página de Facebook. Casada con el dueño de una conocida revista de aviación sueca se hizo cargo de la editorial de la misma tras la muerte de su marido. En la actualidad vive retirada del mundicio en Estocolmo, cuidando de sus gatos siameses y dejándose ver en contados eventos conmemorativos. Para más señas rebobinen por favor sus viejas peliculas betamax y deleitense con las escenas que la Lindberg nos brindó... Son gratis.

SOMOS TÄO JOVENS (2013)... NO TODO ES SAMBA EN BRASIL

Menuda revelación, oigan... Ni idea tenía un servidor de la existencia de semejante personaje. Todo en esta historia basada en el gérmen del punk-rock carioca  me pilla por sorpresa... Pero para eso está el cine, ¿no? No son necesarios grandes presupuestos, actores conocidos, ni cine oscarizado o 'de autor'... para que disfrutemos un buen rato de una sencilla película que, de regalo, lleva incluida una lección de historia del rock. Grácias a SOMOS TAN JÓVENES (Antonio Carlos da Fontoura, 2013) puedo decir que soy fan de por vida del señor Renato Russo. Desde la aristócrata Basilea, bajo el yugo una estricta dictadura militar, el joven Russo supo liderar los inicios del punk brasileño a finales de los años 70. Este sensible y autodidacta maestro de escuela lograría encender la chispa de miles de jóvenes compatriotas oprimidos y conquistarles el corazón con rock'n'roll livertario al frente de su primera formación, Aborto Eléctrico, y posteriormente liderando a Legión Urbana. Sin Renato Russo no existiría susodicha escena en el país... O al menos así se desprende visionando las imagenes y escuchando la banda sonora del film. A todo esto ayudan las composiciones y el nivel letrístico de los temas, que, sin lugar a dudas, deslumbrarán al más garrulo y mojigato punk encrestado -londinense, neoyorquino o bilbaino- que parió madre. Sirvan como ejemplos los temas, "Tedio", "Generación Coca-Cola" o, la descomunal y alucinante "Sedo"(Temprano)... para ratificar tal improperio. Atentos, no solo los fans de Sid Vicius, Stiff Little Fingers..., sino también los de Bob Dylan, Joe Division o John Lennon (con relación a este último ocurre una de las escenas más divertidas -y clarificantes- de la peli)... No se arrepentirán... Los muermos se merecen bofetadas como ésta para espabilar.

NO SERÁ LA ÚLTIMA 'MOVIE-ROCK' que descubras en AtumbaAbierta... Próximamente: ¡¡La historia de Hilly Kristal y su CBGB, en inminente estreno!!... ¿Te la vas a perder?

LECTURA TUMBERA PARA GENTE (CONTRA)CULTA.: "ABOLICIÓN DE LA PENA DE MUERTE" (Javier Gallego)

".. escribo como un perro. 

a cuatro patas.

jadeando.

y meneo lánguido el rabo contra mi estómago

en la monotonía de un péndulo que restalla

como un látigo al final de cada verso."

Así de desesperado y canalla se retuerce el tertuliano periodista Javier Gallego 'Crudo' (al que escucharían en toda su salsa y virtudes conduciendo el espacio radiofónico "Carne Cruda" de Radio 3, ahora en la Ser) en las páginas de este primer poemario de autodemolición personal. El autor pretende -o al menos intenta- despellejar su alma hasta el punto de que queden al descubierto las vísceras y tendones de su espíritu. No esperen entonces una lectura amable. Hundirse en la tinta clandestina de este profundo libro de poemas bukowskiano solamente saciará la sesera del lector tumbero acostumbrado al escalofrío íntimo y desgarrado. El tipo de escritura que solo se consigue trabajando en total oscuridad y soledad. Pocos son los que se atreven a demoler su esqueleto en mil pedazos para luego recomponer las espinas. Nuestra simpatía y respeto por el crudo Gallego y su protolírica "Abolición de la pena de muerte (Arrebato Libros)". No duden de su credibilidad. 

ADIÓS AL PUÑETERO AÑO EN EL QUE LOU REED MURIÓ.

(1942 - 2013)

¿Cuanto cuesta un corazón de rock and roll?

Riguroso luto en el boulevard de los sueños eléctricos, un poeta del submundo se ha escondido para siempre entre las sombras. Los animales de la noche aúllan la triste noticia en la negrura, Damocles ríe burlón y la nada continua vasta e inhóspita. 

¡Qué sabrán del dolor los necios y cobardes!... ¡Quién cantará a putas y travestis..., a junkies y malditos, a suicidas y demás viciosos del lado más desesperado de la vida!...

Pregúntale por Lou a los románticos del lado salvaje, al anfetamínico, al punk del nuevo milenio, a los canónicos warholianos, a los sofisticados de la próxima transgresión glam, al tío más underground que conozcas... Tendrían que hablarte de pasión, de la vida sin límites, del realismo, de algo llamado autenticidad y... de lo efímero de la existencia y la inmortalidad de unos versos. 

El año en que enterramos un pedazo de nuestras vidas, un pedazo de la historia del rock con mayúsculas, pone fin. Con él se van la poca estridencia y distorsión que nos quedaba. En esta puerca historia que llamamos vida seguiremos indefensos y rodeados de incertidumbre hasta el final. Pero, si algo es seguro, es que la magia y el arte del neoyorquino (berlinés de adopción) nos acompañará hasta el fin de nuestros los días.

Hasta la vista, hermano perro.

MARK BRANDON READ: ASESINO DE TRAFICANTES

(1954 - 2013). R.I.P.
En números atrasados reseñamos el film CHOPPER (Andrew Dominick, 2000) como uno de los títulos inenudibles de la filmografía australiana. La exitosa cinta basada en hechos reales, convirtiría a su delincuente protagonista, un histriónico criminal que mantuvo en jaque a sus paisanos durante los años 70 y 80, en un icono nacional y delincuente modelo. En 1991 se forró contando la historia del relato autobiográfico del que dicho film, escrito mientras cumplía condena entre rejas. El best seller, que lógicamente vislumbraba tintes cinematográficos, otorgaría prestigio popularidad al que fuera el hombre más peligroso de Australia. Considerado a sí mismo como un Robin Hood de los mares del Sur, antes de morir de cáncer el octubre pasado, Mark Chopper Read asesinó gente (se cree que a "seis" o "siete"), sufrió descargas de electroshocks, robó valientemente a peligrosos traficantes, se autorajó las dos orejas, continuaría publicando más cuentos y novelas (Golpes y Recuerdos; Como disparar a amigos e influir sobre las personas), lideró a lo grande su propia banda, apalizó el solito a más policías que nadie para luego colaborar con dichas autoridades... hasta que finalmente le llegaría el sentido con el nacimiento de su primer hijo en 1998. "Ese es el momento en que me uní a la raza humana", espetaría a la prensa. En Melbourne muchos camellos y sinverguenzas respirarían aliviados al conocer tal reconversión.
Con semejantes antecedentes comprenderán que la 'carrera profesional' y la leyenda del hostil Mark Chopper (al que dio vida el actor Eric Bana en el film) figure en un lugar privilegiado dentro de nuestro panteón de ilustres 'gangsters de película'  (Mesrine, Billy el Niño, Stander, Henry Hill...). El mundo de hampa pierde a otro de sus modélicos referentes, no les quepa la menor duda.

IN MEMORIAN. Resesas esquelas de gente lironda y tumbera

-RICHARD C. SARAFIAN (1930 - 2013). Todoterreno rebelde y proscrito que dio lo mejor de sí en los años dorados del cine tumbero americano de los años 70. Solo por dar vida en pantalla al novelesco antihéroe  Kowalski en la apabullante e idolatrada cinta de culto Vainishin Point (Punto Límite: Cero; 1971) se merece el respeto y el recuerdo eterno por parte de todos nosotros. Otra muestra de su valía y talento -mostrado a cuentagotas, eso sí-  fue el desmitificador western El Hombre de una Tierra Salvaje (1971) dirigiendo a su tocayo Richard Harris y a su maestro John Huston en tal renombrable faena. Redondeando, su obra y apellidos quedará ligada a la de ilustres tumberos que en algún momento dieron -y seguirán dando- vidilla a esta revista: Sean Connery, Burt Reynolds, Barry Newman, Farrah Fawcett, Robert Duvall, David Hemmings, Rod Steiger, o los citados Richard Harris y John Huston. Todos los Kovalskis de este mundo jamás te olvidaremos, amigo 'perdedor'.

-NIGEL DAVENPORT (1928 - 2013). Clásicos indiscutibles del cine tales como Mercenarios sin gloria (1969), Mirando hacia atrás con ira (1959), Un hombre para la eternidad (1966), Carros de Fuego (1981), Amanecer Zulú (1979) o  la hustoniana La Horca puede esperar (1969) son algunos de los trabajos en los que participó el grandísimo actor -secundario de lujo- británico. Más allá de estos y otros gloriosos films que gozaron de la presencia de Davenport nosotros queremos destacar dos títulos, dos sobresalientes papeles secundarios en los que demuestra su flema tumbera y la devoción que sentimos por este caballero de prolongada carrera cinematográfica: las obras maestras El Viento en las Velas (Alexander Mackendrick, 1965) y El Fotógrafo del Pánico (Michael Powell, 1960) son dichas joyas. Sobran las palabras. Nos queda recordar al aventurero señor Thornton(de la primera) o al detective Miller (de la segunda), sin olvidar que fue Davenport el actor que cedió su voz (en su versión original) para que Hall 9000, el ordenador de 2001: una odisea del espacio(Kubrick, 1968), pusiera rumbo a las estrellas.

-

CinemaRock: LIGHT OF DAY (Aka "Rock Star", 1987). Problemas existenciales de una rockera en apuros

-PASIÓN Y REDENCIÓN
Este era uno de los títulos de la filmografía de Paul Schrader que nos faltaba por ver (el otro es "Patty Hearst"). Si bien es cierto que estamos ante uno de sus films menos logrados LIGHT OF DAY tiene alicientes de sobra para que el cinemaníaco tumbero disfrute con su metraje. Como todos ustedes sabrán sentimos predilección por el guionista de Taxi Driver así que jamás escucharán una crítica negativa sobre sus películas. Nos importa un comino que los fans adolescentes de Michael J. Fox se sintieran decepcionados, los productores y dueños de salas de proyección estafados, y los críticos de cine franceses traicionados. Sabíamos de antemano que el actor estrella de "Regreso al futuro" nunca encajaría en papeles dramáticos; que la guitarrista y cantante Joan Jett es una estupenda rockera pero no una actriz de teatro; que el director que firmó la obra maestra "Sin Posibilidad de Escape"(Light Sleeper, 1972) jamás rodaría el típico film comercial con el que sus jefes y publico palomitero soñaban (corrían los 80's y el tipo de cine con temática pop-rock funcionaba muy bien en taquilla, ejemplos sobran: "Calles de Fuego", "Fama", "Get Crazy"...)... así que todo el fiasco y jaleo tras su estreno entraba dentro de toda probabilidad. Ni rastro del sueño americano por ninguna parte, ni falacias de ningún resplandeciente y alternativo camino a la fama. Golpe a la familia, a la libertad e individualidad de la mujer, al falso mundo de las rock stars, al galmour de la vida en la carretera...Schrader -que iba para cura calvinista no lo olviden- plantea su historia como un dramón en toda regla, un culebrón con música rock de fondo. Como en todo el cine facturado por el director de "American Gigolo"(1980) en esta película están presentes sus fóbias y temores más intimos y metafísicos, aunque sin llegar al calado existencial que alcanzaría con sus obras mayores (Aficción, El Placer de los extraños, Mishima..., o las arriba citadas). En esta ROCK STAR Schrader purifica, una vez más, a los personajes de su historia. Seres afligidos llenos de dudas y conflictos a los que espera redimir en este caso con amor y rock and roll.

 La trama se centra en la relación familiar, y musical, de dos hermanos, Joe (Fox) y Patty (Jett), (vínculo que Schrader tiñe con un halo de incesto descarado y provocador), miembros de los Barbusters, una desconocida banda de rock de Cleveland que lidera la rebelde hermana mayor. A Patty no le importa no tener trabajo (ni que su hermano pierda el suyo), no le importa ser madre soltera, no se arrepiente de marcharse de casa y de no hablarse con su madre enferma de cáncer (la elección de Gena Rowlands enfatiza el status de film 'independiente' o de 'auteur' que quería el director norteamericano), ni si quiera le importa el bienestar de su bebé, al que se verá forzada a abandonar porque frena sus ansias de libertad (en una fuerte secuencia Joe es testigo de como su hermana abusa del pequeño para robar comida en un supermercado), nada ni nadie se interpondrá entre ella y su música. Su hermano del alma es quien más paga su egoismo y maneras de vivir. Ella NO desea convertirse en estrella del rock, NO es ese su sueño. En la mejor escena del film escuchamos la verdadera razón, como viene a decir Patty:"..es el subidón del rock'n'roll, la necesidad de tocar y sentir el ronroneo de un riff de guitarra por todo tu cuerpo". Entendemos que toca para sí misma y para nadie más, tan simple (o tan dificil) como eso. Sin esa fe no puede vivir. Los fans de Joan Jett hubiesen deseado otro desenlace, ver a su ídolo interpretar un personaje más radiante, positivo y que alcanzase el éxito en un tipico final feliz. No se engañen, la historia termina como tenía que terminar. Schrader piensa lo mismo.

DOCUMENTAL: ROOM 237, RESPLANDOR EN LA NIEBLA.

Un tal Rodney Ascher filmó el año pasado uno de los documentales más descacharrantes y sinvergüenzas que hemos visto en mucho tiempo. Se me ocurren serios motivos para querer indagar en la mente creativa del señor Kubrick, un genio a la altura de Leonardo DaVinci (su coeficiente intelectual así lo atesora) capaz de ver la (i)realidad más allá que nadie, y estoy seguro que con el tiempo surgirá un documentalista que ahonde en el misterio del alquimista director de 2001. Una Odisea del Espacio de modo serio y riguroso. Mientras tanto tendremos que conformarnos con tomaduras de pelo chapuceras como ROOM 237, la clase de cinta que pretende desvelar el significado de las teorías, mensajes ocultos y numerosas tramas conspiratorias supuestamente introducidas por Kubrick en su demoledor film "El Resplandor", sin demostrar nada y liándola todavía más. El resultado es para no salir del asombro. De como unos pirados del carajo son capaces de dar rienda suelta a sus revelaciones laberínticas y quedarse tan panchos. Nosotros aceptamos la broma, dado que de otra manera habría que encerrar a estos tipos. Según estos subjetivos señores el maestro Kubrick dejó pistas en los fotogramas de esta película que sugieren  que somos tontos. A saber: Trucos y engaños de un alunizaje, Fantasmas, cementerios navajos, conspiraciones de la NASA, el holocausto nazi, el mito del Minotauro, falos erectos (sic.)... A cada nuevo detalle, a cada dato indemostrable, la incredulidad se cierne ante nosotros de manera sonrojante. Salvo algún que otro dato o coincidencia de interés (todo el sistema creativo del realizador inglés en "El Resplandor": localizaciones, planificación, curiosidades del guión, mobiliario, rodaje...) el conjunto final de la cinta es un despropósito (¡atención a la 'teoría del rebobinado'!). No sabemos que pretendían ¿demostrar? sus creadores (si Kubrick levantara la cabeza...) pero si querían dar la nota lo han conseguido. A nosotros nos ha gustado la broma, tanto es así que reclamamos un segundo capítulo de idas de olla como esta.

MICHAEL MONROE: Leyenda viva del Glam-punk-rock

Sobran las palabras. Cuarenta años subiendo y bajando escenarios de Estocolmo, Tokio, Hamburgo, Los Angeles, New York, Londres, Paris o Vigo, tienen la culpa. A base de trabajo y tesón este finlandés de labios pintados se ha labrado un nombre entre lo más engrasado de la especie. Un rockero auténtico de pies a cabeza. Lo he vivido in situ. Una de esas noches en que aceptas la verdad y participas de la leyenda. Michael Monroe fue capaz de reunir al más variopinto, severo y nutrido público de la familia rock en un mismo recinto: Estaban los fanáticos que le seguían desde los tiempos de Hanoi Rocks; los que se sentían atraídos por el ambiente más oscuro de su pasado en solitario, cuando deambulaba en compañía de difuntos diablillos de aguja intravenosa como Thunders, Jay Henings o Stiv Bators; los que acudían recelosos a comprobar por qué el tal Monroe recibía elógios de un gurú como Little Steven; los invitados, que no tenían nada mejor que hacer y querían reirse del tío que colaboró con Axl Rose... Todos ellos curiosos y expectantes de que el circo llegase a la ciudad. Querían comprobar si el tigre era tan fiero como su fama. Alrededor podías imaginarte los gustos musicales de la comulgante turba porque así lo anunciaban orgullosos en sus camisetas: Guns&Roses, Faster Pussycats, Dead Boys, Motorhead, Misfits, Ramones, Bruce Springsteen, Johnny Cash, Chesterfield Kings, Dr Feelgood, Halloween, Hellacopters, Link Wray, Sex Pistols...¿Cuántos músicos conoces que sean capaces de satisfacer las demandas de tanto loco suelto circulando por esta selva que llamamos rock? Por un par de horas el Rock se convirtió en un solo Rock. No había barreras, ni se distinguía clan alguno. Sin disputa, todos comulgábamos con el Diablo: El punky, el rocker, el heavy, el mod, el garagero, el bluesmen... Claro que mañana sería otro día, pero aquella noche nadie se avergonzaría del bueno de Michael. Sus rostros de satisfacción les delataban.
Enfrascados en formol, un clásico tras otro, la banda de mercenarios a sueldo fue desgranando lo más selecto de la discografía monroeniana: Algo de Hanoi, de sus composiciones con Andy McKoy, de los efímeros 'sopranos' Jerusalem Slim.... Lo más aplaudido y festejado (en el plano personal) fue cuando atacaron sin piedad el grueso de canciones incluidas en el majestuoso disco homónimo de DEMOLITION 23 ("Nothin's alright", "Endangered Species" ...) y, como olvidarme, cuando me/nos regaló un regreso a los 80 recuperando joyas ensangrentadas de otra de sus obras referenciales, el criminal NOT FAKIN IT (1989). Un disco repleto de himnos rockeros, mandamientos tumberos nacidos para tocar en vivo ("While you were looking at me"; "Dead, Jail or rock and roll"; "Not fakin' it", que da título al Lp y es una versión de ¡¡¡Nazareh!!!..). Ambos vinilos son piezas de museo. Si faltan en tu discoteca o colección... mejor que regreses al redil del que te has perdido.

TUMBA ABIERTA PARA KAREN BLACK. Adiós a una musa del cine rebelde

El 8 de agosto pasado se nos fue para siempre la primorosa Karen Black, musa del Nuevo Hollywood. A tan  destacada actriz norteamericana la recordaremos (damos por supuesto que a nuestros lectores les gusta el buen cine) por ser parte secular de todo aquel esplendor fílmico rodado en los años 70. Su trayectoria y talento interpretativo queda patente en decenas de películas emblemáticas como Easy Rider, Nashville, El Gran Gatsby, Como plaga de langosta, Mi vida es mi vida o Family Plot (La Trama)... Una hembra sápiens de armas tomar, poseedora de una 'monstruosa belleza' marca de la casa. Una seductora, sí, como lo oyen. Sus papeles de treintañera rebelde, testadura e independiente -a las órdenes de grandes directores como Robert Altman o el último Hitchcock, y dando réplica a colosos de la talla de Mía Farrow, Redford, Nicholson, Fonda o Bruce Dern- la convertirían en referencia femenina y seña directa de todo aquella irrepetible generación de cine contracultural, contestatario y primordial bañado en ácidas utopías lisérgicas. Después de haberse codeado con la élite de Hollywood Karen encontraría refugio trabajando para la noble Serie B. Digamos que tuvo que adaptarse a los nuevos tiempos (la Cienciología requería de todos sus emolumentos hasta tal punto que acabó arruinada cuando abandonó la secta). Saltaba de aquí para allá: Fue la azafata en la comercial y taquillera "Aeropuerto 1975", invitada de series de TV como "Law & Orden", prota de pelis de terror kitsch de nuevo cuño ("Stuck"), cantante country, monologuista en Broadway, inspiración para bandas glam-punk (The Voluptuous Horror of Karen Black) ...Y así sería hasta sus 69 años cumplidos. Esta señorona supo vivir en la trastienda del éxito sin que se le cayeran los anillos por ello.
 Con cierta tristeza recordamos hoy el nombre y sonrisa de Karen Black, actriz 'poco convencional' y mujer tumbera donde las halla. Salió del Actor's Studio de Lee Strasberg  para interpretar con tesón a putas, transexuales, asesinas, ladronas, camareras ingénuas... o cualquier papel que le echaran por delante en más de cien películas. De sus últimos días, ya enferma de cáncer, resaltar el homenaje que le concedería nuestro amigo Rob Zombie a la musa de Illinois requeriéndola para su tremenda "La casa de los 1000 cadáveres", todo un detallazo. En este cochambroso ciberfanzine también quisimos tener un pequeño detalle con  madame Black y así os lo hacemos saber. Un rostro salvaje que puso su granito de arena para que el séptimo arte nos enganche sin remisión. Descansa tranquila hermana Karen... tú ya has cumplido.

NIKKI SUDDEN: TREASURE ISLAND Y EL COFRE DEL FINADO BUCANERO

Tesoro de gemas y turquesas lucídas sin opulencia alguna por el alma atormentada de un pirata poeta del rock. Hoy desenterramos un doble disco perdido en las profundidades costeras de una desértica isla de nombre Injusticia. En su plateado cofre de bucanero abandonado a su suerte despuntan profundas y sinceras melodías de autenticidad musical, testimonios de un personalísimo y enardeciente rock&roll -cosecha 70's- aterciopelado y piadosamente austero. Se lo acabaría tragando el mar enfurecido, estaba escrito, pero antes navegaría por los siete mares con la vela henchida y el viento de cara; como todo nostálgico, duro y apasionado bandido del rock. Este filibustero sellaría su fama y turbado valor de intrépido navegante primero con los Swell Maps y más tarde tripulando un galeón de nombre Los Jacobitas (hasta su dispersión en el 86). Como dueño de su propio destino, castrado de lujos y fama, NIKKI SUDDEN (1956-2006) gravita entre la indiferencia y el olvido a la espera de un mendrugo de gloria que nunca llegará. El londinense pertenece a aquellos hijos del abismo cuyas almas forman parte del desprecio y del desdén. En sus viajes de bandolero proscrito ancla sus riffs distorsionados, pianos, harmónicas, palmas y voces fuera de tono, en sucios puertos pasionales y conmovedores. Uno de tantos prisioneros de su propia alma, que ponen rumbo fijo al infinito saqueando las bodegas de cada taberna y burdel en el que atizan a la chusma su ley de vida. Furtivos rebeldes sin derecho al reposo eterno a los que siempre negarán el pan y la existencia.
 No se escuchan tentadoras Sirenas en este mar de canciones malditas -que a primera escucha parecen en calma- pero todo en él suena sencillamente tierno y encantador. Las velas de este Treasure Island (2004) ondean la esperanza de la resignación, toda la mágia de una fuerza, tesón y destreza aprendida a base de golpes y castigos que le convirtieron en mito: Un curtido lobo de mar de vuelta de todo, un compositor con estela de clásico maldito del rock.
Entre manos -como si el trobador inglés presintiese que estaba ante uno de sus últimos viajes de saqueo y placer (como así acabaría siendo: el póstumo, el mismo año de morir, se tildaría "The truth doesn't matter")- Nikki nos brindaría luna de sus mayores proezas: TREASURE ISLAND; dentro de una extensa carrera bandolera que cuenta con más de cuarenta Lp's, multitud de colaboraciones (Wilco, Barracudas, Dogs D'Amour, REM, Mick Taylor...), variedad de rumbos estilísticos, toneladas de romanticismo y multitud de conciertos por todo el globo...
Si eres de los que te emocionas sobremanera con 'el "otro rock", ese que se hace tras las barricadas y que despista a la marabunta, esa clase de canciones sencillas que esconden riquezas y que ganan puntos con cada nueva escucha,.. date por afortunado. Tendrás uno de esos discos hechizados de aventura y sangre. Un cansino Nikki surca las aguas de un mundo en el que Dylan, los Beach Boys, Thunders, Marc Bolan, Ron Wood, Ronnie Lane, J L. Pierce, R.S. Howard, Jeremy Gluck, Conan Doyle, Richard Thompson, Chuck Berry, Rod Stewart, Hank Williams, Gram Parsons, Ian Hunter.. y demás raíces germinales, le sirven de inspiración. El primer cañonazo a estribor es "Looking for a friend". La canción señala el mapa del tesoro, el rumbo al infinito, el explendor de una estrella. Busca una pala y escarba bien hondo. Tal vez te guste lo que encuentres....

TE PRESENTO A... CURTIS HARRINGTON: ESTETA DE LA DECADENCIA

Cineasta proscrito del cine fantástico-terrorífico norteamericano hoy denigrado.  Pocos tuvieron el coraje (y la obsesión) de filmar la decadencia y degradación de Hollywood y su mundo de la manera en que Curtis Harrington lo hizo. Son muchos (compañeros de profesión, criticos especialistas ...) los que creen que se volvió loco de remate. Poseía talento de sobra para convertirse en 'director de cine Hollywodiense', bien remunerado y respetado por todos, pero prefirió vivir voluntariamente al margen de todo ese circo. Lejos de esa 'estandarización' que proponen los grandes Estudios buscó la alternativa de una honestidad artistica creando el suyo propio. Fue su modo de rebelarse contra lo que él consideraba 'gris cotidianidad', apostando por alejarse de esos 'viejos clichés' y filmando cine de género que además de terrorífico resultase culto, lúcido y divertido. Un género, el de lo fantástico, que le reportaba una absoluta y total libertad para perpetrar proyectos personalísimos con los que reflexionar y explorar sus miedos y deseos más intimos. Sus películas son ni más ni menos que el refugio emocional del autor. Films irónicos, metafóricos, perversos y retorcidos que surgen del imaginario de una mente 'emocionalmente inestable'. Harrington necesita exorcizar  sus fantasías más intimas, pesadillas culturales, orientación sexual, narcisismo e incertidumbres varias volcandolas en el interior de sus obras. Así que prepárense para una sesión de 'cine de autor' (que dirían los franceses), y de grotesco underground, repleta de símbolos oníricos, laberintos emocionales, desasosiego, lirismo, sordidez, ambigüedad y autodestrucciones a la carta.

CURTIS HARRINGTON (Los Angeles, California, EE UU, 1928 - Hollywood Hills, California, 2007) con tan sólo 14 tacos coge su cámara de 8 mm y adapta el relato La Caída de la Casa Usher de Edgar Allan Poe en lo que sería toda una declaración de principios. Estudia cine en la Universidad de Southern California pero entra a trabajar en la Paramount desde abajo, como 'chico para todo'. Entre idas y venidas al Viejo Continente, curres como crítico en revistas especializadas y voyeur del horror a tiempo parcial, dirige cintas experimentales hasta que el gran Roger Corman lo coge bajo su batuta y le da la oportunidad de enmarcarse en el género largo de ficción con Night Tide (1961) (interpretada por un jovencísimo Dennis Hopper). Luego vendrían estupendas obras como Queen of Blood (Planeta Sangriento.1966), Whoever Slew Auntie Roo? (¿Quién mató a Tía Roo? 1971) y What's the matter with Helen? (¿Qué le pasa a Helen?. 1971), Killer Bees (Abejas Asesinas. 1974), The Killing Kind (1974) o Ruby (1977); trabajos que le canjean cierta notoriedad entre los acólitos de las rarezas elegantes de la Serie B y tumberos crápulas como nosotros. Además le acompañan por el camino honorables compinches veteranos inmersos en mil batallas y, como no,  afines al sentir de este fanzine: Gloria Swanson, John Savage, James Caan, Katherine Rose, James Coburn, Richard Crenna, David Carradine o la apabullante Shelley Winters entre otros (a 'Mamá Sangrienta' -en la foto1 con el Tío Curtis- habría que dedicarle un reportage a tumbaAbierta como de verdad se merece). De poco le servirían al director todas estas diabluras en cinemascope. Como todo discriminado de la vida, pasaría a rodar capítulos de Los Angeles de Charlie, Dinastía, los Colby y similares bodrio-series para televisión, ya madurito, con los que poder llegar a fin de mes. He aquí nuestra pasión desfasada por directores malditos como Harrington y deber de buen tumbero rescatar su cine del limbo del olvido. Asístan pues, con detalle y total complicidad con el cine de este maestro arrinconado, al visionado de dos de sus mejores películas: ¿Quién mató a Tía Roo? y ¿Qué le pasa a Helen?. Estas dos joyas polvorientas son claros ejemplos del subgénero denominado psycho-biddy o hag horror, -o como se conece a aquellas pelis de terror en las que una(s) mujer(es) mayor(es), papeles que recaían casi siempre en una actriz en decadencia,  suponen un peligro para los demás debido a su locura (recuerden el magnífico film de Aldrich que fomentó tal corriente: ¿Qué fue de Baby Jane?)-. Estamos seguros que entenderán así la complicidad y deleite que profesamos por semejante individuo. Dos sublimes espectáculo de barraca de feria, apoteósis bizarra y cuento de hadas de terror pulp sobrados de idiotez intelectual. Cine sin fecha de caducidad: No apto para niñatos. La falsedad del sueño(cine)americano parodiado con saña y poderío. De su síntesis crítica no se libran ni la religión, ni los magnates de Hollywood, ni las rutilantes estrellas del negocio, ni los films que la gran mayoría de estas estrellas interpretan para los grandes y dominantes Estudios ('Cantando bajo la lluvia' o 'El Soltero y la Menor' son señaladas en ambas cintas a este sentido). En definitiva, el esteticista de la decadencia americana: el señor Curtis Harrington en persona, junto con su alocada visión e incomparable estilo, gozan de toda nuestra admiración y respeto. ¡¡Ay, si aprendieran otros la lección de estas gentes inviolables del ayer!!...

THE RICHMOND SLUTS. Si quieres marcha... ¡yo te la voy a dar!

Esta semana toca desempolvar a los desaparecidos Richmond Sluts. Desde el rincón del pinchadiscos queremos celebrar con ganas el final del verano, a toda pastilla y cerveza en mano. El disco seleccionado no es más que otra reivindicación de nuestros gustos tumberos por el rock sucio y visceral. Guitarras stonianas, chupas de cuero, parches de los Sonics y melenas ramone. Un punk de garage que recuerda el hacer de bandas seminales escuela NERVOUS EATERS que tanto queremos en esta casa. Si bien los Sluts no llegan a alcanzar las cotas sentimentales que genera el culto a la banda de Steve Cataldo, su primer y único disco lanzado en el lejano 2001 bajo el sello Disaster Records y titulado simplemente como el grupo: THE RICHMOND SLUTS, supuso una enorme y agradable sorpresa en su momento. No solo por recordarnos a los Eaters u otras formaciones representantes del "Boston Style" sino por la osadía chulesca de recuperar viejas fórmulas gamberras de los 60-70's que en su día parecian tan olvidas y denostadas por la gran mayoría de jóvenes rockeros americanos. El 'experimento sonoro' de los de Richmond no cuajó en el tiempo y tuvo escasa aceptación (estaba cantado, claro), pero doce años después confirma que los que en su día apostamos por este disco no nos estábamos equivocando. Este desastrado trabajo (la producción del Lp suena así de guarra a propósito) resiste la mar de bien el paso de los años. No sería exagerado decir que estamos ante un disco de culto, subterráneo... pero de culto. El vinilo -ilustrado con tan deliciosa portada- arranca con la apoteósica "Take you home" y se apodera de tí un tembleque en la (entre)pierna que ya no para hasta que se levanta la aguja al final de "Drama Girl". Si son de los que todavía no han descubierto a 'Las Guarras de Richmond' es hora de arreglar la situación...

Como complemento al talento barriobajero del que fuera lider de la banda y principal compositor, Shea Roberts, recomendamos el posterior disco que lanzó con sus BIG MIDNIGHT  "Every thing for the first time". Este disco es una propuesta claramente distinta a la de su anterior banda (estética y musical) pero igual de reseñable. Una demostración de que el rock and roll puede tocarse y expresarse de diversas maneras siempre que regreses a la selva de los clásicos, y si suena jodidamente stoniano y setentero mucho mejor.

TE PRESENTO A... JOHN MILIUS: DESTERRADO REBELDE DE HOLLYWOOD

El documental a punto de estrenarse "MILIUS: Man Myth Legend. (2013)" es la escusa perfecta para honrar y ensalzar -en vida, ojito- a uno de los grandes del cine tumbero. Ya les hemos comentado en más de un párrafo de esta revista virtual la admiración y lealtad que sentimos hacia todo lo que lleve la firma MILIUS.  Somos incondicionales eternos del hombre que parió películas tan notables como "El Viento y el León", "Dillinger", "El Gran Miercoles" o "Conan el Barbaro". Dificil desprenderse del tufillo cinemaníaco que desprende este polémico director americano. Películas que pertenecen a distintos géneros cinematográficos pero a las que les une el espíritu libre y rebelde, depositado a conciencia por el propio autor. Un cine perteneciente a la última década dorada 'made in Hollywood'. Aquella que abanderaron apellidos tan ilustres como los Coppola, Scorsese, Cimino, Lucas, Altman, Spielberg ... u otros menos mediáticos como Schrader, Friedkin, Walter Hill o De Palma (venga el caso citar los directores vivos que nos gustan más y que todavía siguen a su bola, intentándolo) y demás hornada de reyes del clan rebelde que asoló Hollywood allá por finales de los 60 y cambió para siempre la forma de hacer (y vender) películas. Alumnos que barrieron a sus anticuados maestros del mapa y que coparon el 'Nuevo Cine Americano' para sí. Esa 'revolución americana setentera' de la que tanto nos gusta charlar que revolucionó el cine y nuestras mentes adolescentes para siempre. La amistad (inicial) y colaboración entre todos los componentes de este grupo de colegas cineastas fue clave importante en toda aquella revuelta (contra)cultural. Milius no goza del mismo estatus (ni crítico ni social) que el de exitosos amigos suyos como Spielberg o George Lucas; directores que representan la antítesis de su ideal cinegético. Su suerte y fortuna siempre fueron menores, eso seguro. Pero entre nosotros Milius estará a la altura de cualquiera de aquellos compañeros y amigos suyos de generación con los que se le quiera comparar. Sin ir más lejos sin la escritura gonza de este señor jamás hubiese existido un film de culto como "Apocalipse Now"..., o al menos, tal y como lo conocemos hoy. Mejor visionen este documento atentamente, y descubran -sin intromisiones tormentosas- el talento en la sombra de esta figura cormaniana por ustedes mismos. No se crean lo que cuentan las malas lenguas... Que si fascista, violento, machista.... Sí, Milius va armado hasta las cejas, cabalga olas con los Marines en su tabla de surf y escucha rock and roll diabólico a toda pastilla ¿y Qué? Ser inclasificable, independiente, testarudo, transgresor, indomable, luchador, fiel a sí mísmo y, demás virtudes politicamente incorrectas, tiene un precio a pagar: Rechazo, malentendidos, censura, destierro, obstracismo, olvido... Por nuestra parte solo decir, que a tipos así, los defenderemos y reivindicaremos a tumba abierta en esta casa. Nuestro cariño y admiración por John Milius y todos los de su estirpe. Forjadores de sueños, románticos aventureros que defienden y contagian su pasión por el cine a tumberos proscritos como nosotros. Venditos cabrones todos.

Apéndice: Sorpresa supuso el verle al frente creativo de la serie de la HBO "Roma". Ya hemos hablado de lo mucho que nos gustó esa televisiva revisión, polémica y visceral, de la Historia del antiguo Imperio Romano. Exultante de violencia y dramatismo sirvió para recuperar la sombra de este desterrado tiparraco que nunca ascendió a las alturas porque sabía que luego la caída sería mucho peor.)